Revue 18 octobre 2014

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18 Octobre 2014,
Un an déjà...

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Mouais. Je ne sais pas si c’est une bonne idée de vous
raconter cette histoire. A vrai dire, elle a peu d’intérêt, pour
vous comme pour moi. Mais bon, ça peut vous occuper. Et
puisque vous êtes là, c’est que vous n’avez sans doute rien de
mieux à faire… En plus, ça me permettra d’employer mon
temps à autre chose que de regarder ces murs bizarres qui
m’entourent. Vous voyez ? Elle n’est pas si mal que ça
finalement, cette histoire. Donc voici la fameuse histoire de
Nonante, une jeune femme de vingt-quatre ans. Oui, c’est un
drôle de nom, je l’avoue. Ses parents n’avaient pas beaucoup
d’idées de prénom au moment de sa naissance et n’éprouvaient
pas le besoin de se fouler. Puisqu’elle était née en 1990, allez
hop !, emballé, c’était pesé. Physiquement, heu… Mouais, elle
n’était pas mal mais ce n’est pas important. Elle habitait au
sixième étage d’un vieil immeuble à appartements inauguré
dans les années 20. Les murs étaient si fins qu’on pouvait
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entendre distinctement les voisins s’engueuler ou se livrer leurs
plus intimes secrets. C’était peut-être pour cette raison que neuf
pervers avaient décidé d’élire domicile dans ce petit nid douillet
s’effritant de ses couches de peintures successives et grinçant
comme une vieille grille de cimetière. Mais il ne s’agit que de
simples suppositions, leur décision a certainement dû été
influencée par un ensemble de facteurs qu’il m’est impossible
de connaître.
Mais revenons à Nonante. Assise sur une chaise en bois
dur et sec, elle prend son petit déjeuner comme tous les matins.
Le soleil levant dépose dans son salon un drap de lumière
rosâtre recouvrant l’entièreté de ses meubles d’une chaude et
belle couleur. L’atmosphère y est agréable. Cela sent le café
fraîchement moulu et les croissants tout frais sortis du four du
boulanger au coin de la rue. Devant elle, une grande table
rectangulaire toute simple couverte d’une jolie nappe en
dentelle très fine. Elle lit le journal. Ses cheveux aussi noirs que
de l’encre luisante sont si longs qu’ils lui descendent jusque
dans le creux des reins. La nuit les a tellement ébouriffés
qu’elle se doit de régulièrement les glisser derrière ses oreilles
pour poursuivre sa lecture. Mais quelle est cette odeur étrange ?
On aurait dit comme un mélange de poussière, de renfermé et
de jus d’ordure. Elle vient du journal, bon sang ! Les pages sont
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toutes froissées, les coins écornés et jaunis. La date inscrite en
haut à droite, juste au-dessus du titre principal remonte à plus
d’un mois…
Elle épluche le vieux tas de feuilles page par page,
s’arrêtant sur chaque article pour le lire attentivement dans la
mesure où son état de réveil le permet. Plongée dans sa lecture,
elle ne remarque pas que l’une des larges manches de sa robe
de nuit beige mouchetée de petites fleurs bleues vient de tomber
dans son café. Lorsqu’elle s’en rend compte, elle la retire
doucement, imprimant une série de taches brunes sur la nappe
blanche en grommelant comme un chien. Elle la tord des deux
mains au-dessus de la tasse afin de récupérer ce qui reste de
liquide et se replonge dans son parcours de l’actualité. Elle se
brûle la langue en avalant une gorgée de café, elle adore faire
ça. Cela peut vous paraître certes ridicule, mais c’est l’un de
ses nombreux petits plaisirs qu’elle aime s’offrir. Nonante
arrive à la rubrique nécrologique. Cela lui donne faim et elle
mord un coup dans son croissant, faisant craquer la pâte
feuilletée qui tombe en de fins lambeaux sur l’annonce
mortuaire de Monsieur Beauillon dont la famille attend les
visites de 17 à 19h de lundi à jeudi. Elle contemple la page
quelque instant de ses grands yeux bruns et stoppe sa
mastication un instant.
- Je ne vais quand même pas faire de jaloux… murmure-t6

