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Lecture publique :
Mots de poilus, Maux de guerre
Correspondance des tranchées

« le président de la République, par décret, ordonne la mobilisation générale, que
mettent en œuvre les ministres de la Guerre et de la Marine (l'armée de l'air n’existe
pas encore). L’affiche, d’un type imprimé en 1904, est complétée de la date effective,
puis placardée par la gendarmerie. Chaque réserviste sait, en consultant son livret
individuel de mobilisation, le lieu et le jour auxquels il doit répondre à l'appel. »

Lettre d’Hugon Léon à sa femme Sylviane, ils ont un petit garçon de 2 ans et
demi prénommé Gaston.
Lui attend de partir.

Le 5 août 1914,
Chère Sylvanie
Je suis sur le point de prendre un Pernod chez l'Espagnol à côté du marché couvert
avec Berry. Je viens de voir Caliste.
Tout est très calme, on dirait qu'on part pour les manœuvres. Ce ne sera pas la
vérité, mais quand même, nous n'en sommes pas encore là.
Je ne suis pas encore habillé. Nous sommes libres. Je vais finir mon canard ce soir
chez le frère de Berry. Nous avons bu le demi-litre gros dans la cour de la caserne à
midi.
[...] Tout marche bien, des pancartes voyagent à Agen pour Berlin et la peau de
Guillaume sera à vendre un jour. J'ai vu tous mes anciens copains, tout contents
d'aller en Allemagne.
Je reste quelques jours à Agen. Si tu reçois la lettre avant dimanche, tu pourras me
faire réponse.
HUGON Léon

Ernst avait 34 ans, il appartenait à la 1ere compagnie du 1er régiment de
grenadies de la garde empereur Alexandre.

Horimont, 31 octobre 1914 :
Chers parents et chère Louise
Mes chers, nous avons passé une semaine difficile, car il nous a fallu passer trois
jours et trois nuits en territoire hostile. Mardi matin à 7 heures, nous sommes partis
d’ici, chargés de tout le paquetage, et il n’était pas du tout sur que nous puissions y
revenir. Dans cette lettre, je ne peux vous décrire qu’une toute petite partie de ce que
j’ai vu, car je ne peux vous décrire tout le malheur, tous les ravages et la famine dont
sont victimes les jeunes enfants et les femmes que nous avons rencontrés. Des
hommes, il n’y en a presque plus, on ne voit que des vieillards. Ah, mes chers,
comme vous avez de la chance. Vous avez grand tort de vous plaindre et de
geindre, car vous n’en avez aucune raison. Vous allez peut-être me dire que tout ce
que j’ai vu n’est peut-être rien par rapport à un champ de bataille jonché de cadavres
d’hommes et de chevaux ; oui, c’est vrai, mais j’en ai déjà vu beaucoup trop et ‘ai
mon content de misère et de désolation. Et puis aussi, Ici, on puni les hommes pour
saoulerie. La dernière fois que nous avons reçu la solde, il n’était pas un soir où on
pouvait se coucher tranquillement. Et c’était bien triste de les voir rentrer tard le soir
dans cet état.
Bien des choses à vous.
Ernst

Marcel Planquetie Soldat de 2e classe au 162e régiment d’infanterie.
Certainement sa dernière lettre puisqu’il meurt le 10 novembre 1914.

2 novembre 1914
[Mes hommes] trouvent mille petits moyens ingénieux pour se distraire; actuellement,
la fabrication des bagues en aluminium fait fureur: ils les taillent dans des fusées
d'obus, les Boches fournissant ainsi la matière première " à l'œil " Certains sont
devenus très habiles et je porte moi-même une jolie bague parfaitement ciselée et
gravée par un légionnaire.
Marcel PLANQUETIE

D'origine Auvergnate, Marin Guillaumont est instituteur avant la guerre.

