Emietter la montagne#

Émietter la montagne
Marine Fechtig. 2012

L’ endroit est désertique et poussiéreux, le soleil me tue.
Rien n’est pas plat, j’ai du mal à prendre des repères, à fixer l’horizon.
Le ciel éblouissant semble surexposer tout le paysage autour de nous, faisant ressortir nos silhouettes
découpées dans la chaleur crue. Il révèle la tension dans nos regards, en poussant le contraste autour de
nos yeux.
Je me trouve au milieu d’ un groupe de militants. Pour la plupart nous sommes des étrangers.
Je me demande si les autres se disent que nous nous ressemblons tous.
Je suis parmi eux mais je n’ai encore parlé à personne.
Face à nous une rangée de soldats.
Droite,rigoureuse, inflexible.
Mimant une attente indéfinie, inébranlable sous la chaleur écrasante.
Cette manifestation n’en est pas vraiment une pour l’européenne que je suis.
Nous ne nous déplaçons pas. Nous ne hurlons pas.
Un homme prend la parole. Il déclame, psalmodie en anglais à nos oreilles enfiévrées, expose son point de
vue sur l’occupation militaire de leur pays, dans un discours tantôt juste, et tantôt artificiel (c’est le goût qu’il
me laisse dans la bouche après qu’on y ai glissé les idées).
Je l’ écoute avec respect, malgré mon rejet du sentimentalisme.
Mais dans cette chaleur, je ne peux fixer mon attention sur lui bien longtemps. Mon regard est comme
happé régulièrement à l’extérieur de notre groupe.
C’est cette poussière éblouissante, ce paysage qui m’ hypnotise, opère sur mon attention une sorte de
magnétisme.
Le temps se dilate, les distances deviennent improbables.
Je suis semble-t-il, entrée dans cette dimension de rêve où la texture des choses est modifiée.
Et je danse.
Comme tard dans la nuit avec mon poste de télévision, portée par les glissement infimes de mon esprit
fatigué, de l’écran vers le rêve, vers l’écran, vers le rêve...
J’ alterne, au rythme de respirations profondes, passe du son de sa voix au silence du désert, dans une
somnolence extatique.
D’un coup me voilà ramenée au milieu de la foule, parcourue par une ondulation nerveuse, qui se répand
en vague d’un individu à l’autre, agitant notre groupe comme une main anime un gant.
La tension crispe mes muscles, et plisse les ombres qui cernent mes yeux.

Nous formons deux blocs hétérogènes.
Quelques enfants du villages sont en première ligne contre les boucliers.
Quand la masse des manifestants se contracte, elle se plaque contre le mur de soldats et se bloque.
En tension.
Suspendue dans l’air, jusqu’à la détente et le relâchement des mailles du tissu que nos corps ont tressé.
Je ne me sens pas en train de manifester, je fais l’expérience de tout autre chose. Qui participe à la fois de
l’immobilité, de la transe, et de la tension physique.
C’est un spasme.
Le symptôme musculaire d’une maladie de notre système nerveux commun.
Mon réconfort vient d’une tache jaune sur le sol. Un jaune qui me ramène chez moi.
C’est un chardon que je ne parviendrai jamais à cueillir.
Une sensation de malaise m’assaille, j’embrouille les langues et les gestes.
Je n’ai toujours parlé à personne.
L’armée reste stoïque.
Les soldats sont plantés comme des piquets face à nous.
Les yeux dans les yeux, ou presque, car nos regards se fuient.
Dans cette position, je commence à placer une échelle entre nous,
entre lui et moi.
Nous faisons approximativement la même taille.
Nous pourrions avoir le même âge.
J’ écoute les hommes lui faire des reproches, l’ accuser, dans la langue consacrée du processus de paix.
Il ne répond pas .
Son corps se tait, pour former la cloison qui nous barre la route.
Les paradoxes deviennent des distances et me donnent le vertige :
nous sommes les uns contre les autres, et je peux voir la sueur sur ses tempes, en sentir la texture humide
et la sensation fraîche d’un vent léger qui se glisse entre nous.
Et en esprit, nous nous nions inexorablement. Nous sommes à des distances tellement éloignées qu’on ne
s’aperçoit plus l’ un l’ autre à l’ horizon.
Il ne m’entendrait pas si j’ouvrais la bouche, mais il me verrait remuer les lèvres.
Je ne peux pas lui parler.