elle la bouche pleine et les joues grossies comme celles d’un
hamster.
Elle avale ce qu’elle a en bouche et croque à nouveau
dans le croissant. Cette fois, les miettes chutent sur la photo de
Monsieur de Roc-En-Pierre, imprimant sur son visage
d’affreuses croûtes de lèpre jaunes. Nonante se met à rire et se
remet à manger son croissant par
à-coups au-dessus de son
journal jusqu’à ce que personne ne soit oublié. Même Madame
Rose dont les obsèques se dérouleront au funérarium Carteraux
ce mercredi à 11h30 n’est pas épargnée par le largage de miettes
de pâte dorée. Nonante admire le résultat et continue à rigoler
comme une enfant naïve et innocente. C’est adorable à voir,
non ? En tout cas, moi c’est ce que je ressens. Elle tourne la
page et tombe sur la rubrique des petites annonces. Tandis
qu’elle survole les photos de voitures d’occasions aux
carrosseries couvertes de poussière et de crasse, elle se saisit
d’un toast et y étale une généreuse couche de confiture aux
myrtilles. Elle n’a même pas le temps de le porter à ses lèvres
qu’une annonce lui saute aux yeux à la manière d’un éclair
lumineux et l’immobilise sur place, comme si ce tout petit
encadré imprimé avait été ensorcelé par un charme très
puissant. Envahie par la curiosité, elle se met à le parcourir :
Envie de rendre heureuses une centaine de personnes ?
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Et si vous aviez le pouvoir de rendre la vue aux aveugles ou de
redonner la parole aux muets ? Venez échanger un ou plusieurs
de vos sens et faites une bonne action ! Ceux qui n’ont pas la
même chance que vous vous remercieront infiniment… Sans
rendez-vous, je vous reçois de 7h30 à 21h30 du lundi au
samedi au 13, rue Chaudreux accessible par la ligne de bus
numéro 438d. Votre générosité n’a pas de prix mais peut offrir
des choses inestimables…