14 décembre 1914, 8 heures du soir
Ma bien chérie
J'ai reçu ton télégramme. Que je suis content et inquiet!
Comment vas-tu, chérie, comment va notre fillette? As-tu bien souffert ? As-tu pu
avoir un médecin? Avais-tu trouvé une nourrice? Le télégramme est bien bref...Que
j'attends des détails Je crains tant de choses. L'état d'esprit dans lequel tu vis
depuis quatre mois et demi a pu avoir une influence malheureuse. Le souci peut lui
nuire. Reste courageuse, ma chérie. Pense à notre fillette. Comment l'appelles-tu?
Fais-moi vite savoir son nom. Qu'il me tarde de la voir, que je suis impatient de
revenir. Mais mon retour est encore bien loin, plusieurs mois certainement...
Que je regrette qu'elle ne soit pas née un an plus tôt! Fais-moi envoyer beaucoup de
papier à lettres pour que je puisse t'écrire longuement.
Toutes les fois que la chose ne sera pas possible, embrasse-la pour moi. Je ne
dormirai sans doute pas de cette nuit. Mais sois tranquille, je ne serai pas
malheureux, pourtant je suis inquiet: s'il y avait des complications, il ne t'est pas
commode d'avoir un médecin et il n'y a guère de pharmaciens. Ce soir j'ai reçu deux
lettres de toi, une carte, une lettre d'Yvonne et une carte de Jean. J'ai tout brouillé et
ne m'y reconnais plus. Il me sera une distraction de les relire demain; elles me
sembleront encore fraîches. Dis-moi que notre enfant vivra, il me tarde de savoir.
C'est si frêle, ces pauvres petits. Il faut si peu. J'espère. De quelle couleur sont ses
yeux? Comment sont ses menottes? Sera-t-elle jolie? Que je voudrais qu'elle te
ressemble. Hélas, je ne pourrai pas la voir toute petite. Je l'aime, vois-tu, je l'aime
autant que je t'aime. Dis-moi, fais-moi dire beaucoup de choses d'elle. Tout va bien,
n'est-ce pas? Tu me donneras de bonnes nouvelles. Dès que tu pourras m'écrire, tu
le feras longuement. Où serai-je alors? Quelque part sur le front; il y a loin de la
Suisse à la mer du Nord. Chacun n'est qu'un atome. Mais si tout va bien je vivrai, j'ai
confiance. Je garde toujours mon sang-froid; nous serons bien heureux, va, plus
tard; dans quelques mois, nous en achetons bien le droit. Je n'ai pas vu notre enfant,
je veux le voir et j'ai l'intime conviction que je le verrai. Il le faut bien, n'est-ce pas?
Garde mes lettres, si je ne revenais pas, elle pourra les lire plus tard, elle saura que
son papa l'a bien aimée.
Fais que notre enfant soit digne de toi et de ses grands parents: elle n'aura pas à
rougir de son nom, dis-lui bien que si j'ai pu tirer dans ces affreux moments c'était par
nécessité mais que je n'ai jamais sacrifié une vie inutilement, que je réprouve ces
meurtres collectifs, que je les considère comme pires que des assassinats, que je
n'ai haï que ceux qui les ont voulus. Enseigne-lui à être bonne et simple. Je suis
content que ce soit une fillette. Il est plus difficile de lui faire une situation; mais au
moins elle n'est pas appelée à voir les horreurs qu'un homme peut voir. Je doute que
les nations soient assez sages pour aller après cette guerre, résolument au
désarmement et à une paix durable. La pauvre enfant est née en des heures bien
tragiques. Il me faut fermer ma lettre. Embrasse notre chérie, embrasse nos familles
pour moi. Espère en mon retour.
A toi ma chérie, tout ce qu'un mari peut désirer de meilleur pour sa petite femme.
Marin GUILLAUMONT

Journal des marches et opérations d’infanterie , noël 1914
Les tirailleries ont cessé brusquement chez les allemands. Un grand nombre de
Bavarois sont sortis de leurs tranchées en faisant signe de ne pas tirer sur eux, puis
ils se sont avancés à mi-distance de nos tranchées et on engagé la conversation
devant le secteur du Bois-commun. Trêve complète.

C’était le jour de noël, jour de fête, et ils demandaient qu’on ne tire aucun coups de
fusil pendant le jour et la nuit ; eux-mêmes, affirmant qu’ils ne tireraient pas un seul
coup. Ils étaient fatigués de faire la guerre. Ils me passèrent un paquet de cigares,
une boite de cigarettes et je rentrais bien vite dans ma tranchée française où je fus
dévalisé de mon tabac boche.

