L'hyper drastique noire vision [P.1]Ch.1 (NesBlog)

L’Hyper-drastique-noire-vision
Pianitza

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Première partie ✖

La non-vie des pixels
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GLOSSAIRE ◥)

1
Zul se réveilla dans une pièce qui lui sembla, à travers ses yeux embrumés, quelque
peu exigüe. Les volutes du soleil se faufilaient entre des stores vénitiens et la couette qui
recouvrait son corps, parsemée d’une multitude d’accrocs, laissait le flot lumineux glisser,
zigzaguer sur sa peau.
Quand il se dégagea de sa couche, fleurie d’hurlements sans histoires, il tituba jusqu’à
trois fois avant de pouvoir enfin se maintenir droit. Il vacillait comme un mercenaire
éthylique, éveillé par les râles d’une bête.
Il s’était laissé couler un AFK long de plusieurs générations, profond d’hémoglobines
épinées.
Le flou qui s’agitait autour de lui parvenait à détacher de sa bouillasse des meubles
anorexiques, des chaises égarées, un pot d’origan malheureux. Il voyait ainsi le monde se
décanter par petits bouts, timidement, sous le rythme d’un mal de tête tellement intolérable
qu’il en devenait presque vexant. Un sacré mal de rez’ qu’il se tapait sur le coin d’un sourcil,
Zul. Punition d’un paradis en suspension au-dessus de l’enfer.
Il descendit des marches de misères, bonimenteuses dans les sons irréels qu’elles
laissaient échapper. Des craquements de bois qui mouraient quand ils trouvaient son oreille,
coupables de ne plus savoir comment exister. Des chauves-souris qui rouspétaient, en somme,
dans un coin d’une maison, la nuit.

Secoué de bugs, le vestibule de l’auberge se vomissait dessus. Des hordes d’animaux
glissaient derrière ses pas, incompréhensibles.
Il haïssait l’étrange juge qui le secouait d’un bord à l’autre, qui, d’un coup de joystick
bien placé, l’envoyait câliner les cadres faibles des tableaux.
Quand son coude frôla le zinc, son regard tomba sur un visage immobile comme un
panneau, sans consistance et sans vie, celui d’un tenancier privé de son âme. Miraculeux
figurant, PNJ abreuvé par les flux d’un au-delà sans ferveur, le sourire compatissant comme
une commode.
Les vieux pochtrons accoudés contre le bar étaient eux aussi compatissants comme des
commodes. On pouvait leur enfourner dans la gueule tous les regards. Leurs gueules c’étaient
des tiroirs entre-ouverts qui n’en avaient plus rien à foutre, de tout.
Sur le paillasson, il y eut le dehors et ses attentats emplis de gris cornus. De quoi
vomir encore pendant plusieurs jours, assidument, le cœur motivé de spasmes.
Il semblait l’avoir oublié, cette ville parmi les villes, cette couette d’immeubles taillés
sur mesure, de tuyaux-vermisseaux où se suspendaient des lemmings toussoteux, rouges de
rhums et de varicelles.
Ils étaient tous là, les PNJ du monde, à ramper d’une porte à l’autre, à somnoler entre
deux attentes, à reprendre des forces sous les porches, dans l’hébétude.
Zul retira sa chapka. Il s’était réveillé avec ce démon cotonneux sur le crâne, les
vêtements collés sur sa peau. Et la map était autour de son point d’ancrage, petit point rouge
comme une cerise abandonnée.
Il devait aller vers ce point B, là-haut, il le voyait sur le plan. Ce plan c’était pour ainsi
dire sa plus belle chemise.
Il était cette tâche frémissante, coincée dans des rues crispées de mélancoliques petits
journaux. C’était bien sale, cet endroit, bien mauvais et empesté des bruits les plus indécents
qu’une ville avait à offrir : viols musicaux, tramways qui crissaient, klaxons qui fuyaient…
Zul n’osait plus mettre un pas devant l’autre, au début. Il était saisit d’une vague de
frissons qui rebondissait entre le bas de son dos et sa nuque. Le roulement des roues folles lui
donnait des débuts de cancer, et les rides des hommes, longues comme des haricots, laissaient
dans sa paume des monceaux de questions inapprivoisées.
Mais l’heure n’était pas au whine, alors il se jeta comme un lion sur la chaussée, les
bras tirés vers une mousse anthracite, ce ciel…
La voiture, la première, freina sec, et il se précipita sur la portière, la dégagea de son
socle et envoya le conducteur droit sur le sol encore froid et humide de plusieurs naissances.