Elle ne comprend pas une ligne de ce qu’elle vient de
lire. Pour elle, cette annonce n’a pas de sens. En tous cas, elle
n’a pas du tout compris le message qu’elle veut transmette, ce
qui est à contrario le but premier d’une petite annonce. Et, elle
en ignore les raisons, mais ces quelques lignes étranges ont sur
elle l’effet d’une spectaculaire éruption volcanique. Elle se sent
comme concernée par ce sujet qui dépasse son entendement et
éprouve beaucoup de mal à détacher ses yeux du petit encadré
noir enfermant à la manière d’une cage d’encre un texte d’une
profondeur inimaginable. Elle vient d’ailleurs de laisser tomber
sa tartine, face garniture, sur la nappe. Quelle maladroite !
Elle saisit le journal des deux mains et le rapproche de son
visage (bien qu’elle ne soit pas myope). Elle relit, relit et relit
encore et encore. Et puis, d’un coup aussi sec que brutal, elle
cloue les vieilles feuilles de papier recyclé sur la table. Elle
regarde fixement devant elle durant quelques secondes qui lui
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paraissent décuplées, réfléchissant à vide. Elle vient de prendre
sa décision…
Elle se lève de sa chaise d’un geste résolu et se dirige
vers la salle de bain. En chemin, elle laisse glisser sa robe de
nuit au sol comme si elle venait d’apercevoir l’heure qu’il était
et qu’elle se savait déjà en retard de cinq minutes pour partir
au travail. Se rendant compte qu’elle a oublié de se préparer
des vêtements pour la journée, elle cout ainsi, nue, dans tout
l’appartement. Elle atteint l’armoire de sa chambre à coucher
encore plongée dans la pénombre du volet fermé et se saisit de
la première jupe venue. Les voisins sont encore en train de
s’engueuler, elle les entend comme s’ils se trouvaient juste à
côté d’elle. Et cette fois, c’est pour une question de couleur de
drap de lit, pour changer. Elle prend ses sous-vêtements à la
hâte en faisant tomber toute la pile minutieusement constituée
sans même s’en soucier. Les bras ainsi chargés, elle reprend sa
course direction la buanderie. Elle ne prend même pas le temps
d’appuyer sur l’interrupteur et attrape le premier haut qui lui
tombe sous la main. C’est une chemise au toucher soyeux.
Voilà, sa collecte est terminée ! En l’espace de quelques
acrobaties, elle a vite fait de les enfiler. Tout de même
soucieuse de son image, elle admire son reflet dans le grand
miroir rectangulaire accroché dans son salon tout en
boutonnant sa chemise. Elle porte une paire de chaussettes
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lignée de bleu et de vert, sa jupe plissée est d’un rose saumon
légèrement écœurant pour ne pas dire tout à fait et sa chemise
brille d’un jaune canari très flashant. Effectivement, rien ne va
ensemble ! (Veuillez m’excuser de cet aparté si vous portez
effectivement des chaussettes bleues et vertes). Mais tant pis,
elle n’a pas le temps. Et puis, réflexion faites, le choix des tons
associés apparait assez original… Ne parlons pas de ses cheveux
ébouriffés lui donnant l’impression d’avoir mis les deux doigts
dans la prise de courant, cela risquerait de la vexer.
La voici dans le couloir. Il n’existe pas d’ascenseur
dans la résidence Libellule, le propriétaire est tellement radin
qu’il lui arrive régulièrement de cracher au visage des pauvres
mendiants qui lui tendent la main dans la rue. Alors, vous
pensez bien, un ascenseur, faut quand même pas pousser
bobonne dans les orties, elle a oublié sa culotte ! Il n’y a qu’un
grand escalier de bois central en spirale qui descend jusqu’au
hall d’entrée. Oubliant de tourner la clef dans la serrure afin
de fermer son sanctuaire, son élan l’emporte sur les vieilles
marches de bois grinçantes et creusées de milliers de galeries de
termites. Elle jette un regard curieux par-dessus la rambarde de
sécurité (si bien pensée qu’elle lui arrive jusqu’aux anches) afin
d’évaluer approximativement le temps qu’il lui faudrait pour
sortir. Prise d’un léger vertige, elle a vite fait de décrocher de
cette vision qui aurait fait trembler le plus hardi des laveurs de
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carreaux de la tour de Dubaï. Elle connait par cœur les
faiblesses, creux et bosses des marches et les évite comme pour
enjamber des pièges à ours. Et elle a raison, si cette antiquité
s’effondre, elle risque bien de ne pas survivre à cette chute
vertigineuse de six étages.
Et puis soudain, elle entend comme une respiration
haletante. Elle lance son regard quelques dizaines de marches
plus bas et en découvre l’origine. Elle stoppe sa course effrénée,
cette chose prend tellement de place qu’il n’est plus possible de
passer.
- Ah ! Je suis trop vieux pour toutes ces conneries,
moi…
Sa voix est grasse et peu élégante et pourtant, Nonante
y décèle quelque chose d’irréel. C’est comme un écrou tout
rouillé et repoussant incrusté d’un minuscule diamant. Elle ne
peut apercevoir le visage de la personne qui se tient derrière
trois grosses caisses de bois empilées.
- Bonjour… s’hasarde la jeune femme.
Surpris, son interlocuteur a un soudain mouvement de
recul et glisse. Les trois boites qu’il transporte depuis 259
marches tombent tout en bas de l’escalier en un craquement
sonore. Il penche sa grosse tête ovale au-dessus de la balustrade
et reste quelques secondes tout hébété, les yeux globuleux fixés
au sol quelques dizaines de mètres plus bas.
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- Oh non… se désespère-t-il en soupirant. C’est la
troisième fois depuis ce matin…
Nonante peut désormais admirer le porteur de colis
avec beaucoup de netteté. Sa carapace paraît aussi lisse et
noire qu’un petit vinyle et les poils sur ses pattes semblent si
doux et soyeux que ce n’est pas l’envie qui manque d’y glisser
les doigts. Nonante a devant elle un bien élégant scarabée, il
lui faut l’admettre.
- Je suis sacrément désolée ! s’écrie Nonante, les mains
collées aux joues en signe de profonde culpabilité.
Le scarabée géant ne paraît pas l’entendre et continue
à zyeuter par-delà la balustrade en secouant la tête et en
soupirant. De ses pinces toutes fines, il agrippe quelque chose
fixé dessous son ventre légèrement rebondi. C’est une fiole en
métal de forme rectangulaire recouverte d’une croûte de cuir
beige. Comme il n’a pas de doigt, l’animal a les pires difficultés
à dévisser le bouchon. Et puis, une fois que c’est fait, d’un geste
résolu et violent, il porte le goulot à son orifice buccal et boit
goulûment à la manière d’un trou sans fond.
- Je crois que… je n’y arriverai jamais… se désespère le
scarabée après avoir vidé le contenu de la gourde en hoquetant.
Nonante la dévisage quelques secondes d’un regard
interloqué. Les scarabées seraient donc des poivrots… se
persuade-t-elle, convaincue qu’elle vient de découvrir une vérité
presque philosophique.
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- Du whisky ? demande la jeune femme.
- Pfffff… Mais non… hip… de l’ambroisie !
- Qui êtes-vous ?
- Mon petit nom… hip… c’est… hip… Cornélien.
Adorable, pense-t-elle. C’est bien un nom de scarabée,
ça…