Lettre d’un poilu anonyme

Dimanche 14 février 1915
Cher ami. Quand nous sommes arrivés par ici au mois de novembre, cette plaine
était alors magnifique avec ses champs à perte de vue, pleins de betteraves,
parsemés de riches fermes et jalonnés de meules de blé. Maintenant c'est la pays de
la mort, tous ces champs sont boulversés, piétinés, les fermes sont brûlées ou en
ruine et une autre végétation est née : ce sont les monticules surmontées d'une croix
ou simplement d'une bouteille renversée dans laquelle on a placé les papiers de
celui qui dort là. Que de fois la mort me frôle de son aile quand je galope le long des
fossés ou des chemins creux pour éviter leurs "shrapnels" ou le tac-tac de leurs
mitrailleuses. La nuit, j'ai couché longtemps dans un tombeau neuf, puis on n'a
changé de cantonnement et je suis maintenant dans un trou que j'ai creusé après le
talus. J'emporte ma couverture pendue à ma selle, ma marmite de l'autre coté et en
route. J'étais l'autre jour dans les tranchées (des Joyeux). Je n'ai jamais rien vu de si
horrible. Ils avaient étayé leurs tranchées avec des morts recouverts de terre, mais,
avec la pluie, la terre s'éboule et tu vois sortir une main ou un pied, noir et gonflés. Il
y avait même deux grandes bottes qui sortaient dans la tranchée, la pointe en l'air,
juste à hauteur, comme des portes manteaux. Et les joyeux y suspendaient leurs
musettes, et on rigole de se servir d'un cadavre boche comme porte-manteau. Je ne
te raconte que des choses que je vois, autrement je ne le croirais pas moi-même.
Je compte que tu m'enverras des nouvelles de là-bas et je te quitte en t'envoyant une
formidable poignée de main.

Lettre d’Alphonse à sa bien-aimée

Mercredi 5 mai 1915
Chérie, Voilà le baptême du feu, c'est chose tout à fait agréable, tu peux le croire,
mais je préférerais être bien loin d'ici plutôt que de vivre dans un vacarme pareil.
C'est un véritable enfer. L'air est sillonné d'obus, on n'en a pas peur pourtant:
nous arrivons dans un petit village, où se fait le ravitaillement; là, on trouve dans des
casemates enfoncées dans la terre les gros canons de 155 ; il faudrait que tu les
entendes cracher, ceux-là; ils sont à cinq kilomètres des lignes, ils tirent à 115 sur
l'artillerie boche. On sort du village à l'abri d'une petite crête, là commencent les
boyaux de communication; ce sont de grands fossés de 1 mètre de large et de deux
mètres de profondeur; nous faisons trois kilomètres dans ces fossés, après on arrive
aux tranchées qui sont assez confortables. De temps en temps, on entend siffler
quelques balles, les Boches nous envoient quelques bombes peu redoutables; nous
sommes à deux cents mètres des Boches, ils ne sont pas trop méchants. Je me suis
promené à huit cents mètres sur une route, à peine si j'en ai entendu deux siffler;
nous avons affaire à des Bavarois qui doivent en avoir assez de la guerre, ça va
changer d'ici quelques jours. Nous faisons des préparatifs formidables en vue des
prochaines attaques. Que se passera-t-il alors, je n'en sais rien, mais ce sera terrible
car à tout ce que nous faisons nous prévoyons une chaude affaire. J'al le cœur gros
mais j'attends toujours confiant; nous prévoyons le coup prévu avant dimanche. Si tu
n'avais pas de mes nouvelles après ce jour, c'est qu'il me sera arrivé quelque chose,
d'ailleurs tu en seras avertie par un de mes camarades. Il ne faut pas se le
dissimuler, nous sommes en danger et on peut prévoir la catastrophe; sois toujours
confiante malgré cela parce que tous n'y restent pas.
Alphonse

