Diviser et conquérir

DIVISER ET CONQUÉRIR
(Le Cycle des Néo-Jedi — deuxième époque)

“Et Gilead créa les Jedi…”
Les légendes et récits mythiques concernant les Jedi et leurs exploits sont légions.
Même si, dans la plupart des cas, les mythes de cette nature sont sous-tendus par des
vérités sous-jacentes, la simple mention d’êtres aussi puissants que l’étaient les Jedi
des légendes devrait suffire à susciter le doute dans l’esprit du lecteur. En effet, une
société composée d’individus presque éternels ne pourrait être qu’une société figée,
fossilisée, sans but, et dominatrice de surcroît.
Singulièrement, certains témoignages archéologiques semblent montrer, selon
l’interprétation qui en est faite, qu’une telle société a vraiment existé ; une civilisation
d’éternels, résistants aux maladies, qui ne vieillissaient pas, mais qui étaient dans
l’incapacité de transmettre leurs caractéristiques génétiques. Tels sont les Jedi des
légendes, stériles, du moins en ce qui concernait le mystérieux facteur qui faisait d’eux
les surhommes torturés décrits dans les vieux récits.
(Contes et légendes de l’ère Néo-Jedi - XXIIe édition, par Gilboân Chlorto)

1-Arkon Spell
La sensation défiait toute description. Était-ce une caresse, un effleurement, ou la simple
impression subtile d’une approche, d’un contact désagréable qu’on ne peut éviter et qui fait se
replier l’esprit comme une plaque de plastoïde prés d’une source de chaleur ? Il pouvait sentir la
Force, il en avait l’habitude, mais sentir la subtile interaction entre l’esprit de l’anzat et le sien
était une nouveauté pour lui. Dans un effort suprême pour percevoir l’imperceptible, Spell se
mit à haleter légèrement. Distinctement, il pouvait percevoir l’esprit du mentaliste effleurer
doucement le sien à un niveau pourtant, il l’aurait juré, bien au-dessus de ses capacités.
L’équivalent mental d’un doigt glissait lentement sur la surface sensible de ses pensées, et la
moindre insistance, le plus petit changement d’orientation ou de puissance, Spell pouvait le
sentir, le décrire, l’interpréter. Il était encore incapable d’en définir la source, pas encore, mais
la tendance générale ne pouvait lui échapper. Il fit un petit signe de la main et Darmor,
satisfait, se retira, son esprit aiguisé quittant celui du Jedi.
— Remarquable, Arkon, dit-il. Vous faites de surprenants progrès. Votre niveau de perception
semble augmenter à chaque exercice.
— Je m’y emploie, répondit le Jedi, toujours étendu sur le fauteuil de relaxation, les yeux clos.
Même à ce point de ses progrès, il lui fallait encore une intense concentration pour sentir, à
travers la Force, l’esprit du mentaliste agir sur le sien, mais bientôt, sa perception serait
suffisamment aiguisée pour s’en passer. Être attentif aux invasions mentales deviendrait alors
naturel, aussi naturel que d’utiliser les pouvoirs de sujétion qu’il détenait, comme tous ses
semblables telmadiens. Bientôt il serait capable, grâce aux modulations de la Force, de
détecter, de percevoir clairement les émotions des autres individus. Et également les armes
mentales utilisées par leurs ennemis. Durant des millénaires, les Jedi s’étaient acharnés à
parfaire leur technologie, leurs tactiques, et ils étaient devenus l’une des grandes puissances de
la galaxie, garants de la paix et de la sécurité dans la fédération qu’ils avaient établi,
conformément au Plan confié autrefois par Gilead. Mais rien ne les avait préparés aux armes
mentaliques que le Cercle Rouge avait utilisé contre eux lors de la guerre.
Avec ces armes révolutionnaires, ils avaient déclenché une guerre entre les telmadiens et leur
ennemi de toujours, Wolda. Les armes mentales avaient exacerbé la haine latente nichée au
cœur de chaque chiss, de chaque Jedi, et avaient métamorphosé ces sentiments refoulés en
une force d’impulsion destructrice suffisante pour entraîner les deux empires dans la destruction
mutuelle. Il s’en était fallu de peu que les deux puissances s’anéantissent, il s’en était fallu de
seulement quelques hommes se trouvant au bon endroit, au bon moment, pour qu’on puisse
identifier le véritable agresseur qui ne cherchait qu’à diviser et conquérir. Trop tard, toutefois
pour sauver des millions de vies. Au seuil de la défaite finale, Telmadus et Wolda s’étaient alliés
et retournés contre ceux qui les dressaient les uns contre les autres, et la guerre avait pris fin,
laissant deux empires brisés se relever l’un l’autre, humiliés d’avoir été bernés par un ennemi
invisible, insaisissable.
A contrecœur, Arkon Spell ouvrit les yeux et reprit contact avec la réalité dans toute sa
dureté. Darmor se tenait debout dans un coin de la cabine, l’air toujours aussi absorbé dans ses
pensées, sans trace évidente de l’effort qu’il avait du fournir pour augmenter le niveau de son
attaque mentale. Spell était un bon disciple, le meilleur. L’échec ne le rebutait point, jamais, et
la perspective de tout reprendre à zéro si nécessaire ne le faisait pas sourciller. Car le Jedi avait
tout son temps, et Darmor était conscient qu’il s’épuiserait avant lui, que bientôt il serait vieux
et que ses facultés mentalistes diminueraient jusqu’à n’être que l’ombre d’elles-mêmes. Spell,
lui, resterait toujours le même, longtemps, jamais faible, jamais malade. Darmor s’autorisa un
léger sourire ; techniquement, le Jedi était le mentaliste idéal. Il avait fallu aux ancêtres de
Darmor des générations d’individus à la vie courte, trop courte, pour parfaire ces

extraordinaires pouvoirs. Pour les Jedi, les choses en iraient tout autrement : ils savaient déjà
manipuler la Force, leurs pouvoirs psychiques étaient déjà solides, et les mêmes individus
pourraient travailler bien plus longtemps, capitaliser leurs efforts au lieu de s’acharner à les
transmettre aux générations successives. Pour peu que la conformation de leurs esprits le leur
permette, rien n’était impossible pour les Jedi. Ils avaient le temps et la pugnacité nécessaires
pour transformer les connexions de leurs neurones à force d’exercices sans cesse renouvelés,
pour orienter leurs facultés de simplement influencer les esprits, grâce à la Force, vers une
perception accrue, non seulement des esprits, mais aussi des sentiments, des pensées, et, à
terme, de les modifier, les modeler à leur convenance.
Mais seulement techniquement. Peut-être se révéleraient-ils incapables d’aller jusque-là. Car
L’esprit des Jedi, sa configuration, laissait les mentalistes perplexes. Les Jedi n’avaient que fort
peu de points communs avec les humains normaux, et leur manière de penser, de réfléchir,
d’emmagasiner les informations était toujours orientée vers une froide efficacité, dénuée
d’émotion. C’est ce qui faisait d’eux les meilleurs soldats de la galaxie. Or, être un mentaliste ne
signifiait pas seulement avoir des pouvoirs ; un mentaliste ressentait et contrôlait d’abord ses
propres émotions avant de s’intéresser à celles des autres, et pour parvenir à ce résultat, les
Jedi avaient encore un long chemin à parcourir.
Spell s’agita et quitta le fauteuil de relaxation. Il était grand, bien bâti, surmonté d’une
épaisse crinière argentée ; il avait le teint buriné et mat du vieux marin spatial qui a fait
souvent face aux feux des soleils du Noyau. Comme la plupart des Jedi, il donnait une
impression de puissance, de solidité et de vigueur. Ce n’était pas qu’une apparence, les
telmadiens étaient solides, vivaient des siècles, peut-être plus, leurs cellules se régénéraient
très vite, ils ne vieillissaient pas. C’était le donc que leur avait fait autrefois Gilead, lorsqu’il avait
crée les Néo-Jedi. Cependant, Spell faisait exception. Dans ses yeux se lisait une terrible
lassitude. Il ne souriait guère, ne faisait que rarement preuve d’humour. Bien qu’il n’ait qu’une
quarantaine d’années, ce qui est très jeune pour un telmadien, il semblait que son cœur avait
vieilli avant l’âge, que les épreuves qu’il avait subies avaient fait de lui une sorte de vieillard.
— Le niveau de votre attaque était très élevé, cette fois-ci, dit Spell.
— Oui. Bientôt, votre seuil de perception aura atteint son acuité maximale. J’ignore pourtant si
ce sera suffisant pour contrer les armes mentales. Nous ne savons pas encore très bien sous
quels registres elles peuvent travailler. Les seules que nous avons pu examiner seraient
aisément détectables pour vous, mais peut-être peuvent-elles être ajustées.
— Nos experts y travaillent, dit Spell en rajustant le pli de sa tunique. Bientôt, cette
technologie n’aura plus de secrets pour nous.
Mais une question restait en suspens. D’où venaient les armes mentales ? Les Jedi l’ignoraient
encore. Les armes mentales utilisaient la Force pour influencer les esprits, comme le faisaient
les Jedi, mais électroniquement, sur une plus large échelle, avec une portée qui dépendait
essentiellement de l’énergie qu’on fournissait à l’émetteur. Selon une programmation préétablie,
les armes mentales instillaient dans l’esprit des sentiments, des émotions, et pouvaient sans
doute, selon les anzati, influer sur la mémoire des individus. Ces machines redoutables étaient
apparues lors de la guerre contre Wolda, le Cercle Rouge les avait utilisées tant pour manipuler
les Chiss, en amplifiant une haine ancestrale irraisonnée, que les telmadiens, autrement dit les
Jedi, en brisant leur moral et leur résistance psychique. Les mentalistes anzati avaient constitué
la parade idéale contre ces armes, mais ce n’était qu’une bataille gagnée. Le Cercle Rouge avait
accès à une technologie qui dépassait toutes celles connues dans la galaxie, et les voir y puiser
de nouvelles armes n’était sans doute qu’une question de temps. En attendant ce jour, les Jedi
devaient s’armer sur le plan psychique, se créer de puissants boucliers mentaux, artificiels au
besoin, et se préparer à la prochaine attaque de leurs ennemis.
Spell était le premier volontaire pour le programme d’enseignement mentaliste mis en place
par le conseil suprême, le premier et peut-être le meilleur, sans doute parce que le plus motivé.