- Vous habitez l’immeuble ? Je ne vous avais jamais vu

avant…

- Non… hip… non… tente-t-il d’articuler tout en faisant
tomber son flacon vide sur les marches. Je suis juste de
passage ! Hip… Je suis livreur. Je livre des trucs… hip… à
longueur de journée.
- Ah ! Ca explique les caisses…
- Quelle… hip… déduction !
- Et vous aviez encore beaucoup de marches à monter ?
interroge Nonante pour combler de paroles un vide somme
toute pensant.
- Pfffffff… Ne m’en parlez surtout pas !
La jeune femme ne sait plus trop quoi dire. Son
imagination et sa répartie sont épuisées. Game over.
- Bon, bin ça ne fera que la quatrième fois… hip…
aujourd’hui… grommèle Cornélien, faisant demi-tour, le corps
chancelant et les pattes tremblant sommairement. Depuis 5
heures du matin, je n’arrête pas. Je me demande ce que j’ai
bien pu faire pour… hip… être puni à ce point-là. Et tu vas
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voir, mon vieux Cornélien, 24 heures ne seront même pas…
hip… suffisantes.
Le voyant aussi stable qu’une énorme pile de livres
soutenue par un funambule, elle lance :
- Vous voulez un coup de pince pour monter les
caisses ?
Mais Cornélien descend, apparemment devenu sourd à
cause de l’alcool, se cognant au mur et à la rambarde de
sécurité.
- Saloperie de boulot ! Mais pourquoi je n’ai pas fait
cocci… hip… nelle ? Ou alors papillon ? Là au moins j’aurai
pu avoir une bonne pension… Mais non… hip… il a fallu que
je sois con… Je déteste les gens ! Ils ne peuvent donc pas… hip…
amener leurs colis eux-mêmes ? Je leur… hip… vomis dessus !
Nonante le regarde disparaître dans le tourbillon de
l’escalier. Elle sourit. Si son emploi ne l’intéresse plus, pourquoi
ne met-il donc pas une petite annonce dans le journal ? Une
cloche retentit soudain dans sa caboche. Petite annonce,
journal ! Elle en a presque oublié ce pourquoi elle s’est
dépêchée ce matin. Il n’y a plus de temps à gaspiller avec des
scarabées aigris et impolis. Elle repart en trombe, si bien qu’elle
glisse sur la gourde oubliée. Sa nuque craque violemment contre
les marches dures. L’escalier ne supporte pas le choc et
s’effondre d’un coup. Nonante chute en compagnie des
morceaux de bois vermoulus et poussiéreux jusqu’à atteindre le
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carrelage du rez-chaussée. Saloperie de scarabée… se dit-elle
avant de fermer les yeux à jamais.
Mouais, je ne sais pas si c’est une bonne idée de vous
raconter mes rêves finalement… Ca va bientôt être l’heure du
déjeuner, je vais enfin revoir cette jolie infirmière aux longs
cheveux noirs ébouriffés. Laissons tomber ce vieux journal, de
toutes façons, j’en ai assez de faire tout le temps la même
chose ! Allez, viens mon petit Cornélien, je crois qu’ils ne nous
lisaient pas. De toute façon, je suis certain qu’ils ne nous ont
pas compris.