Dernière lettre de Charles Guinant

Verdun,
Le 18 mars 1916,
Ma chérie,
Je t'écris pour te dire que je ne reviendrai pas de la guerre. S'il te plaît, ne pleure
pas, sois forte. Le dernier assaut m'a coûté mon pied gauche et ma blessure s'est
infectée. Les médecins disent qu'il ne me reste que quelques jours à vivre. Quand
cette lettre te parviendra, je serai peut-être déjà mort. Je vais te raconter comment
j'ai été blessé. Il y a trois jours, nos généraux nous ont ordonné d'attaquer. Ce fut
une boucherie absolument inutile. Au début, nous étions vingt mille. Après avoir
passé les barbelés, nous n'étions plus que quinze mille environ. C'est à ce momentlà que je fus touché. Un obus tomba pas très loin de moi et un morceau m'arracha le
pied gauche. Je perdis connaissance et je ne me réveillai qu'un jour plus tard, dans
une tente d'infirmerie. Plus tard, j'appris que parmi les vingt mille soldats qui étaient
partis à l'assaut, seuls cinq mille avaient pu survivre grâce à un repli demandé par le
Général Pétain. Dans ta dernière lettre, tu m'as dit que tu étais enceinte depuis ma
permission d'il y a deux mois. Quand notre enfant naîtra, tu lui diras que son père est
mort en héros pour la France. Et surtout, fais en sorte à ce qu'il n'aille jamais dans
l'armée pour qu'il ne meure pas bêtement comme moi. Je t'aime, j'espère qu'on se
reverra dans un autre monde. J
Je te remercie pour tous les merveilleux moments que tu m'as fait passer, je t'aimerai
toujours.
Adieu
Soldat Charles Guinant

Lettre d’un autre poilu anonyme

6 juin 1916
Mes bien chers parents
Maintenant que j’en suis revenu je puis vous le dire. Nous venons de passer 7 jours
au Mort Homme. Nous y sommes montés le 11 au soir, et à 14h l’après-midi, nous
attaquions et nous prenions la crête du Mort Homme…inutile de vous dire que l’on ne
fait pas d’omelettes sans casser des œufs… Jamais je n’ai vu pareil boucherie… Il a
fallu aller jusqu’au corps à corps à la baïonnette. Malgré qu’ils contre-attaquaient en
nombre ils n’ont pas pu reprendre la tranchée que nous leur avions prise, mais c’était
quelque chose de terrible… Chaque nuit ils contre attaquaient en nous envoyant du
liquide enflammé. Ma brigade a beaucoup souffert. Nous ne sommes pas
redescendus nombreux…vraiment il doit y avoir quelqu’un qui me protège car pour
avoir passé à travers cette fournaise, c’est un vrai miracle.
Nous avons tous changé car nous n’avons presque pas mangé. J’ai resté 5 jours
sans boire. Je me mouillé les lèvres avec mon flacon d’alcool de menthe, aussi nous
avons maigri. Jamais je n’ai tant souffert. E suis encore à moitié abruti. Nous avons
été relevé ce matin à 1h30, je n’ai plus de linge. Mon sac à été mis en pièce par un
obus…alors vous serez aimable de m’envoyer une chemise, 2 paires de chaussettes
et une paire de bretelles. Mon imperméable a pris quelque chose ! Nous faisons peur
à voir. Quelques jours de repos et tout ira pour le mieux.

Lettre de René à son père

Le 27 août 1916
Cher papa,
Dans la lettre que j'ai écrite à maman, je lui disais tout notre bonheur à nous
retrouver « nous-mêmes» après s'être vus si peu de chose... à la merci d'un morceau
de métal!... Pense donc que se retrouver ainsi à la vie c'est presque de la folie: être
des heures sans entendre un sifflement d'obus au-dessus de sa tête... Pouvoir
s'étendre tout son long, sur de la paille même... Avoir de l'eau propre à boire après
s'être vus, comme des fauves, une dizaine autour d'un trou d'obus à nous disputer
un quart d'eau croupie, vaseuse et sale pouvoir manger quelque chose de chaud à
sa suffisance, quelque chose où il n'y a pas de terre dedans, quand encore nous
avions quelque chose à manger...
Pouvoir se débarbouiller, pouvoir se déchausser, pouvoir dire bonjour à ceux qui
restent... Comprends-tu, tout ce bonheur d'un coup, c'est trop. J'ai été une journée
complètement abruti. Naturellement toute relève se fait de nuit, alors comprends
aussi cette impression d'avoir quitté un ancien petit bois où il ne reste pas un arbre
vivant, pas un arbre qui ait encore trois branches, et le matin suivant après deux ou
trois heures de repos tout enfiévré voir soudain une rangée de marronniers tout
verts, pleins de vie, pleins de sève, voir enfin quelque chose qui crée au lieu de voir
quelque chose qui détruit!
Pense que de chaque côté des lignes, sur une largeur de un kilomètre, il ne reste
pas un brin de verdure; mais une terre grise de poudre, sans cesse retournée par les
obus: des blocs de pierre cassés, émiettés, des troncs déchiquetés, des débris de
maçonnerie qui laissent supposer qu'il y a eu là une construction, qu'il y a eu des
«hommes »... Je croyais avoir tout vu à Neuville. Eh bien non, c'était une illusion. Làbas, c'était encore de la guerre: on entendait des coups de fusil, des mitrailleuses,
mais ici rien que des obus, des obus, rien que cela; Fuis des tranchées que l'on se
bouleverse mutuellement, des lambeaux de chair qui volent en l'air, du sang qui
éclabousse... Tu vas croire que j'exagère, non. C'est encore en dessous de la vérité.
On se demande comment il se peut que l'on laisse se produire de pareilles choses.
Je ne devrais peut-être pas décrire ces atrocités, mais il faut qu'on sache, Nous
tenons cependant, c'est admirable. Mais ce qui dépasse l'imagination, c'est que les
Boches attaquent encore. Il faut avouer que jamais on aura vu une pareille
obstination dans le sacrifice inutile: quand par hasard ils gagnent un bout de terrain
ils savent ce que ça leur coûte et encore ne le conservent-ils pas souvent.
J'espère aller bientôt vous revoir et on boira encore un beau coup de pinard à la
santé de ton poilu qui t'embrasse bien fort.
René PIGEARD