Au volant, maintenant, il pressa la pédale d’accélération pour faire partir le monstre en
avant. C’était une Mustang.
Il se laissa emporter par le courant des avenues, ces rameaux rouillés… songeant à cet
homme éventré dans le caniveau, là-bas, abandonné par sa voiture.
Plus rien n’importait, jamais rien n’avait importé. C’est du moins ce qui lui semblait le
plus adapté à la situation, que rien n’importe. Il se sentait proche de ces incertitudes, cet
inconditionnel incurvé, jamais droit comme il le fallait, trop malléable pour en faire une ligne
de scénario.
Zul haïssait les scénarios, c’était un truc de vieilles compotes qui aimaient ravauder
des torchons. Indéfiniment. Une macro cartésienne bouffée par des zergs boulimiques. Lui il
se suffisait très bien au piquant d’un soda, au sexe douloureux. Presque avec la tête d’un
cyborg, il songeait à la vie.
On ne lui demandait pas des preuves de ses sentiments, ni de se soucier de l’existence
d’une quelconque énergie Mako. On ne lui demandait pas d’être gentil. Sa vie à lui s’en tenait
aux premières lignes d’un roman délaissé dans le fond d’une bibliothèque. Sa vie était
liminaire, contractée d’un non-chagrin rieur. Voir plus loin que le début, il ne le pouvait. Ça
lui laissait des picotements dans le bas du globe oculaire, sa caméra.
Il devait se rendre chez Slippy Toad, un mécanicien pas très finaud. Il devait lui
soutirer quelques informations.
On lui avait conseillé, à Zul, de le cuire à petit feu, de minauder gentiment et de laisser
de côté les mots malveillants. Se montrer un peu rose, pour une fois. Ne pas avoir recourt à la
violence.
Zul préférerait lui braquer un M16 contre le front, parce que s’aurait été plus rapide. Et
puis les gens ne comprennent les choses que de cette manière. Mais soit, il allait discuter.

Quand il tomba devant son garage, Slippy gloussa bêtement.
Slippy était une lavette organique, en vérité, un rien de bien vivant. Le genre
d’individu qui le soir après le boulot se traînait d’un bar à l’autre et qui à travers les teintes
tombantes du soleil, derrière des rideaux de plombs, ne faisait rien sinon se soûler les joues de
pinard. C’était comme ça qu’il concluait sa journée.
« Zul ? Hey, mec ! ‘est-ce que tu dis ?
— Slippy. Salut Slip’.
— Alors, belle bagnole que tu me ramènes là. Bel engin. Qu’as-tu encore manigancé, hein,
pour sortir pareille nénette à cette heure du jour, hein ? Hein ? »

Il riait gras, aussi, ce Slippy. Ça rit souvent gras un manuel. Ceux qui rigolent avec
pudeur, sans jamais trop montrer leurs dents peinturées de graillons, c’est qu’ils n’en sont pas
vraiment. Ils ont les mains mais pas l’esprit qui va avec. De loin c’est le sentiment qui reste,
après un temps effondré par terre.
« C’est ma bagnole, ouais.
— Un beau tas de ferraille. Pas à chier. »
Toad faisait jouer un chiffon maltraité entre ses doigts cynégétiques. C’était les doigts
lourds d’un chasseur et sa bouche une grasse entreprise qui ne glapissait jamais trop
aimablement. Sa bouche, elle est de celles qui ne savent plus que faire la moue.
« Slippy, j’ai besoin d’un renseignement.
— Dis toujours, mec.
— Il faut que je trouve un dénommé Gene. C’est à propos d’un dossier noir et spécial, tu
sais…
— Gene ? »
Il tourna le dos à Zul, fou de plusieurs peurs nocturnes. « Connais pas », il rétorqua
d’un faux grattement de coude. Le menteur. Bien sûr qu’il le connaissait, ce Gene ! Tout le
monde connaît Gene, surtout Slippy.
« Ecoute, Toad, rien de bien grave, pas de quoi t’alarmer. C’est une simple requête que
j’ai à lui faire, à ton pote. Rien de bien méchant.
— Mon pote ? Je ne connais pas ce mec, gars… »
Il jouait extraordinairement mal, au point qu’il était permis de l’accuser de le faire
exprès. On aurait dit qu’il jouait ce mauvais rôle, que c’était une mise en situation
antithéâtrale, voulue, sourde de toutes les probités du monde.
« Je sais que tu traînes avec lui, souvent.
— Cette époque est révolue, mec. Ce mec est mort, pour moi. Tu saisis le sens ? Inutile de
m’en parler plus qu’ça. Ce connard flambe dans sa condition. »
Pas mal joué, cette fois. Beau retournement de situation. Se rattraper en écartant ses
amis. Faire croire qu’ils sont devenus d’imbuvables connards, des moins que rien, des lâches.
Il se montrait tenace comme un foehn. Honorablement.
« On vous a vu tous les deux, il y a quelques jours de cela, à batifoler au coin du
square de la dix-septième.
— Putain. Tu m’espionnes, couillon ?
— Tu t’écartes, Toad. Tu ne vas nulle part.
— De quoi est-ce que tu me parles ?