Fourmi-cerf?
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Il me semble important d’indiquer le processus de
formation de la pierre d’ambre : la sève de l’arbre se coagule
pour former des petites bulles collantes et dorées. Parfois, dans
une sorte de miracle de la nature, un insecte se fait
emprisonner dans cette bulle. Avec le temps, elle devient aussi
dure que la pierre : c’est l’Ambre, une pierre précieuse
extrêmement recherchée et connue depuis l’Antiquité. Elle a
pour particularité d’être tiède et non froide comme le verre.

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Dame Araignée, dans sa toile filée,
A guetter son dîner, était fort affairée.
Sire Papillon, aux larges ailes pigmentées,
Entre les bleuets, voletait de soie paré.
Voyant le tracas de sa voisine la tisseuse,
Velue, dodue mais certes pas repue,
Il se posa fièrement devant la poilue,
La toisant de son attitude prétentieuse :
« Toute ornée de deuil, en chaque saison,
Vous êtes la honte des bosquets, ma mie !
Votre vue sème la peur en la maison :
Qui, ma pauvre, vous désirerait pour amie ?
Moi, au contraire, je ne suis que soie et or.
Voyez mes ailes légères, mes pattes fines.
Admirez cette belle allure et ce fier port.
Je suis le pétale : vous n’êtes que l’épine. »

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Le règne de beauté de Sire Papillon
Fut certes éclatant, cependant bien éphémère !
Abeilles, mouches, coccinelles en pâmoison,
Pour oublier son nom, ne prirent qu’un hiver.
Dame Araignée, elle, se trouva un ami.
Un arbre l’embrassa de sa sève d’or,
Immortalisant sa beauté à l’infini.
Révélant à tous son essence de trésor.

A vous qui avez été blessé
Pas trop de sourires carnassiers,
Il faut que l’ami vous attendiez,
Le vrai, dévoilant votre beauté.

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Un noir passablement bleuté
Eu gueule d'apôtre désœuvré
Quand vient le temps des confidences
L'horloge tinte au son de la démence
Nous sommes ce que nous sommes
Sans un regard en arrière
Aucune contrainte ne sous assomme
Ni aucune gêne de quelque manière
Et quand demain sera là
Aucune de nous n'oubliera

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Le soir venu nous nous dressons
Trônant fièrement sur le perron
Filles légères et va-nu-pieds
Seront nos hôtes pour la soirée
Sans qu'aucun refus ne se permette
À nous débauchés du quotidien
De nous faire tourner la tête
Nous parvenons toujours à nos fins
Et quand le jour se pointera
De cette nuit, on se souviendra
Et quand la mine se fait lourde
Et la résonance sourde
Il n'est rien qui nous déplaise
Que les projets sur la falaise
D'un avenir incertain
Mais que nous importe-t-il?
Reporter au lendemain
Dans un malin plaisir érectile
Et quand le soleil se lèvera
Ce souvenir toujours restera
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De nos verres brisés
L'Amphitrite génitrice
A tous nous a donné
La folie destructrice
Des gueules de bois
Des marées nauséabondes
Des oubli de soi
Au fin fond d'une blonde
Et demain quand nous nous écroulerons
Seules les fourmis se souviendront
Des excès de la veille
Car les fourmis jamais ne veillent...

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Les sons de la Cucaracha écrasent, dans les bribes que
débite la mer affolée, toutes les piteuses tentatives des hommes
tordus. Dépités, résignés, ils déblatèreront jusqu’à ce que le
soleil perce la carapace bleue de la nocturne ; pendant ce
temps, les réverbères jettent leurs éclats et rassemblent des
espèces, d’autres fuient. Et, dans cette frénésie de tous lieux,
s’en vont les femmes sourdes à butiner les pensées, vers les cris
des vagues et leurs remous, qui appellent à d’autres choses.
Aux accords de la Cucaracha toujours ils reviennent,
comme trop insistants, et puis elles s’en vont, désaccordées,
comme trop revêches, puis aucun ne laissera jamais de pulluler
sur les plages et les rochers, quand ils savent qu’ils n’y
trouveront pas d’ailes pour les quitter.
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La Cucaracha, la Cucaracha qui court dans les oreilles et
sur les mains et dans les pieds, ne peut qu’à peine masquer le
dégoût qu’ils ont l’un pour l’autre, voyant l’autre trop misérable
et l’un pas assez.
La Cucaracha qui les excite et les délasse, dans les topazes
de quelques bières et les grenats de quelques vins, quand les
azurs éteints ne sont que les spectateurs, yeux composites.
La Cucaracha comme le refrain de toutes les histoires
qu’ils ne concrétiseront jamais à force d’en trop vouloir.
La Cucaracha de ces minuscules dont les antennes ne
formeront qu’une croix triste.
La Cucaracha qui dans le noir continue puis meurt dans
le jour.
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Première étape : l’œuf.