Il était très jeune, en pleine possession de ses moyens physiques et psychiques, et il était le
descendant des Spell, la lignée des coordinateurs du Plan, tout le désignait pour cette
expérience. Et en disciple humble et décidé, il s’était soumis jusque-là à la rude et douloureuse
discipline mentale des anzati, les mentalistes qui avaient anéanti les plans du Cercle Rouge. Ses
progrès étaient lents, hésitants et laborieux, mais évidents. Et Darmor était loin d’être le
meilleur mentaliste de sa planète. Dans quelques jours ils seraient sur Helska, le système où
s’étaient réfugiés les anzati fuyant les Seigneurs Noirs, durent l’Ère des Ténèbres, et là, Spell
solliciterait l’aide des puissants maîtres mentalistes qui seuls étaient capables de transmettre le
vrai pouvoir aux Jedi. En attendant, Darmor faisait de son mieux.
— Quelque chose vous préoccupe, Arkon.
Le Jedi hésita un instant et, sans même croiser le regard de Darmor, il dit :
— Je regrette d’avoir dû abandonner Telmadus. J’aurais certainement pu être utile.
L’anzat n’était pas dupe. Ce n’était pas Telmadus qui lui manquait. Ce qui l’ennuyait, c’est
qu’il était là, volant vers Helska alors que l’essentiel de l’action allait se dérouler sans lui dans
l’Empire, et que son ami Kooram était en première ligne. Oui, Kooram lui manquait. C’était
peut-être le premier non-Jedi qui ne fut jamais son ami, peut-être même le seul ami qu’il n'eut
jamais. Toutefois, la répugnance naturelle du Jedi à exprimer ses sentiments était telle que
même devant le mentaliste qui connaissait tout de son esprit, il se contentait de mentir. De se
mentir à lui-même.
Kooram lui avait sauvé la vie alors qu’il était aux mains du Cercle Rouge. Il avait par la même
occasion sauvé la mise à tous les Jedi. Quelle ironie ! Les telmadiens devaient leur salut à l’un
de ceux qu’ils considéraient autrefois comme leurs ennemis mortels. Et quelle humiliation pour
le Conseil Jedi, si imbu de sa puissance, que d’être ainsi redevable à un chiss. Kooram, bien sûr,
avait aussitôt été rappelé par son état-major, et nommé à de hautes fonctions par le nouveau
roi. Il avait maintenant une nouvelle mission, vitale pour la sécurité de la nouvelle coalition, et
Spell brûlait de l’accompagner. Il l’aurait fait sans le départ de Darmor et le programme
d’enseignement des techniques mentaliques. Spell avait fait passer l’intérêt des Jedi avant le
sien, en bon petit soldat qu’il était, l’intérêt de l’Ordre te de la province de Telmadus avant celui
de ceux qui l’habitaient.
— Nous rejoindrons vite l’expédition de Kooram, dit Darmor. Dès que j’aurais pris contact avec
les miens, nous organiserons l’enseignement des techniques mentaliques à grande échelle, et
vous pourrez rentrer sur Telmadus. C’est tout au plus l’affaire de quelques mois.
Avaient-ils ces quelques mois devant eux ? Personne n’aurait pu le dire. Le renforcement des
frontières des provinces de Telmadus et Wolda prendrait bien plus de quelques mois, et la
restructuration des armées bien plus encore. L’avenir était des plus incertains.
Spell ne répondit rien. Il ne parlait jamais plus qu’il n’était nécessaire pour exprimer une idée
importante. Il se contenta d’un petit signe de tête, un vague sourire de pure politesse, puis il
quitta la cabine de l’anzat. Ce que Darmor vit en dernier, ce furent ses yeux, un regard gris
glacé indéchiffrable, indépendant des mimiques du reste du visage. Un regard jeune mais
pourtant usé, épuisé déjà de supporter la lourde charge que tous les Jedi portaient depuis des
millénaires. La longévité.
Pourquoi les Jedi vivaient-ils si longtemps ? Alors que Spell quittait la cabine de Darmor, la
question résonna une fois de plus dans l’esprit de l’anzat. Pourquoi ? Un jour, un enfant
telmadien naquit différent, sans qu’on sache pourquoi, ni comment. Bientôt, il fut suivi par des
centaines d’autres, des milliers, des milliards. En deux générations, la population originelle de
Telmadus avait disparu. Seuls restèrent ceux qu’on nomma les Néo-Jedi. Leur origine fut
dévoilée quelque temps plus tard : ils étaient le fruit des manipulations génétiques d’un des
leurs, connu sous le nom de Gilead. Pour lutter contre les derniers Seigneurs Noirs qui se
cachaient dans les confins de la galaxie, il fallait une race puissante, solide, sensible à la Force.
Gilead fit un remarquable travail, inspiré de la technique même que les Seigneurs Noirs avaient

employé pour créer leur race de guerriers, au début de l’Ère des Ténèbres. Les telmadiens
possédaient un facteur ADN inconnu dans chacune de leurs cellules, rendant celles-ci
virtuellement éternelles, puisqu’elles pouvaient se multiplier indéfiniment, reproductibles à
l’infini, sans limites apparente. De plus, leur vitesse de régénération cellulaire était incroyable.
Un Jedi blessé guérit en quelques heures. Mais ce n’était pas tout : ils possédaient aussi des
pouvoirs mentaux limités, la capacité d’influencer ponctuellement les actions et les esprits, de
ressentir la présence d’autres êtres sensibles à la Force. Les Néo-Jedi furent contraints de créer
un nouveau genre de civilisation, avec peu de descendants, des naissances soigneusement
contrôlées par des ordinateurs génétiques, une civilisation brillante, certes, sur le plan
technique. Les physiciens telmadiens, en effet, n’étaient plus limités par l’âge et les contraintes
familiales. Telmadus devint une puissance militaire de premier plan, mais aussi une civilisation
frustrée, presque psychotique, spoliée d’une existence normale, dépossédée du droit d’avoir
librement une descendance, une civilisation qui évoluait peu, dévouée à l’objectif fixé lors de
leur création : ramener la paix et mener les êtres intelligents vers un hypothétique nouvel âge
d’or. C’était ainsi que l’avait voulu Gilead.
Car les Jedi ne pouvaient procréer librement entre eux. Le facteur génétique artificiel les
rendant sensibles à la Force devait être soigneusement entretenu. Ils pouvaient toujours avoir
des enfants avec des non-Jedi, mais c’était une descendance sans pouvoirs, avec une durée de
vie normale. Le gène de la Force ne se transmettait pas hors de la race telmadienne. Horrifiés à
l’idée de concevoir des enfants qui mourraient de vieillesse alors que leurs parents vivraient de
nombreux siècles, les Jedi se réfugièrent dans une abstinence quasi totale, pour la plupart, et
dans un dégoût profond pour les choses liées au sexe. De là à se débarrasser des sentiments
amoureux, il n’y avait qu’un pas. En un millier d’années, les Jedi étaient devenus ces créatures
glacées et insensibles qu’on décrivait dans les contes pour enfants, toujours dans le mauvais
rôle. Quelques déviants échappaient à ce schéma général, des hédonistes, mais pour tomber
dans l’excès inverse : une fuite effrénée vers les plaisirs, tous ceux que pouvaient offrir quinze
millions de planètes habitées. Pour eux, la vie n’était là que pour en tirer le maximum de
choses, que ce soit plaisir, nourriture, pouvoir…
Seul un mentaliste pouvait saisir ces subtilités, tant les Jedi cachaient bien leur jeu. Et seule
la pratique du mentalisme pouvait leur apporter un peu de réconfort. Leur existence avait
certes un sens profond, Gilead leur avait confié le Plan, l’avenir d’une galaxie, mais
individuellement, beaucoup de telmadiens oubliaient le sens même de leur vie. Rude tâche,
soupira Darmor. Éduquer des milliards de Jedi, des milliards de gamins dans des corps
d’adultes, avec pourtant des esprits de vieillards pathologiques. Et ils étaient là, dans cette
galaxie, entourés de peuples soumis mais pleins de méfiance envers eux, d’ennemis acharnés
et d’admirateurs jaloux. Or, il n’y avait rien à admirer chez les Jedi. Et rien à leur envier. Ils
étaient à plaindre, au mieux.
Darmor s’étendit sur son fauteuil de relaxation et se détendit, chassant ces idées de son
esprit. Un dur travail l’attendait sur Helska : convaincre les grands maîtres mentalistes qu’ils
étaient le seul espoir de paix dans la galaxie. Et quelque chose lui disait qu’on ne l’écouterait
pas si facilement.
———————
Une alarme discrète retentit dans la cabine de Spell et le tira de son demi-sommeil. Un Jedi
ne dort toujours que d’un œil, disait un vieux dicton. Il tendit la main vers le bouton du
communicateur et dit, sans même allumer la lumière :
— Oui ?
— Monsieur Spell, pouvez-vous passer au poste de pilotage ?
— J’arrive.