— Tu n’as rien à faire avec ce Gene, pas d’affaires à traiter ! Tu vas te manger la main… »
Toad dégaina aussi sec, impossible mouvement, et des balles se lancèrent une à une
contre le torse de Zul. Ses HP chutèrent d’un cran, mais il eut les secondes nécessaires pour
dégainer à son tour et lui poser 3 giclées de fusil à pompe dans son crâne velu.
Il avait encore bien d’autres armes dans ses slots, qui font toutes pisser le sang.
Une bruine avenante vint se déposer sur le sol et sur les lampadaires en même temps
que Slippy s’écroula sur le sol. Inanimé.
Zul lui fouilla les poches. Il trouva des clopes, un zippo, des morceaux contractés de la
sueur porcine de sa victime. Mais rien qui puisse lui indiquer où puisse se trouver Gene.
Il fouilla un peu son atelier et entre clefs à molettes et marteaux il finit par trouver un
téléphone portable encerclé de lumière, indiqué par la Map.
L’objet déclencha un event qui lui fit perdre le contrôle, simplement, il parcourait les
messages reçus.
Il s’en trouvait un de Gene : « Retrouve-moi ce soir à La Cantina, petit. »
C’était presque trop simple.

*
Des réminiscences d’une vie passée, où qu’elle ait bien pu se trouver, c’est rien. Des
cathéters grassouillets qui plongent le bout de leurs nez dans un cadavre muet et pourrissant.
Les souvenirs, même les plus scintillants, laissent comme un arrière-goût de pomme blette
dans une gorge qui n’a pas fini de cicatriser de ses tranchées, plus profondes années après
années.
C’est que des souvenirs, l’ennui. Un concentré d’amours et de haines précipités dans
des moments qui serrent entre leurs pinces l’espoir d’un meilleur. Ce sont des piscines dorées
de tronçons ; piquants comme les échardes qu’ils enfantent, ces moments. Aujourd’hui, on la
connaît moins cette figure, cette forme, ce symbole, l’ennui, parce qu’on le fixe dans une
bubulle peinte de musiques et d’images.
L’ennui il est mort, et c’est la raison pour laquelle les gens vivent avec tant
d’assurance et de prestance. C’est le pourquoi ils s’assurent bien idéalement de parader à leur
façon, de manière juvénile et vaine, ou plus subtilement, avec des mots longs comme la
toundra, tous sertis de gestes lascifs.