Thème : insectes. Mouche ? Papillon ? Abeille ?
− Idée : les petites bêtes qu’on confond avec les insectes et qui n’en
sont pas.
−

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Deuxième étape : le stade larvaire.
Quatrains pour la défense des presque-insectes
[1]
Je grouille de toutes mes mille pattes
Je sais : ma longiligne carapace
Dégoûte ; alors, je me carapate
Et tous, vous grimacez lorsque je passe
[2]
Ma vie est ma survie : obscurité.
Sale et gluant, la terre m’enserre.
Je glisse et me tortille, en vérité,
Non pour faire peur, mais je crains vos serres.
[3]
De mes huit talons-aiguilles je tisse,
Pénélope noire, ma sombre toile,
Les demoiselles crient et déguerpissent.
Ma soie, du sang des mouches s’étoile.

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Troisième étape : le stade nymphal.

Manque d’unité. Documentation sur les genres poétiques médiévaux.

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Quatrième étape : le stade adulte (terminologie
scientifique : imago)
Rondeau des presque-insectes
Ah ! Je ne peux plus souffrir l’ignorant
Qui tient pour insectes ces trois manants.
D’un, le lombric, qui doit sa sale vie
Au sol obscur où, nu, il se tortille :
Du beau papillon, il n’est le parent.
De deux, l’hideux mille-pattes grouillant !
L’abeille serait sœur de ce puant ?
Qui peut croire en une telle infamie ?
Ah ! Je ne peux.
De trois, l’araignée qui va tissant.
Pénélope à l’ouvrage hypnotisant,
Perchée sur ses huit talons-aiguilles,
Tient captive Dame Mouche qui crie :
« Ah ! Il me faut m’évader ! ». Puis, mourant :
« Ah ! Je ne peux. »

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Cinquième étape : la reproduction.
Idée : composer un texte développant le développement d’un texte /
d’insecte.

Première étape : l’œuf.
Etude du développement d’un texte.
Première étape : l’œuf.
Thème : insectes
…

Cousin-girafe?

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29

Chaque soir depuis plusieurs semaines, le même combat.
Une fois que la nuit tombe, que la lourdeur du jour fait place
à la douceur de la nuit, nous rentrons en action. On nous
appelle les Amazones, telles des guerrières assoiffées de sang :
l’Escadron Hématophage de la zone H6.37. Notre mission
consiste à alimenter régulièrement la communauté de cette
substance indispensable au processus de reproduction. Nous
seules pouvons l’accomplir. Plus que des femmes, nous sommes
des mères. Qui mieux que nous pourrait mesurer l’importance
de la descendance ? Qui, plus que nous, pourrait partir dans
l’obscurité, sans jamais avoir la certitude de revenir ? Sans nos
ailes, nous ne sommes rien. Sans nos armes, nous ne valons
rien.