Il se leva, retendit le pan de sa tunique puis traversa l’étroite coursive du vaisseau. La porte
coulissa doucement sur son rail et il entra dans le poste de pilotage.
— Quel est le problème, Yonel ?
Assis derrière une large console vaguement lumineuse, un autre Jedi, sans même se
retourner, désigna du doigt l’écran principal, sur lequel s’affichaient tous les paramètres de vol.
Un schéma vectoriel représentant le Starbolt en coupe longitudinale emplissait toute la surface
lumineuse. Sur la partie arrière du schéma, dans un des secteurs représentant les moteurs
hyperspatiaux, un point rouge vif clignotait avec insistance. Pas besoin d’un long discours :
quelque chose ne fonctionnait plus correctement dans les entrailles du vaisseau.
— Qu’est-ce que c’est ? dit Spell en se penchant au-dessus de l’épaule de Yonel.
— Peut-être un des modules de calibrage, dit l’autre sans échanger le moindre regard avec
son interlocuteur. Je vous ai appelé dès que l’alarme s’est déclenchée.
— Bien, dit Spell. Allez voir.
Yonel quitta le poste de pilotage sans plus de commentaire. Un observateur aurait fort bien
pu croire qu’un grand froid avait traversé la pièce tant une épaisse animosité semblait exister
entre les deux Jedi. Rien n’était plus faux. Après des siècles à se supporter mutuellement, les
telmadiens étaient vite devenus las des politesses, du protocole et de l’amabilité. Entre Jedi, on
ne disait que ce qu’on devait dire, jamais plus. La communication ne se résumait qu’à un
échange d’information dénué de toute chaleur humaine. Peut-être, finalement, se détestaient-ils
tous vraiment.
Darmor entra juste comme Yonel franchissait le seuil.
— Un problème ?
— Une panne, dit Spell. Peut-être un motivateur.
— C’est grave ?
— Si c’est un motivateur, oui, assez. Ce vaisseau n’est pas de fabrication telmadienne, et sur
cet appareil, les motivateurs sont enchâssés dans un bloc de polymère. Pas moyen de les
réparer, il faut atteindre un astroport et les changer.
Darmor ne put s’empêcher de faire la moue. Une panne à bord d’un vaisseau spatial était un
événement rarissime, certes, mais très souvent fort ennuyeux pour l’équipage. Spell, assis
derrière la console de pilotage, lança le programme d’auto-diagnostic de l’ordinateur. Le
schéma du vaisseau se brouilla quelques secondes puis réapparut. Le point rouge clignotait
toujours. Pas de doutes.
— Qu’allons-nous faire ? Nous ne pouvons effectuer de saut sans les motivateurs, dit Darmor.
Les anzati n’étaient pas familiarisés avec les technologies spatiales. Leur monde, au plus
profond de la bordure extérieure de la galaxie, était resté isolé durant des millénaires, comme
beaucoup d’autres, et tout ce qui touchait au domaine spatial dépassait de loin les
connaissances des mentalistes.
— Si c’est une défaillance du module de calibrage, quelques micro-sauts seront encore
possibles. Assez, en tout cas pour rejoindre une station-relais et trouver un motivateur de
rechange.
Depuis toujours, on soupçonnait les fabricants malkites de motivateurs d’inclure dans le
schéma de ceux-ci un facteur de défaillance programmée qui les rendait instables après un
certain nombre de sauts. Mais puisque seuls les petits vaisseaux de plaisance utilisaient cette
technologie, c’était de bonne guerre. Ça faisait marcher le commerce. Dans une galaxie réduite
à la taille d’une grande ville tant qu’on suivait soigneusement les routes hyperspatiales, on
n’était jamais loin d’une station-relais où l’on pouvait acheter un nouvel appareil, en général à
prix d’or, et prendre un peu de bon temps. Quelqu’un avait même remarqué que les modules
de calibrage se déréglaient systématiquement sur certaines routes spatiales, comme par hasard
à proximité de certains mondes relais. Mais là encore, c’était de bonne guerre.

Spell afficha la carte de cette partie de la galaxie et sentit une légère irritation le gagner. Le

Starbolt se trouvait en plein territoire Bothan, le long de la route hyperspatiale qui traversait le

secteur de Ketaris. Pourquoi n’étaient-ils pas partis à bord d’un croiseur Jedi ? On n’aurait pas
manqué de les remarquer, certes, et les diplomates du Sénat galactique auraient encore
débattu des heures durant à propos de manœuvres suspectes de vaisseaux de guerre Jedi.
Mais au moins, pas de panne de ce genre sur un croiseur lourd.
Le doigt du telmadien effleura la surface vitrifiée de la console de commande et la carte défila
lentement sur l’écran central. Ce n’était pas le pire endroit pour tomber en panne, mais ce
n’était pas le meilleur non plus, loin de là. Des accords de libre circulation des personnes et des
biens existaient entre Bothawui et la fédération telmadienne, mais depuis la guerre, les Jedi
n’étaient pas les bienvenus. Pas plus là qu’ailleurs.
La porte du poste de pilotage s’ouvrit silencieusement et Yonel entra, l’air un peu ennuyé.
— Alors ? dit Spell.
— C’est assez surprenant, monsieur. Les courbes de calibrage sont correctes. Je les ai
vérifiées deux fois.
Spell manipula une commande et l’auto-diagnostic apparut à nouveau sur l’écran. Le point
rouge était toujours là, agaçant, brillant sur le bloc motivateur bâbord. L’irritation de Spell
monta d’un cran.
— Ce n’est pas logique, vous le savez bien, dit-il. L’ordinateur ne peut pas faire d’erreur dans
un programme d’auto-diagnostic.
— Je n’ai pas commis d’erreur, assura Yonel d’une voix ferme mais glacée. La vérification des
courbes de calibrage est l’une des premières choses qu’on apprend à l’Académie.
Le regard de Spell accrocha celui de Yonel. La situation était surréaliste.
— Manifestement, dit Darmor en secouant la tête, quelque chose ne colle pas dans la
programmation de l’ordinateur.
— Les ordinateurs ne tombent pas en panne, dit Spell d’une voix un rien grinçante. On ne
peut pas en dire autant des motivateurs.
— Je vous suggère d’aller vérifier vous-même, dit Yonel, d’une voix égale, qui cachait bien son
entêtement.
Spell passa les minutes suivantes agenouillé dans la salle des machines à vérifier les courbes
de calibrage, et il dut se rendre à l’évidence : Yonel ne s’était pas trompé. Pourtant, avec une
obstination insensée, l’ordinateur persistait à voir un défaut là où il n’y en avait aucun.
— Troublant, avoua Spell. Je n’ai jamais été confronté à une telle situation.
— Que fait-on ? hasarda Darmor.
Le Starbolt stationnait au milieu de nulle part depuis plusieurs heures déjà. Tout avait été
contrôlé à la main, comme au bon vieux temps, en vain. Spell se retourna vers Yonel, assis
devant la console de pilotage.
— Il faut faire escale quelque part et revoir toute la programmation de l’ordinateur.
— Ça ne peut se faire que dans un astroport de première catégorie.
— Il y en a un sur ce système, dit Yonel en manipulant la carte galactique du bout des doigts.
Cilia. C’est à coté.
Une série de points brillants s’affichèrent. L’un d’eux arborait le halo irisé caractéristique des
mondes habités, et deux lignes de texte serré flottaient à côté, sur l’écran. Spell grogna entre
ses dents.
— Cilia ? Qu’est-ce que c’est que cette planète ?
— Un système relais indépendant. C’est par là que transite une grande partie des exportations
de céréales de ce coin de la galaxie. Cilia possède un astroport important, assez en tout cas
pour qu’on y déniche un expert en ordinateurs.
— Nous ne sommes pas les bienvenus dans les mondes indépendants, dit Spell.