Lettre d’un anonyme

Le 13 novembre 1916
Chers parents,
[...] Il y a beaucoup de poilus qui se font encore évacuer aujourd'hui pour pieds
gelés. Quant aux miens, ils ne veulent pas geler malheureusement car je voudrais
bien une évacuation aussi. Il n'y fait pas bon ici en arrière : ce sont les avions qui font
des ravages terribles et en avant c'est loin de marcher comme les journaux vous
annoncent. Ceux-ci sont des bourreurs de crâne pour encourager la guerre d'usure
en bonshommes, en tout. Je termine pour aujourd'hui en vous embrassant de grand
cœur. Votre fils dévoué.

Lettre de Pascal dont nous ne savons rien

Mardi le 24 juillet 1917
Ma chère Yvonne
Bien qu'un peu flemmard par principe je me suis installé ce matin avec l'idée d'écrire
c'est vers toi que mon idée a voulue s'envolée. Donc je me permet l'honneur de te
demander de tes nouvelles et de celles de tes parents Je vous désires tous aussi
bien portants que moi. la santé est épatante ici: le pays de la poudre c'est le rêve
Penses je n'ai vu aucun échantillon du (beau) sexe depuis mon arrivé. C'est a en
mourir. Comment veux tu que l'on tienne
Je t'embrasse
Enfin ne t'en fais pas
plus que moi ton ami
Pascal

Lettre d'Henri Floch fusillé pour l'exemple à Vingré. Le caporal Henri Floch était
greffier de la justice de paix à Breteuil.

Ma bien chère Lucie, Quand cette lettre te parviendra, je serai mort fusillé.
Voici pourquoi : Le 27 novembre 1917 , vers 5 heures du soir, après un violent
bombardement de deux heures, dans une tranchée de première ligne, et alors que
nous finissions la soupe, des Allemands se sont amenés dans la tranchée, m'ont fait
prisonnier avec deux autres camarades. J'ai profité d'un moment de bousculade pour
m'échapper des mains des Allemands. J'ai suivi mes camarades, et ensuite, j'ai été
accusé d'abandon de poste en présence de l'ennemi.
Nous sommes passés vingt-quatre hier soir au Conseil de Guerre. Six ont été
condamnés à mort dont moi. Je ne suis pas plus coupable que les autres, mais il faut
un exemple. Mon portefeuille te parviendra et ce qu'il y a dedans.
Je te fais mes derniers adieux à la hâte, les larmes aux yeux, l'âme en peine. Je te
demande à genoux humblement pardon pour toute la peine que je vais te causer et
l'embarras dans lequel je vais te mettre...Ma petite Lucie, encore une fois, pardon.
Je vais me confesser à l'instant, et j'espère te revoir dans un monde meilleur. Je
meurs innocent du crime d'abandon de poste qui m'est reproché. Si au lieu de
m'échapper des Allemands, j'étais resté prisonnier, j'aurais encore la vie sauve. C'est
la fatalité. Ma dernière pensée, à toi, jusqu'au bout.
Henri Floch