Cet homme commençait à m’apparaître comme une forme inexpressive, immobile dans le temps.
Un objet délesté de son individualité, ou plutôt, appesanti par son absence de conscience.
Etait-ce possible ?
Je crois que j’ ai cherché dans son regard un signe, une miette de contradiction, un fantasme de révolte. Le
plus petit indice qui m’aurait permis de me contredire, et de faire de lui mon semblable.
Je ne sais pas si ce sentiment m’ est venu de leurs uniformes, de leur apparente homogénéité, ou bien de
cette manière d’organiser leurs corps dans l’espace, formant une paroi à l’ encontre du mien.
Quoi qu’il en soit, dans cette image consumée par la lumière d‘ après midi, il me devint impossible d’établir
son appartenance à la même espèce que moi. Cela me bouleversait totalement, bien plus que le pathos
dont les perdants nourrissent leur spectacle.
J’ avais besoin de lui trouver une certaine sensibilité, pour donner un sens à cette chorégraphie absurde.
Il me fallait justifier jusqu’ au soleil, à la poussière, à la sueur, et ces voix que j’entendais de plus en plus
sans les comprendre.
Cette humanité devait bien exister quelque part, dans un orteil, une lèvre, une mèche de cheveux.
N’importe quoi, je m’en serais contentée.
En entamant mon voyage, j’ étais venue me confronter à un mur. C’ était cela que je cherchais.
Mais déjà j’ avais des doutes : celui qu’ ils avaient construit l’était il vraiment ?
Vu d’en haut il était une ligne.
Le décor où chacun voulait laisser sa trace, son dessin, son message. Si bien qu’on le visitait comme une
galerie ou un musée, reconnaissant ça et là et photographiant la marque de quelque artiste célèbre.
Décor parachevant une mise en scène dont tous semblaient profiter, ceux qu’il assujetti avant tous les
autres.
J’ai finalement trouvé ce mur.
Mais pas où je croyais.
Épais, opaque, occultant, impénétrable.
Une forteresse bétonnée.
Un monolithe
se dressait entre mon esprit et celui de ce soldat.
J’ étais simplement incapable d’ imaginer à quoi il pouvait penser, immobile sous le soleil, utilisant sa chair
comme barrage à notre étrange quantité d’ yeux.
Ne pas pouvoir m’identifier à lui semblait nous séparer par un vide infranchissable.
A quoi pensait- il ?
Ou bien à Qui ?
Réprimait-il une insulte, coincée au fond de sa gorge ?
Ou un sanglot ?
A ce moment précis je n’arrivais pas à faire le chemin qui me séparait de lui, et m’aurait permis d’ enfiler
son uniforme.
Son organisme paraissait fait d’un matériau inconnu, il dissolvait le son des voix, la poussière en suspension autour de nous, la lumière du soleil, il absorbait l’ énergie que je déployais à me rapprocher de lui, et
ne renvoyait rien.
Ce pays était minuscule, et son armée si grande.
Les soldats étaient partout.
Le bleu du drapeau commençait à s’immiscer dans mes rêves.













...



Ils sont fait d’un bleu qui n’existe pas.
D’ une teinte inventée, d’ une absence.
Un fantasme de bleu indélébile


...

J’ étais submergée par la grande armée d’ Israël.
Elle était comme un océan à boire, et qu’il me faudrait pisser ensuite.
J’ avais besoin de la faire passer à travers moi, comme l’eau de la rivière à travers un tamis.
De la dissoudre. De l’ égrener. Et lentement, me libérer de cette masse oppressante.

À force de l’observer, mon regard l’ a réduite en miettes.
Un pigment d’ecchymoses et de pierres précieuses,
dispersé aux quatre coins de mon imaginaire
sans contours, ni périmètre.
Un bloc, devenu inconsistant.
Dont chaque petit morceau, forme la ruine de ce souvenir de juillet.