— Nous ne sommes les bienvenus nulle part. Mais quelques milliers de crédits galactiques
feront facilement oublier nos origines.
Spell fit un geste vague. Tout cela paraissait trop évident, trop simple pour être naturel.
— Va pour Cilia, dit-il enfin. Prévenez-moi lorsqu’on y sera.
———————
— Quelque chose vous irrite, n’est-ce pas ?
— Sortez de mon esprit, Darmor, dit Spell sans la moindre animosité, avec seulement une
pointe de lassitude dans la voix.
— Je n’y suis pas, Arkon. Sinon vous l’auriez senti. Je ne me fie qu’à votre physionomie et au
ton de votre voix. Un bon mentaliste se doit d’être un bon psychologue. Qu’est-ce qui vous
inquiète ?
Spell s’étendit sur sa couchette étroite. Même dans cette position, il ne parvenait toutefois
pas à se détendre.
— Les êtres intelligents, les Jedi entre autres, naviguent dans l’espace depuis… Des
millénaires, oui, commença-t-il. Je ne me souviens pas d’avoir jamais entendu parler d’un
phénomène comme celui-là.
Darmor s’assit sur l’une des chaises qui meublaient la cabine spartiate du Jedi. Faisant la
grimace, il ne put que constater une fois de plus le dédain des telmadiens pour toute forme de
confort superflu. La chaise en métal nu grinça un peu alors qu’il se tortillait pour trouver la
meilleure assise possible.
— Ce n’est qu’une simple panne.
— Non, coupa Spell. Les ordinateurs qui contrôlent les vaisseaux n’ont pas évolués depuis prés
de deux mille ans. Leur technologie est la plus accomplie et la plus fiable de la galaxie et on a
en eux une confiance absolue et justifiée parce qu’ils ne tombent pas en panne. S’ils étaient si
peu fiables, nous ne nous risquerions pas à sauter en hyperespace sans avoir fait et refait nousmêmes les calculs du saut, comme cela se faisait autrefois.
— Alors ? dit Darmor après une longue pause.
Spell se retourna et s’étendit sur le dos, les mains croisées sur l’abdomen. Il fixait sans ciller
le plafond métallique de sa cabine.
— C’est simple : cette erreur à été provoquée.
— Pardon ? dit Darmor.
— Je sais, dit Spell avec un mouvement tranchant de la main, vous avez du mal à le croire.
Mais on touche là à des notions commerciales qui vous échappent, l’obsolescence programmée
des systèmes induits par les fabricants, je suppose. Ou peut-être une vraie panne. Avouez que
quantité de choses plus improbables encore se sont produites ces derniers temps.
— Et qui aurait provoqué cette erreur ?
— En effet, dit Spell en fronçant les sourcils. Mais je me souviens aussi que nous avons des
ennemis dont nous ignorons la puissance exacte. Peut-être est-ce une nouvelle arme, quelque
chose qui…
Il n’acheva pas. Si quelqu’un lui avait déclaré, avec autant d’aplomb, ce qu’il venait de dire à
Darmor, cela l’aurait presque fait rire tant c’était ridicule. Lorsqu’il le réalisa, il dit :
— Bon. Ne tenez pas compte de ce que je viens de dire. C’est absurde. Mais comprenez-moi :
durant cette guerre, j’ai vu, en si peu de temps, tant de choses improbables que j’ai maintenant
le sentiment que la menace est partout, derrière chaque incident, aussi insignifiant soit-il. J’ai
peur que chaque saut nous amène au milieu d’une flotte du Cercle Rouge dotée d’armement
lourd.
— Vous êtes passé par des épreuves difficiles, Arkon.

Il secoua la tête et un sourire dépourvu de joie se peignit sur son visage. Des épreuves. Des
souffrances. Des combats. Et toujours la vie qui s’accroche, qui chasse le soulagement et
assure sa prise éternelle à la douleur, à l’agonie, inflexible, permanente, récurrente. Pas d’oubli
pour les Jedi. La mort n’était pas si simple pour un Jedi. L’agonie, oui, renouvelée, sous d’autres
formes, d’autres aspects, d’autres douleurs et dans d’autres lieux. Toujours cette vie, pesante,
épuisante, qui n’avait de sens que parce qu’une sorte de dieu l’avait établi, parce qu’il le fallait.
Cette vie qui persiste. Contre toute logique.
Et la guerre, bien sûr ! Les Jedi s’étaient révélés de redoutables guerriers, au fil des siècles,
craints et respectés dans toute la galaxie. Qui pourrait oser s’attaquer à des guerriers si
puissants, qui se relèvent après chaque défaite, toujours plus forts, toujours plus farouches. Car
même vaincus, les Jedi étaient toujours là. Les ennemis se lassent vite de victoires sur des
adversaires qui reviennent sans cesse à l’assaut avec la même ténacité.
Et l’humiliation ! Le Cercle Rouge les avait vaincus avec une facilité déconcertante, utilisant
des armes contre lesquelles même les puissants Jedi ne pouvaient rien : les armes mentales qui
insufflaient dans l’esprit de leurs victimes un puissant sentiment de désespoir, de défaite
imminente qu’aucun Jedi n’avait jamais connu. Des sentiments négatifs, si puissants qu’ils
faisaient lâcher les armes et rentrer les esprits dans leurs coquilles pour chercher l’oubli dans la
folie ou le suicide. Alors qu’ils reprenaient lentement le dessus après leur victoire inespérée, les
Jedi s’étaient trouvé un nouveau but : l’élimination jusqu’à suppression, totale et définitive, de
l’organisation occulte connue sous le nom de Cercle Rouge. Ils allaient y mettre tant de rage et
de persévérance qu’ils balaieraient bientôt toute la galaxie à la recherche du dernier cerclien
vivant. A moins que…
D’où venaient les armes mentales ? songea Spell. La mythologie chiss racontait qu’un dieu
leur avait donné des livres sacrés contenant les connaissances nécessaires pour faire d’eux une
grande civilisation. Ils y avaient largement puisé, et ils étaient vite devenus une puissance
dominante dans la galaxie, faisant même trembler l’ancien empire Jedi. Bien vite, la superstition
naquit du respect voué à ces textes, et les livres sacrés devinrent des objets de culte, enfermés
dans un temple interdit aux étrangers, sur Wolda.
Comment faire la part des choses entre le réel et le mythique dans une telle histoire ? Peu
importait, d’ailleurs. La mythologie, l’Histoire, l’archéologie, tout ça n’intéressait plus que
quelques chercheurs trigons. Pourtant le Cercle Rouge s’y était intéressé, lui. Assez, en tout
cas, pour voler les fameux textes sacrés chiss, profaner leur temple après avoir corrompu un
clergé chiss imbu de lui-même au point de croire à ses propres fables plutôt qu’aux faits.
D’abord les armes mentales, puis… Quoi d’autre ?
— Ne parlez pas d’épreuves, Darmor. Les plus dures restent à venir.
— Je le crains, dit Darmor. Sauf si vous changez vos cœurs et vos esprits, si vous faites entrer
la sérénité en vous. Même l’éternité ne rebute pas lorsqu’on l’affronte avec un cœur
parfaitement serein.
— Je ne comprends pas, dit Spell. Tout ce verbiage sur le cœur n’a aucun sens pour un Jedi,
vous le savez bien. Notre cœur, si tant est que nous en ayons un, est sec, froid, usé comme
une vieille sépulture. Nous ne sommes que des cadavres que la vie refuse d’abandonner alors
que le cœur et l’esprit sont morts depuis bien longtemps.
— Vous êtes dur, Arkon. Tout les telmadiens ne parlent pas comme vous, heureusement.
Certains aiment, et jouissent de la vie.
— Sans doute. Mais ce n’est qu’une fuite, une échappatoire. Qui n’apporte rien.
— C’est pour cette raison que vous avez besoin des techniques mentalistes. Vos corps vivront
longtemps, certes, mais vos esprits accumulent les frustrations et les névroses de centaines de
vies. Bientôt, vous comprendrez cela, Arkon.
— Je comprends déjà. C’est un grand progrès. Peu de mes congénères sont à même
d’exprimer logiquement ces idées.