Dernière lettre d’un poilu fusillé pour l’exemple
Le 30 mai 1917
Léonie chérie
J’ai confié cette dernière lettre à des mains amies en espérant qu’elle t’arrive un jour
afin que tu saches la vérité et parce que je veux aujourd’hui témoigner de l’horreur
de cette guerre. Quand nous sommes arrivés ici, la plaine était magnifique.
Aujourd’hui, les rives de l’Aisne ressemblent au pays de la mort. La terre est
bouleversée, brûlée. Le paysage n’est plus que champ de ruines. Nous sommes
dans les tranchées de première ligne. En plus des balles, des bombes, des barbelés,
c’est la guerre des mines avec la perspective de sauter à tout moment. Nous
sommes sales, nos frusques sont en lambeaux. Nous pataugeons dans la boue, une
boue de glaise, épaisse, collante dont il est impossible de se débarrasser. Les
tranchées s’écroulent sous les obus et mettent à jour des corps, des ossements et
des crânes, l’odeur est pestilentielle. Tout manque : l’eau, les latrines, la soupe. Nous
sommes mal ravitaillés, la galetouse est bien vide ! Un seul repas de nuit et qui arrive
froid à cause de la longueur des boyaux à parcourir. Nous n’avons même plus de
sèches pour nous réconforter parfois encore un peu de jus et une rasade de cassepattes pour nous réchauffer. Nous partons au combat l’épingle à chapeau au fusil. Il
est difficile de se mouvoir, coiffés d’un casque en tôle d’acier lourd et incommode
mais qui protège des ricochets et encombrés de tout l’attirail contre les gaz
asphyxiants. Nous avons participé à des offensives à outrance qui ont toutes échoué
sur des montagnes de cadavres. Ces incessants combats nous ont laissé exténués
et désespérés. Les malheureux estropiés que le monde va regarder d’un air
dédaigneux à leur retour, auront-ils seulement droit à la petite croix de guerre pour
les dédommager d’un bras, d’une jambe en moins ? Cette guerre nous apparaît à
tous comme une infâme et inutile boucherie. Le 16 avril, le général Nivelle a lancé
une nouvelle attaque au Chemin des Dames. Ce fut un échec, un désastre ! Partout
des morts ! Lorsque j’avançais les sentiments n’existaient plus, la peur, l’amour, plus
rien n’avait de sens. Il importait juste d’aller de l’avant, de courir, de tirer et partout
les soldats tombaient en hurlant de douleur. Les pentes d’accès boisées, étaient
rudes .Perdu dans le brouillard, le fusil à l’épaule j’errais, la sueur dégoulinant dans
mon dos. Le champ de bataille me donnait la nausée. Un vrai charnier s’étendait à
mes pieds. J’ai descendu la butte en enjambant les corps désarticulés, une haine
terrible s’emparant de moi. Cet assaut a semé le trouble chez tous les poilus et forcé
notre désillusion. Depuis, on ne supporte plus les sacrifices inutiles, les mensonges
de l’état major. Tous les combattants désespèrent de l’existence, beaucoup ont
déserté et personne ne veut plus marcher. Des tracts circulent pour nous inciter à
déposer les armes. La semaine dernière, le régiment entier n’a pas voulu sortir une
nouvelle fois de la tranchée, nous avons refusé de continuer à attaquer mais pas de
défendre. Alors, nos officiers ont été chargés de nous juger. J’ai été condamné à
passer en conseil de guerre exceptionnel, sans aucun recours possible. La sentence
est tombée : je vais être fusillé pour l’exemple, demain, avec six de mes camarades,
pour refus d’obtempérer. En nous exécutant, nos supérieurs ont pour objectif d’aider
les combattants à retrouver le goût de l’obéissance, je ne crois pas qu’ils y
parviendront. Comprendras-tu Léonie chérie que je ne suis pas coupable mais
victime d’une justice expéditive ? Je vais finir dans la fosse commune des morts
honteux, oubliés de l’histoire. Je ne mourrai pas au front mais les yeux bandés, à
l’aube, agenouillé devant le peloton d’exécution.