Sur la route, dans une voiture avec des proches, on se rend mieux compte du désespoir
qui prend l’humanité à la gorge. On voit bien, distinctement, que leur jeu est imba à tous les
niveaux, et même s’ils se trouvent derrière un volant en satin.
Ils cherchent autant que possible un chemin vers la sérénité, un salut bien mérité et
bien gentil. Mais dans leurs coques métalliques, c’est les nerfs qui parlent, les jambes qui
hésitent, pas plus, pas moins.
C’est qu’ils se prennent pour des chevaliers, nos occidentaux affublés comme des
petites filles. Même les plus calmes, même ceux qui ont reçu l’adoubement, ils s’énervent de
tant de médailles et de récompenses.
Au moins, un gras, un mal rasé, un débonnaire qui s’assume, c’est plus sincère que
n’importe quelle autre espèce de malade cultivé jusqu’à la lie. Les points zéros, eux, ils ne
sont pas imba. Le zéro ça ne prend des virgules que dans la bouche d’un conciliant hypocrite.
Zul, alors qu’il enroulait des gens sous ses roues, se rappelait que dans sa vie
antérieure il se trouvait dans un état similaire, proche des jambons crevés qui s’essuient
d’ennuis et de souvenirs… Oui, il les broyait sous ses roues neuves en ce moment-même, ces
gens, s’enivrant de tant de maladies dissoutes.
Le code de recherche monterait, les porcoflics débarqueraient dans leurs équipements
et puis ? Il mourrait et s’en retournerait à un point de sauvegarde, full HP, et continuerait son
chemin vers d’autres tueries, d’autres missions, fufu comme un renard…
Dans son univers orné de pixels, l’ennui devenait la chimère d’une époque oubliée.
C’est seulement ici que tout devient cristallin, jamais dans l’IRL que ces marchands de vins
ont à nous proposer.
Que ce soit dans les avenues cassées de GTA ou dans Léa Monde, les choses
devenaient plus périlleuses, aptes à l’expérimentation. Une boucle indue, en arrière, dans le
background du vent frais, décidemment trop plat et trop prévisible.
Ses réminiscences, parlons-en brièvement, étaient toutes fanées et parfois donnaient un
début de mal de tête assassin. Quand il s’endormait à un point de sauvegarde, il se réveillait
alors dans le noir, un bras tordu de douleur, le cœur battant de mille passés rassemblés en un
même tempo.
Il se souvint de certaines phrases de sa belle vie, parfois magnifiée de plusieurs
hectares de sourires neufs. Et alors oui, il lui arrivait de pleurer ces temps-là, cette IRL qu’il
avait cahoté entre ses mains, où il se masturbait encore de pétales et de larmes. Ça lui faisait
plisser le front d’autant de douleurs, ce passé vaporisé par des pixels carrés et violents. Et
comment pourrait-il y revenir, même s’il le désirait du plus fort de son cœur ? Il existait des

lois, des lignes et des cadres sur ces anciennes terres. Y retourner, c’était perdre l’effet de
surprise des clippings, des lags et des bugs. Ces petits détails de sa non-vie on ne peut plus
charmante, qui tourne et tourne sur un vinyle, ils s’ébourifferaient et finiraient par tomber sur
le sol, là-bas.
Entre leurs armatures de béton et de miels, les hommes du réel s’avouaient plus
revêches que des hyènes en chaleur. Ils avaient du répondant, pour sûr, qui pendait à leurs
lèvres comme un yoyo élastique et rigolo.
Il valait mieux encore se tuer cinq fois par jour, demeurer seul dans ces espaces
transpercés de vides symétriques plutôt que s’en retourner à ces fantômes froids et
caractériels.
Le caractère ? C’était un petit pois en suspension, une tumeur sur terre, qui faisait dans
l’esprit des hommes sept fois la taille de la boule terreuse qui les maintenait. C’est tout, le
caractère, c’est uber, phallique et vaginal à la fois. Il dessine une vie, un corps, des maisons,
des boîtes aux lettres, et même des arbres. De lui naissent toutes les poignées de mains du
monde, des signatures envolées entre des ailes, des projets convaincants d’un lendemain
furieux, des réconforts diurnes… Ils crèvent, ces râpasses de pacifistes, ces rêveurs téméraires
de l’entre-deux.
Voilà, Zul humera sa non-existence, ce non-lieu couvert de non-caractères, jusqu’à sa
non-mort. Couvert d’inexistences réglées pour faire des allers retours d’un point A à un point
B, il deviendrait le démiurge de son subconscient. Une bête inflexible et mignonne, qui
prendrait ses yeux de biche quand la nuit ramènerait dans ses fils quelques nymphes rouges.
Il se décomposait pour se reconstituer, ainsi, indéfiniment, sans que le temps ne puisse
l’influencer d’une quelconque manière. La fin n’existait plus.