— Je sais, dit Darmor en secouant la tête. Bientôt, vous en saurez plus encore.
———————
Cilia emplissait la plus grande partie de l’espace lorsque les trois membres de l’équipage du
Starbolt se rejoignirent dans la salle de pilotage. C’était un monde banal, comme des millions
d’autres, bleu-blanc. Un monde océanique. Il différait un peu des autres par les larges zones
vertes et ocre qui tapissaient les continents. On y trouvait toutes les teintes possibles, entre le
vert profond et le sable. C’était un monde domestiqué, au climat parfaitement contrôlé par
ordinateur pour permettre la meilleure exploitation agricole possible des terres émergées. Seuls
y échappaient quelques régions désertiques et les régions polaires couvertes de petites calottes
de glace.
— Les kiatites sont très fort, dit Yonel en secouant la tête, ce sont eux qui ont aménagé ce
système. Pour prévoir le temps et manipuler le climat, ils ont mis au point une science
statistique qu’ils sont les seuls à comprendre.
— Elle ne fonctionne que sur des systèmes spécialement adaptés, ajouta Spell, soulignant à
l’envi les aspects négatifs de toute situation. Ce n’est qu’un vaste bricolage instable.
— Mais ça marche, dit Yonel. Ils fournissent des céréales à toutes les planètes de ce secteur.
— Assez, dit Spell d’une voix tranchante. Sommes-nous à portée d’une station d’entrée ?
Yonel manipula quelques curseurs et une structure noirâtre apparut sur l’écran de contrôle :
une station orbitale des services douaniers ciliens.
— Nous ont-ils déjà contactés ?
— Oui, monsieur. Un inspecteur sera à bord dans quelques minutes.
— Parfait.
L’inspecteur cilien n’était plus très jeune. C’était un céréen au haut crâne, avec un visage
rond et lisse de poupon bien nourri qui avait l’air de n’avoir jamais froncé les sourcils de sa vie,
et un petit collier de barbe. Après être monté à bord du Starbolt, il salua les occupants et dit
avec un fort accent provincial :
— Origine du vaisseau, cargaison et destination ?
Darmor, demeuré seul avec le fonctionnaire, le dépassait d’une bonne tête. Il affectait une
attitude froide, mais c’est sans aucun mépris qu’il répondit à l’autre.
— Astronef de plaisance Starbolt. Origine Oruséa Prime, pas de cargaison, trois membres
d’équipage, destination privée. Nous ne faisons escale sur Cilia que contraints par des
défaillances techniques. Vous avez tous les papiers.
Le fonctionnaire nota quelques mots sur son datapad et dit :
— Bien. Je suppose que vous ne comptez pas rester longtemps sur Cilia.
— Certes non, dit Darmor avec un léger sourire.
Doucement, le mentaliste faisait pression sur l’esprit du fonctionnaire pour qu’il ne cherche
pas plus loin. S’il savait que des Jedi, et un dignitaire de l’Ordre, qui plus est, se trouvait à bord,
la cordialité de l’accueil cilien se serait changé en méfiance, si ce n’est en animosité. Le
fonctionnaire finit cependant par lâcher :
— Donc vous ne verrez pas d’inconvénient à ce que votre autorisation ne soit valable que trois
jours, renouvelable, si besoin est, par tranches d’une journée. Trois jours galactiques, bien
évidemment.
— Certes non, dit à nouveau l’anzat.
Le fonctionnaire risqua un œil et croisa le regard du mentaliste. Rien dans son attitude n’était
menaçant en soi, mais jamais il n’avait encore croisé d’anzat. Un brin espiègle, Darmor laissa
doucement glisser ses proboscides vers l’extérieur. Saisit d’une crainte irrationnelle devant les
tentacules qui sortaient du visage de l’anzat, le fonctionnaire se mit à trembler un peu et
griffonna quelques mots sur l’autorisation qu’il venait d’imprimer.

— Voilà, tout est là, dit-il en tendant le papier à Darmor. Votre faisceau de guidage,
l’emplacement d’amarrage, les coordonnées de l’astroport. Aucun hébergement n’est prévu et
votre autorisation ne vous permet pas de quitter l’astroport. Une fois à terre, communiquez à la
capitainerie la nature de vos problèmes, et ils vous trouveront un technicien qualifié. Règlement
en crédits galactiques, s’il vous plaît. Pas d’argent étranger.
Il avait prononcé les trois derniers mots avec un étrange grincement de scie dans la voix. Il fit
la grimace et gratifia Darmor d’un regard sévère.
— Soyez sur que vous disposerez de toute l’aide dont vous aurez besoin, mon gouvernement y
veillera. Mais évitez de vous attarder chez nous.
L’anzat savait fort bien ce que cela voulait dire. Le Starbolt venait d’Oruséa, en territoire
telmadien, il serait probablement surveillé discrètement durant toute sa présence sur le sol
cilien, et les moindres mouvements de l’équipage communiqués aux services de police. Mais
Darmor s’en moquait. L’essentiel restait la révision rapide de l’ordinateur. Le plus rapidement
possible, à supposer qu’ils trouvent quelqu’un de compétent. Les bons techniciens en
ordinateurs se faisaient de plus en plus rares dans un univers où les machines ne tombent
jamais en panne.
Darmor salua le fonctionnaire alors qu’il quittait précipitamment le vaisseau. Quelque chose
chez cet anzati le terrifiait, et il se sentit soulagé lorsque le sas se referma derrière lui. Aussitôt
que la chaloupe des douanes se fut éloignée, Darmor rejoignit Spell et Yonel dans la salle de
détente.
— Tout va bien, dit Darmor. Nous sommes calés sur leur faisceau de guidage et l’ordinateur
fait le reste.
— Je m’attendais à plus de difficultés de la part de l’administration, fit Yonel.
— Peu importe, dit Spell. Nous n’allons certainement pas moisir sur ce monde, pas assez
longtemps en tout cas pour créer des ennuis. Sauf si…
Il se tut. Un Jedi garde en général ses craintes pour lui.
— Êtes-vous déjà venu ici, Yonel ? dit Darmor.
— Non, dit l’autre. Les planètes habitées sont nombreuses dans cette galaxie, et personne ne
peut se vanter de les avoir toutes visitées. Pas même un Jedi.
— Surtout pas un Jedi, murmura Spell.
Sur l’écran principal s’étalait la face nocturne de Cilia. Comme tous les mondes habités, celleci était criblée de petites lumières pâles et vacillantes. On pouvait dire sans risque d’erreur si un
monde était peuplé simplement en examinant sa face nocturne, et l’ordinateur était même
capable d’estimer l’industrialisation d’une planète en fonction de l’intensité et de la densité
lumineuse dégagée. Soudain, le Starbolt glissa dans une masse nuageuse et le paysage ne fut
plus que grisaille. Spell éteignit l’écran.
— Je n’aime pas ce système, dit-il avec une grimace. Un monde de paysans.
— Des techniciens agricoles, rectifia Yonel. L’agriculture est science chez les kiatites, une
affaire de spécialistes, surtout si elle se pratique encore en terre ferme, comme c’est le cas ici.
Dans nos mondes policés, nous ne savons plus cultiver ainsi.
— Les cultures hydroponiques n’ont rien à envier à ces cultures en terre, objecta Spell. Elles
sont plus rentables, plus saines, résistantes, nourrissantes.
— Et elles n’ont pas de goût, ajouta Yonel en faisant la moue.
— Ça ne m’intéresse pas ! trancha Spell. Et je vous trouve de plus en plus agaçant, enseigne
Yonel.
Il n’avait mentionné le grade que pour être sur d’avoir le dernier mot. Bien que plus jeune de
plusieurs siècles que Yonel, il était le chef de cette expédition et il importait qu’on s’en
souvienne. Dépité, Yonel se réfugia dans le silence et alluma un livre sur datapad.

Le Starbolt quitta la masse nuageuse et glissa lentement vers la zone diurne, bien calé sur le
faisceau de l’astroport. Alors que l’astronef franchissait le terminal, il fut empli d’une vague de
lumière orangée, pénétrant par tous les hublots. Un nouveau jour se levait sur la galaxie.