Je regrette tant ma Léonie la douleur et la honte que ma triste fin va t’infliger. C’est si
difficile de savoir que je ne te reverrai plus et que ma fille grandira sans moi.
Concevoir cette enfant avant mon départ au combat était une si douce et si jolie folie
mais aujourd’hui, vous laisser seules toutes les deux me brise le cœur. Je vous
demande pardon mes anges de vous abandonner. Promets-moi mon amour de taire
à ma petite Jeanne les circonstances exactes de ma disparition. Dis-lui que son père
est tombé en héros sur le champ de bataille, parle-lui de la bravoure et la vaillance
des soldats et si un jour, la mémoire des poilus fusillés pour l’exemple est réhabilitée,
mais je n’y crois guère, alors seulement, et si tu le juges nécessaire, montre-lui cette
lettre.
Ne doutez jamais toutes les deux de mon honneur et de mon courage car la France
nous a trahi et la France va nous sacrifier. Promets-moi aussi ma douce Léonie,
lorsque le temps aura lissé ta douleur, de ne pas renoncer à être heureuse, de
continuer à sourire à la vie, ma mort sera ainsi moins cruelle. Je vous souhaite à
toutes les deux, mes petites femmes, tout le bonheur que vous méritez et que je ne
pourrai pas vous donner. Je vous embrasse, le cœur au bord des larmes. Vos
merveilleux visages, gravés dans ma mémoire, seront mon dernier réconfort avant la
fin.
Eugène ton mari qui t’aime tant

Extraits de lettres de Poilus, famille Résal
Bordeaux

21 juillet 1918
EUGENE à SALEM
Reçu ta lettre du 17. Je te remercie bien vivement de la fréquence de tes lettres qui
nous donnent toutes sortes de satisfactions, notamment par l’enthousiasme qu’elles
manifestent. Ta lettre du 17 n’est pas moins chaude à cet égard, et pourtant, à sa
date tu ne te doutais pas, pas plus que nous du reste, que l’échec des Boches allait
être suivi d’une victoire pour nous , qui continue pendant que je t’écris
! Ils ont été terriblement bousculés entre Aisne et Marne depuis trois jours, et ils ont
repassé en vitesse sur la rive droite de la Marne! Je pense qu’ils ne vont pas tarder à
être contraints de se replier sur la ligne Soissons Reims.......et puis après on verra.
Nous voici ou je me trompe fort, au moment psychologique que l’on n’espérait que
pour octobre. C’est nous qui maintenant manœuvrons le Boche et cela va continuer
de mieux en mieux puisque notre armée grossit tous les jours de l’afflux des
Américains: je pense qu’on va faire voir du pays à ces cochonsde Boches et qu’ils
vont déchanter! Quel soulagement
Je ne te parle pas de Chaumes puisque tu es renseigné de première main. Ici, le
temps qui a été torride pendant 4 jours vient de se radoucir sérieusement. Chérifa,
qui a été mal en train ces jours-ci, a lâché pour quelques jours son hôpital qu’elle
reprend demain; elle en a profité pour liquider notre soubrette Georgette et pour faire
nettoyer à fond la maison.
Pour moi, je commence à venir à bout de ma grosse besogne et pense n’avoir plus
dans quelques jours que le travail courant. Mon commerce de charbon ne va pas
trop mal, et j’ai repris aujourd’hui mon service à l’infirmerie de gare: je suis bien
tombé car il y avait un train de neuf cents cinquante réfugiés à ravitailler le matin et à
midi, ce qui a été une affaire! Clavel vient d’être nommé inspecteur général, tout en
conservant son service à Bordeaux; c’est une faveur exceptionnelle, et cela va aussi
diminuer sa besogne car je pense qu’il va demander pour l’aider des ingénieurs en
chef.Fa a reçu de Paul une lettre du 17; il jubile comme toi; il travaille le Boche sur la
Marne, entre Epernay et Château-Thierry.

22 juillet 1918
CHERIFA à JULIE Je pense que vous passez de bonnes journées tous les trois,
Mériem doit être contente de revoir Chaumes! Ça gaze sur le front, c'est épatant ou
du moins nos poilus sont épatants. Il y a des Américains plus que jamais ici, ce n'est
qu'un défilé continuel de camions chargés de soldats, qui vont dans tous les
sens...

4 mois plus tard le 11 novembre 1918
L’armistice est signé
La guerre prend fin…
Des millions de vies humaines perdues, des familles
décimées, des orphelins par milliers.

Se souvenir pour ne pas les oublier