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Les conditions climatiques de ce soir sont idéales : ciel
encombré par d’épais nuages orageux, chaleur accablante,
humidité collante et calme absolu. J’effectue les dernières
vérifications techniques de l’appareillage de mon équipe : les
baïonnettes ont été aiguisées avec soin. Mes coéquipières ont
enfilé leurs tenues de chasse. Les ailes commencent à vrombir
tels des moteurs d’avions. En abaissant la visière de mon
casque, je me retourne une dernière fois sur mes petits
endormis, paisibles. Gracieux mais combatifs, minces mais
intrépides. Bientôt, ils pourront éclore et cet évènement sera
source de joie pour toute la colonie. A l’adolescence, bien qu’ils
aient le physique fragile des nymphes des bois, ils seront formés
à l’art du combat. Mais aujourd’hui, un mauvais
pressentiment m’habite. Mon cœur se serre. Je dois le faire.
D’un même élan, nous décollons. Dans le noir absolu,
nous ne pouvons compter sur notre vue et nous fions
uniquement à nos radars, extrêmement performants. Je guette
la moindre indication permettant de nous rapprocher de la
source d’approvisionnement. Rien. Soudain, je suffoque : un
gaz insupportable brûle mes poumons, brouille mes GPS. Notre
attaque a été sabotée par notre propre équipe au sol, chargée de
nous renseigner sur tous les types d’armes chimiques détenues
par l’ennemi. Mais l’heure n’est pas au règlement de compte. Je
perds le contact avec mes coéquipières, trop occupée par la
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recherche d’une poche d’oxygène. Mes ailes fendent l’air à toute
allure : foncer, quitter, partir le plus loin possible. Je monte en
altitude, me forçant à ne respirer que de petites goulées de cette
mortelle atmosphère. Malgré la panique, je perçois le parfum
tant recherché. Sans réfléchir, je recalcule ma trajectoire et
fonce, plein gaz, sur cette exquise substance au milieu de ce
flux abominable de citronnelle. C’est sans compter le bruit de
mon moteur, si caractéristique, qui me trahit : dans un
tremblement de terre monumental, d’énormes palles se mettent
en mouvement. Les masses tournent certes lentement, mais
leur force pourrait m’anéantir en un souffle. Je tourbillonne sur
moi-même, me fiant uniquement à mon odorat : la source se
rapproche. Je peux presque sentir le contact moelleux, duveteux,
avec la piste d’atterrissage. Plus que quelques secondes…
Je ne l’ai pas vu venir. Une des colossales hélices a
percuté de plein fouet mon aileron arrière. Je pars en vrille sans
pouvoir reprendre les commandes de mon engin. Le choc fut si
puissant que j’ai moi-même perdu conscience quelques instants.
En reprenant mes esprits, une douleur fulgurante me traverse le
corps. Elle éteint tout sur son passage : odorat, goût, toucher,
ouïe. Je n’entends même pas le moteur gauche à l’agonie qui
éructe, toussote, crachote avant de se couper définitivement.
Où suis-je ? Qui suis-je ? Quelle sensation étrange... Je
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devrais me tordre de douleur mais, en réalité, je suis
étrangement bien. Peut-être cette lumière bleue, en face de moi.
Rose ? Violette ? Quelle importance ? Elle est reposante :
douce, pâle, tranquille. Juste quelques minutes. Fermer les yeux
quelques minutes dans ce cocon bleuâtre et je repars. Promis…
Cette nuit, la commandante de l’Escadron
Hématophages de la zone H6.37, fut condamnée à la chaise
électrique pour seul et unique motif d’avoir échoué sa mission
de ravitaillement.

Poisson-papillon?

33

34

35

Depuis lors
Jamais vers le sud
Toujours plus au nord
Quittant la chaleur du corps
Et pourtant, toujours la présence
Un bourdonnement
Incessant
Inaudible à l'oreille vierge
Mais néanmoins
Et les pas dans le sable blanc
Dans les terres désolées
Dans des chemins de fortune
Des rencontres
Passagères
Quitter pour mieux oublier
Oublier le bruit
L'incessant
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L'omniprésent
Et bientôt les pas dans la neige
Toujours plus au nord
Dépassant les limites habitables
Que ne reste que...
Et attendre
En avançant toujours plus
Chercher
L'impossible
Et parvenir
Par le gel
Par les glaces
Le vent soudain mort
Et le reste
Plus que le silence
Et rien d'autre
Là où ne vivent pas...
37

38

Ci-gît donc le deuxième numéro
Que nous conçûmes sans l’ami Wilkin :
Cynique Max nous a tourné le dos.
On t’aime, ô toi – l’historien, musicien,
Sociopathe et surtout trop réaliste
(« J’ai pas qu’ça à faire, faut pas déconner ») –
Même sans ton prénom sur notre liste.
Il faudra penser à te remplacer…
On te dit bonne chance pour après !
Et puis pour nous, retour à la normale.
C’est plus de travail qu’on imaginait,
D’être des fourmis qui se croient cigales.