———————————

2-Kooram
Depuis deux heures déjà, Kooram le Chiss attendait. Debout. La tradition l’exigeait. Plus
l’entrevue avec le roi était importante, plus l’attente dans l’antichambre du Grand Bureau devait
durer, disait-on. Cela donnait au visiteur l’occasion de méditer sur le privilège qui lui était
accordé : pouvoir rencontrer le roi de Wolda, le souverain des Chiss, en privé, sans limitation de
durée. C’était aussi l’occasion de bien réfléchir à ce qu’on allait dire. Les larges murs de
l’antichambre y aidaient : sur toute leur hauteur, ils étaient recouverts de textes incrustés
contant les exploits des héros mythologiques de Wolda et l’histoire des différentes dynasties qui
avaient fait d’un monde barbare une puissance galactique de premier plan. On ne pouvait en
lire qu’une partie, d’ailleurs ; les murs étaient si hauts et les caractères si petits que seuls les
textes à hauteur d’homme demeuraient lisibles. Ça n’avait pas d’importance : on ne lisait pas
ces inscriptions. On les voyait, sans les déchiffrer. Leur seule raison d’être était de rappeler au
visiteur son insignifiance face à la singulière histoire du peuple Chiss, survivant de l’Ère des
Ténèbres et parvenu au faîte de la puissance en seulement quelques millénaires. S’approcher à
moins d’un mètre de la surface vitrifiée du mur était considéré comme un grave manquement à
l’étiquette.
Il ne fallait qu’attendre, sans bruit. Pas de siège pour s’asseoir. Juste ce couloir immense
puissamment éclairé. Et en plus, songea Kooram, il faisait froid, et ce n’était pas l’uniforme à
sangles traditionnel qui pouvait y remédier. Les chiss étaient un peuple solide, dur, qui ne
craignait rien ni personne, et sûrement pas le froid. Donc, il se tenait là, raide, immobile, tenant
fermement sous son bras droit le casque de cérémonie, la main gauche le long du corps, le
doigt sur la couture galonnée de la tunique rituelle.
Oui, les Chiss étaient des durs à cuire, une race fière et entêtée. Leur ascension fut si rapide
que leurs caractéristiques primitives n’étaient pas entièrement gommées, recouvertes par le
vernis de la civilisation. Wolda, le monde d’adoption des Chiss d’autrefois, ne s’était pas encore
cristallisée dans son modernisme.
Une porte glissa doucement sur un rail métallique et un huissier en livrée blanc et or s’inclina
devant Kooram.
— Seigneur Kooram, fils de Kâath, le puissant Korok VI vous accorde audience.
— Qu’il vive pour des temps indéfinis, dit Kooram d’une voix hésitante en s’inclinant lui aussi.
Et il pénétra par la grande porte métallique dans le saint des saints du palais royal : le bureau
particulier du roi.
La révolution qui fit suite à la guerre, la destitution du vieux Korok V, à la solde du Cercle
Rouge, et la prise de pouvoir de la jeune génération chiss n’avaient en rien effacés les fastes et
le protocole des anciennes dynasties. Korok VI, au contraire, se complaisait dans les courbettes
et les révérences mécaniques dont il était l’objet depuis l’abdication de son grand-père, alors
que durant la révolution, il avait été l’un des plus fervents abolitionniste de la monarchie
militaire.
Aussi, dès que Kooram fut entré, Korok reçut-il une fois de plus son lot habituel de
révérences et de beaux mots, les yeux baissés. Ce ne fut que lorsque l’huissier eut quitté le
bureau que L’atmosphère se détendit un peu.
Korok poussa un soupir de soulagement et desserra le col de sa tunique.
— Approchez, Kooram, dit-il avec pourtant une évidente autorité dans la voix. Vos préparatifs
sont-ils terminés ?
Bien que Korok fût l’un de ses anciens condisciples, il était à présent le roi, et Kooram s’était
bien gardé de parler sans y être invité. Il se détendit un peu.
— Oui, sire. Notre petite flotte est prête et quittera l’orbite de Wolda dès que je serais revenu
à bord.

— Bien, dit Korok en secouant la tête. Mais, entre nous, que pensez-vous de la situation ?
Avons-nous une chance de limiter l’influence du Cercle Rouge ? Je vous autorise à parler sans
retenue.
Kooram, toujours raide à quelques pas du seuil, se mit à sourire timidement. La couronne
n’avait pas effacé leur amitié finalement.
— Je ne sais pas, sire. Mais il est évident qu’il faut renforcer nos frontières. Si nous voulons
limiter l’influence du Cercle Rouge à l’intérieur de notre fédération, il nous faut sévèrement
contrôler les routes hyperspatiales et les stations relais de la périphérie. Nous allons concentrer
nos efforts sur le secteur de Tibna, devant Elpaal et les baronnies environnantes. Comme vous
le savez, une dizaine de mondes stratégiques ont été choisis et…
— Je sais tout cela, Kooram, coupa Korok. Mais que pensez-vous vous-même de nos
chances ?
Kooram fit quelques pas en direction du large bureau derrière lequel était assis son ami et
souverain. Ces quelques secondes lui permirent de remettre de l’ordre dans ses idées et de
réviser mentalement ses arguments.
— Sire, nous ne connaissons pas vraiment la puissance de nos ennemis. Le Cercle Rouge n’a
rien à voir avec tout ce que nous avons pu affronter jusqu’à présent. Il ne constitue ni une
armée, ni un empire, ni une flotte spatiale contre laquelle on peut combattre. Elle ne possède
pas de monde central que nous pourrions arroser de bombes. C’est une organisation subversive
qui utilise les puissances galactiques pour mener à bien ses ambitions, ça nous le savons. Mais
qui sont ses membres ? Où se cachent-ils ? Nous avons été manipulés par seulement quelquesuns d’entre eux et cela a suffi à provoquer une guerre sanglante. Heureusement, nous avons pu
briser leurs chaînes avant qu’il ne soit trop tard.
— A quel prix, cependant ? dit Korok. Nous n’avons évité la guerre civile que de justesse,
grâce aux mentalistes. Tout l’état-major de la vieille armée était pourri par des sympathisants
du Cercle Rouge. Même mon grand-père, l’ancien roi était sous leur influence. Nos ennemis
sont peut-être encore là, quelque part, dans ce palais.
— Il n’y a plus de cercliens sur Wolda, assura Kooram. Les mentalistes sont peu nombreux
pour l’instant, mais ils font du bon travail. Bientôt, des milliers de nouveaux mentalistes seront
formés par les anzati et nous n’aurons alors plus rien à craindre des armes mentales.
Mais il n’en croyait pas un mot. Seule une petite poignée de mentalistes soutenait l’effort des
armées chiss et telmadienne ; c’était loin de suffire pour éliminer à la fois les agents infiltrés et
les armes mentales dissimulées un peu partout sur les systèmes centraux. Enfin, personne ne
pouvait prévoir quelle forme prendrait la riposte du Cercle Rouge. Les petites armes mentales
n’étaient peut-être que des avant-goûts du pouvoir qu’ils tiraient de la Vieille Science des livres
sacrés.
— Pouvons-nous faire confiance aux Jedi ? dit Korok.
Après un instant de réflexion, Kooram hocha la tête et dit :
— Je le crois, sire. L’humiliation qu’ils ont subie est grande, plus puissante même que
l’animosité qu’ils nous vouaient autrefois. J’ai encore du mal à cerner la manière dont ils
pensent, mais ce dont je suis sûr, c’est qu’ils ne se tromperont plus d’ennemi.
— Celui-ci est pourtant fort différent de ceux qu’ils ont eu l’habitude de combattre.
— Certes oui, avoua Kooram. En temps normal, aucune armée, aucune puissance n’est
capable de résister à la machine de guerre Jedi. Toutefois, les cercliens ont introduit dans ce
conflit une dimension psychique à laquelle même les plus puissants guerriers de la galaxie
n’entendent rien. Nous devons, ceci dit, notre première victoire sur le Cercle Rouge en partie
aux Jedi, et à un enchaînement de coïncidences heureuses.
— Je ne crois pas aux coïncidences heureuses, dit Korok.
Kooram ne répondit pas. En effet, il s’était produit des coïncidences troublantes. Avant même
le début de la guerre, Arkon Spell avait eu la sensation d’être manipulé. Kooram lui aussi

ressentait cette impression curieuse, indéfinissable, de n’être pas maître de son destin alors que
les événements se précipitaient. Ce n’était pas une banale victoire militaire qui avait mis fin à la
guerre, mais une victoire de personnes : celle de deux hommes qui contre toute logique,
s’étaient rencontrés au bon moment, au bon endroit. D’ailleurs aucune force militaire n’était en
mesure de venir à bout de la puissance mentale des cercliens, d’un ennemi invisible présent
même au cœur de l’état-major des empires belligérants.
— Peut-être avons-nous un allié mystérieux, finit par reprendre Kooram. Une bonne étoile, un
esprit protecteur, ou ce que vous voudrez.
— Une divinité ? dit Korok. Peut-être, oui. Les Dieux ne nous abandonneront pas, ajouta-t-il
plus pour lui-même que pour Kooram.
Celui-ci haussa les sourcils, surpris. La vieille religion n’était pourtant pas le fort de la jeune
génération chiss, qui s’efforçait de rejeter en bloc tout ce pan de la culture ancestrale au nom
de la “Civilisation” et de la raison pure. Kooram aussi avait, autrefois, vénéré ces dieux anciens
et mystérieux, protecteurs de la race chiss, source de la vie et de la science, du pouvoir et des
moyens de l’exercer.
Si les dieux existaient, cela signifiait qu’ils n’avaient rien accompli, que leur existence, leurs
victoires, leurs conquêtes n’étaient que les fruits plantés par quelqu’un d’autre. Par un être
suprême sans visage qui jouait avec des puissances galactiques comme on déplace des pièces
sur un échiquier.
— Je ne peux accepter cette explication, dit Kooram, tout net. Nous sommes ce que nous
sommes parce que nous l’avons voulu, choisi, parce que nos ancêtres y ont travaillé dur. Je ne
peux croire que notre existence soit une telle imposture. Nous aurions du anéantir ce culte des
anciens dieux depuis longtemps.
— Je comprends votre ardeur, Kooram. Je partageais vos sentiments autrefois, lorsque nous
fréquentions l’Académie militaire. Moi aussi j’ai subi les cours de religion du vieux Krâalik et les
nuits de recueillement au temple d’Ekhal, dans le froid et le silence, à genoux devant
l’Historium. J’ai passé comme vous deux ans dans un vaisseau monastère pour me préparer à
mon rôle de roi, deux ans durant lesquels j’ai appris à haïr ce mode de pensée rétrograde. Et
pourtant…
Il se tut. Durant la guerre, tout ce en quoi il croyait s’était effondré, et maintenant qu’il était
roi, il découvrait presque avec horreur que la religion ancestrale était la seule chose à laquelle
se raccrocher dans tout ce chaos, la seule chose qui n’aie pas encore perdu sa substance.
D’autant que les terribles événements survenus sur Telmadus avaient un lien étroit avec la
vieille croyance : c’était dans les textes sacrés volés au temple d’Ekhal que le Cercle Rouge
avait découvert la technologie mentaliste.
— Faites attention à vous, Kooram, dit enfin Korok. J’ai le net sentiment que cette galaxie est
un baril de poudre. Une seule étincelle pourrait suffire à l’anéantir.
— Je veillerai sur moi, sire.
Korok prit un datapad sur son bureau et l’activa d’une légère pression du doigt. Le texte
holographique apparut, légèrement luisant à la surface du métal.
— Voici votre ordre de mission, Kooram, ainsi que les lettres d’accréditation portant le sceau
royal de Wolda. Cela signifie que vous êtes autorisé, dans le cadre de votre mission, à prendre
toute décision que vous jugerez bonne en mon nom. De mon côté, je m’engage à vous soutenir
en tout. Cette plaque fait de vous le deuxième personnage de la province, et l’un des hommes
les plus puissants de cette galaxie.
La main de Kooram tremblait un peu lorsqu’il prit le datapad. Il le désactiva et le plaça dans
l’une des poches intérieures de sa tunique.
— Je me montrerais digne de la confiance que vous m’accordez, sire.
— J’en suis sur, Kooram. Je ne peux oublier ce que vous avez fait pour le peuple chiss : vous
avez sauvé notre civilisation.

— J’ai, du même coup, sauvé Telmadus.
— Certes. Mais vous avez ainsi fait de nos plus anciens ennemis des alliés solides. Et s’ils sont
d’aussi bons alliés qu’ils ont été de bons ennemis durant des siècles, alors c’est une chance
inespérée.
Kooram salua doucement le roi, reprit son casque et dit :
— La paix soit sur vous pour des temps indéfinis, ô roi.
— Et sur vous, seigneur Kooram, fils de Kâath. Puissent les dieux veiller sur vous.
Sans tourner le dos à son souverain, comme le voulait le protocole, les yeux fixant le sol,
Kooram quitta le bureau royal. Korok resta seul, désespérément. Il n’était qu’un jeune roi
inexpérimenté, accablé sous le poids d’un empire au bord du gouffre.
———————
La flotte stationnait au large de Wolda depuis deux mois. Le terme “flotte”, d’ailleurs, n’était
pas le meilleur mot pour qualifier ce qui subsistait de la puissance spatiale woldienne : sept
stardestroyers de conception Chiss, dont la remise en état avait pris un temps fou, faute de
pièces de rechange importées des usines malkites. Il avait fallu adapter des modules de vol
telmadiens et des moteurs hyperspatiaux incompatibles pour assurer le bon état de ces seuls
sept vaisseaux.
Faire construire ces vaisseaux par d’autres signifiait courir le risque de voir manquer les pièces
de rechange en cas de conflit, Wolda l’avait compris à ses dépens. Les Jedi bâtissaient euxmêmes leurs navires spatiaux depuis toujours, au prix fort, bien sûr, celui des vies des hommes
qui travaillaient sur les chantiers stellaires, mais au moins la guerre ne les avait pas privés de
leur force de frappe. Maintenant que la situation prenait une autre tournure, les difficultés
augmentaient encore pour les chiss, puisque les autorités malkites étaient ouvertement alliées
au Cercle Rouge.
Alors que la navette de Kooram montait lentement au-dessus de la surface grise de Wolda, il
pouvait distinguer les énormes coques arrondies, serrées en formation, luisantes sous les durs
rayons du soleil, attendant ses ordres pour s’ébranler vers les frontières de l’empire. Ils
n’étaient plus tout neuf, s’avoua Kooram, loin de là. Ils craquaient de toutes parts et portaient
encore les stigmates de la guerre contre Telmadus, larges taches moires de métal calciné.
Pourtant, ces vaisseaux restaient de formidables machines de guerre, emportant des milliers
d’hommes de troupe, des centaines de chasseurs légers soigneusement arrimés dans leurs
entrailles, ainsi qu’une puissance de feu suffisante pour anéantir un système entier.
Kooram ne put s’empêcher de frémir, cependant. Le Cercle Rouge ne s’était jamais laissé
impressionner par ces déploiements de force. Ils œuvraient bien au-dessus des futilités des
batailles spatiales et de leur stratégie millénaire et attaquaient sur un plan où les armes
conventionnelles, si puissantes soient-elles, perdent toute leur efficacité. Alors pourquoi cette
flotte ? C’était tout ce qui restait, le seul rempart tant que les technologies mentaliques
n’auraient pas révélé leurs secrets. Un véritable bouclier mentalique était en cours de mise au
point, disaient les techniciens chiss qui planchaient jour et nuit sur le problème, mais tant qu’il
ne serait pas une réalité, seul la force pure pouvait encore assurer un peu de la puissance de
Wolda.
Kooram, de la paume de sa main, palpa sa poitrine et sentit sous l’étoffe la plaque
d’accréditation glissée dans sa tunique, sur son cœur. Contre toute attente, Kooram avait su
quoi faire durant la guerre. On disait à présent de lui qu’il était une sorte de génie, un guerrier
courageux, hors pair. Il saurait quoi faire, certainement ! Cette plaque d’accréditation était
finalement beaucoup plus lourde à porter que ne le laissait supposer son simple poids dans une
balance.

Que pouvait faire le plus puissant guerrier de l’univers face à un ennemi occulte, infiltré dans
les rouages des différents états, dans la finance, l’économie de planètes entières, un ennemi
présent partout tout en n’étant nulle part ? Rien à frapper d’un coup de blaster, nulle cité
ennemie à bombarder, nulle flotte à cribler de torpilles à protons, jusqu’à suppression. Les
cercliens pouvaient être partout, avoir même des agents en sommeil au sein de son équipage.
Seuls les mentalistes étaient capables de les confondre, mais ils étaient encore trop peu
nombreux, et trop facile à tuer.
Chassant ses idées noires, Kooram effleura un contact qui clignotait sur le bras de son
fauteuil. Une voix douce s’éleva d’un haut parleur :
— Seigneur Kooram, les telmadiens viennent de monter à bord du Maghor. Environ mille
hommes de la fédération telmadienne se sont distribués sur les croiseurs de la flotte.
— Merci, dit Kooram. Je suppose que leurs officiers attendent mon arrivée avec impatience.
Arkon Spell est-il parmi eux ?
— Non, seigneur. Seulement deux conseillers et quelques officiers dirigent cette troupe.
Un rien déçu, Kooram coupa la communication. Arkon ne serait donc pas de cette expédition.
Dommage, pensa-t-il. Il aurait aimé faire équipe une fois de plus avec lui, et Spell aurait
certainement apprécié cette aventure. Rien ne réjouissait plus un Jedi qu’une flotte spatiale sur
le pied de guerre, si petite fût-elle, prête à en découdre.
La vedette se glissa sous le titanesque ventre d’un des stardestroyers et se glissa dans un
dock spatial. Avant de couper l’écran d’observation, Kooram tourna la molette qui commandait
les caméras télescopiques. La planète Wolda emplit l’écran. Elle n’était guère différente de la
plupart des mondes océaniques, vue de l’espace : c’était une boule gris-blanc tirant sur le bleu
entre les trouées nuageuses. Kooram nota un cyclone en formation au dessus de l’océan du
sud. C’est là qu’il était né, dans l’archipel des Kraïel, au pays du Soleil, comme l’appelait ses
ancêtres. Avant que la nostalgie ne l’envahisse trop, il coupa l’écran et quitta son fauteuil. La
porte de la cabine d’observation glissa doucement sur son rail et le pilote de la navette entra.
— Tout va bien, seigneur Kooram. Nous pouvons monter à bord.
Le moment de vérité était arrivé. Alors qu’il pénétrait dans le Maghor, Kooram entrait
officiellement en fonction comme émissaire plénipotentiaire du roi Korok VI, et comme
commandant en chef de l’expédition de renforcement des frontières, dite opération Remparts.
———————
Le Maghor, croiseur lourd de première catégorie, était typique des constructions chiss, sans
forme extérieure précise, cylindrique arrondi aux extrémités, tout couvert de bosses et de
renflements métalliques C’était un engin laid, agressif, hérissé d’antennes et de tubes de
canons. Gigantesque, il n’était pas fait pour se poser à la surface d’une planète, pas plus qu’il
n’était fait pour être admiré. Ce vaisseau, ainsi que les six autres semblables qui l’entouraient,
ne suscitaient qu’un seul sentiment : la crainte.
L’intérieur, par contre, était fort bien étudié, conçu par les meilleurs ingénieurs chiss, qui
avaient dessiné et décoré ces appareils à la mode la plus woldienne possible. A l’ancienne,
puisque le plus récent de ces croiseurs avait prés d’un siècle d’existence. Ainsi, les ponts
principaux faisaient plus penser aux palais d’été des rois de Wolda qu’aux noires coursives des
cuirassés Jedi.
— Vous avez vu la hauteur de ce plafond ? Quelle perte de place ! souffla Wellet à son
compagnon. Et regardez-moi ces fioritures dorées et toute cette outrance.
Le conseiller Sarky Harod, lui, ne regardait pas le plafond. Tout comme son compagnon, il
était bien entendu écœuré par le luxe décadent et superflu de la salle de réception du
destroyer, ou ils attendaient depuis plusieurs minutes. Ce qui l’intéressait, pourtant, était
ailleurs. Le seigneur Kooram, représentant du roi Korok, venait d’entrer, vêtu de l’uniforme à