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Meurtres littéraires du jour

Siân: Parfois, je n'ai pas grand-chose à dire. Les insectes du silence combleront les
trous de mon discours décousu. A part ça (et dans tous les aspects de la vie), il est
souvent trop difficile de choisir entre être une cigale ou une fourmi. Pour ma part, je
ne sais toujours pas exactement ce que la nature a fait de moi.
Milli Wan : Je pense à beaucoup de gens, souvent, même si je ne veux ni ne peux
leur dire souvent ; néanmoins, je pense à eux, et cela suffit à inscrire le sourire sur
ma face.
Milli Wan 2: Et Siân je te rassure, tu n'es pas la seule énigme dans ce monde !
Corentin : Pour changer du haïku, voici le tanka... Le goût du changement et de la
découverte, s'il on peut dire!
Amandine Pirnay : Pour citer le philosophe Polaquofaime, évoquant le champ
sémantique terrestre : « La gravité est trop lourde ».
François Wautelet: Et dans un silence religieux, je m'écrie : « Mademoiselle, s'il vous
plait, un thé à la mante ! Et que ça bourdonne ! »
Aude Sartenar : Je vous conseille vivement la lecture de Papillon Sous La Neige, de
Daphné Kalotay, qui m'a inspirée la fable du Papillon et de l'Araignée

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Si vous aimez écrire et que vous souhaitez partager un texte avec nous, n'hésitez pas
à le faire par le biais de notre page facebook ou de notre site internet! Les thèmes des
revues à venir sont aussi disponibles! Plus d'infos en fin de numéro!
Radio Bambula, l'émission poésie/slam est toujours demandeuse de nouveaux
lecteurs et/ou musiciens! Tous les troisièmes mardis du mois sur 48 FM! N'hésitez
pas à nous contacter pour plus d'informations ou à nous rejoindre à l'Ile aux Trésors
à 17h la prochaine fois!
Proésie, une petite émission bien sympathique (forcément qu'on la trouve
sympathique, c'est la nôtre), toutes les semaines paires le mardi à 19h30, le mercredi
à 02h00 et le samedi à 16h00 sur RCF (93.8), ou n'importe quand en podcast sur
notre site. Des textes, des jeux, des chroniques, des fous-rires. On vous vend du rêve,
sauf que c'est gratuit.

Abeille-léopard?

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Cherchez la petite bête...
Un insecte en éclosion--------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------P.3
Haiku de Siân Lucca
Une bébête qui pose question---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------P.4
Mouais... : Nouvelle de François Wautelet
Un arachnide moralisateur-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------P.16
La fable du Papillon et de l'Araignée : Fable d'Aude Sartenar
Une bestiole dépravé-e----- ------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------P.19
On se souviendra de cette nuit : Poème de Corentin Halloy
Une bébête qui a le cafard-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------P.23
La Cucaracha : Nouvelle de Milli Wan
Une bestiole rigoureusement scientifique----------------------------------------------------------------------------------------- P.25
Étude du développement d'un texte : Poème(s) de Siân Lucca
Une bébête de guerre---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------P.30
Chaque soir : Nouvelle d'Aude Sartenar
Une bestiole mythique-----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------P.34
Entomythomolgie : Poème d'Amandine Pirnay
Une bestiole en mutation---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------P.35
Métamorphose et poésie alimentaire : Poème d'Amadine Pirnay
Une bestiole en voie de disparition------------------------------------------------------------------------------------------------------P.36
Par leur absence : Poème de Corentin Halloy
Un insecte méditatif--------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------P.38
Tanka de Corentin Halloy
Épitaphe aux cigales--------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------P.39
Édito d'un genre nouveau, de Siân Lucca
Meurtres littéraires du jour-----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------P.40
Petits mots de nos auteurs
Cherchez la petite bête---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------P.42
Table des matières

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Couverture de Siân Luca
Merci à Aude Sartenar pour ces insectes improbables!

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