sangles typiquement chiss, qui faisait paraître confortables les plus rudes combinaisons
spatiales. Il se livrait aux simagrées d’usage lors d’une prise de commandement dans la marine
de Wolda : salutations, courbettes à distance protocolaire, nouvelles salutations… Perte de
temps. Harod ne put s’empêcher de soupirer, ce qui fit grimacer le garde chiss qui l’escortait.
— Il y en a encore pour longtemps ? dit Hal Wellet.
— Taisez-vous, mon ami, coupa Harod d’un ton sec. Un peu de tenue, voulez-vous ? Vous
oubliez qui et où vous êtes.
L’autre se mura dans le silence. Qui ils étaient ? Deux parmi les quelques privilégiés qui
participaient à cette mission de la dernière chance, les premiers Jedi à mettre les pieds à bord
d’un astronef de guerre chiss. Le baptême du feu pour l’alliance improbable qui unissait les
deux peuples, autant dire. Presque quatre mille ans d’histoire, de guerres, d’incidents divers
entre les deux puissances trouvaient leur aboutissement à bord de ce vaisseau, pacifiquement.
Harod s’efforçait de s’en réjouir, mais le cœur n’y était pas. Il n’était plus un soldat, mais pas un
diplomate non plus, hélas !
Après les cérémonies d’usage, Kooram remis son casque à l’un de ses nouveaux aides de
camps, se débarrassa de sa longue cape rouge et s’approcha de ses invités, un sourire amical
aux lèvres.
— Soyez les bienvenus, telmadiens, dit-il en s’adressant à Harod.
Alors que le chiss lui tendait la main, Harod eut une seconde d’hésitation avant de la prendre
dans la sienne. La différence entre leurs deux espèces sautait aux yeux, à présent. Harod serra
dans sa main pâle celle du chiss à peau bleutée. Un nouveau pas était franchi sur la longue
route de la paix galactique.
— Merci, monsieur, dit Harod. Je suis le conseiller Harod, et mon compagnon est le conseiller
Wellet. Veuillez m’excuser d’avance si je commets un impair quelconque, mais je ne suis pas au
fait de votre protocole compliqué. Comment doit-on vous appeler ?
— Monsieur suffira. Ou tout simplement Kooram. Je ne peux pas me passer du protocole avec
les miens tant sont vivaces les vieilles traditions, mais j’espère qu’il n’en va pas de même avec
vous, conseillers. Je connais un peu les Jedi et leur mépris des politesses artificielles.
Harod fronça les sourcils. Kooram maîtrisait parfaitement la langue simplifiée et dure des
Jedi, avec ses raclements de gorge et ses consonnes appuyées.
— Ce n’est pas une critique, bien sûr, crut bon d’ajouter Kooram. Lorsque nous avons mis fin
à la guerre, je m’étais juré de simplifier nos coutumes, de moderniser les pensées et de balayer
ce protocole d’un autre âge. Ce fut un vœu pieux, impossible à réaliser, et je m’y plie contre
mon gré, soyez-en sûr.
— Je comprends, dit Harod, condescendant. C’est un honneur de vous rencontrer enfin,
Kooram. J’ai beaucoup entendu parler de vous.
Il avait prononcé ces dernières phrases dans le sabir alambiqué des chiss, qu’il avait pris soin
d’étudier longuement. Kooram sourit de plus belle en savourant l’accent déplorable du
conseiller.
— Excellent ! Votre effort mérite des félicitations, monsieur.
— Trêve de mondanité, dit Wellet un peu sèchement. Nous aimerions rejoindre nos quartiers.
Le voyage depuis Telmadus est long et nous ne disposions pas du confort que semble offrir cet
impressionnant appareil.
Déstabilisé par la rudesse de son interlocuteur, Kooram laissa apparaître une légère grimace.
Ses yeux couleur rubis lancèrent un éclair, mais il garda son calme. Se souvenant de sa
première rencontre avec Arkon Spell, il avala sa salive et opta pour un ton gracieux. Le chemin
de la paix était pavé de ce genre de concessions, disait-on.
— Bien entendu, conseiller, dit-il. Je vais moi-même vous y conduire.
— Ne vous donnez pas cette peine, dit sèchement Wellet.

— Ne l’écoutez surtout pas, Kooram, objecta Harod avec une certaine amertume dans la voix.
Nous sommes contraints par le conseil Jedi de jouer les diplomates galactiques, et ça ne plaît
pas plus à mon ami qu’à moi. Sa mauvaise humeur est légendaire chez nous.
Kooram n’ajouta rien, secoua la tête et leur désigna une large porte qui ouvrait sur une
coursive. Alors que les gardes armés qui n’avaient pas quitté les conseillers depuis leur arrivée à
bord firent mine de suivre, Kooram fit à leur intention un geste sévère. Ils se dispersèrent
rapidement alors que les trois hommes quittaient la salle de réception. Remontant une étrange
coursive courbe, ils prirent un élévateur menant à un pont supérieur, bien moins luxueux
certes, mais tenant plus du vaisseau de croisière que de l’astronef de combat. Ils s’arrêtèrent
devant une porte qui s’ouvrit lorsque Kooram introduisit une carte dans la serrure.
— Vous partagerez cette cabine. J’espère qu’elle sera assez confortable.
— Une cabine pour deux ? grommela Wellet.
Sans répondre, Kooram leur fit signe d’entrer. Le terme “cabine” était un euphémisme
savoureux. Ils entrèrent dans un luxueux salon, doté de tout le confort possible, qui était en fait
le centre d’une suite. Plusieurs portes donnaient sur des chambres, cabinets de toilette séparés,
et sur un coin cuisine muni d’un puissant synthétiseur protoalimentaire.
— Bigre ! dit Harod. Tout l’équipage est-il logé à la même enseigne ?
— Certes non, avoua Kooram. Le Maghor est un navire de guerre, c’est vrai, mais nous savons
recevoir nos invités de marques. Des invités qui, je l’espère vivement, deviendront des amis et
des compagnons de lutte.
Quelqu’un avait déjà déposé là les bagages des telmadiens.
— Merci, dit Harod. Merci beaucoup.
— Dés que vous serez reposés, faites-moi appeler par le communicateur interne. Un plan du
vaisseau figure sur le datapad posé là et je vous laisse les clés magnétiques indispensables.
Kooram posa deux cartes sur une table basse où se trouvait déjà un datapad, et tendit deux
rectangles de plastique bleu à Harod.
— Surtout, portez toujours ce badge sur vous. Personne à bord ne vous causera le moindre
ennui tant qu’il sera visible sur vos vêtements ; il signale que vous appartenez à l’équipage du
vaisseau avec le grade d’officiers supérieurs.
Les deux Jedi considérèrent les plaques avec un brin d’ahurissement.
— Nous ne sommes donc pas prisonniers ? dit âprement Wellet.
Kooram éclata d’un long rire sonore. Les telmadiens étaient bien plus que des invités, plus
encore que de simples observateurs. Des compagnons de lutte, avait dit Kooram, et cette
perspective faisait maintenant couler un filet de sueur glacée dans le dos du conseiller Harod.
Le Conseil Jedi les avait bien dupés !
Lorsque Kooram eut quitté la cabine, Harod saisit rudement le col de Wellet et laissa éclater
sa colère :
— Pauvre imbécile ! Je ne suis pas plus heureux que vous d’être ici, mais faites au moins
semblant ! Vous connaissez l’enjeu de cette mission.
— Pourquoi nous l’avoir confiée à nous, alors ? aboya Wellet. Nous ne sommes même pas des
Jedi à proprement parler, même si nous sommes telmadiens et que nous portons un sabre
laser.
— Ils n’ont pas assez confiance dans les chiss pour confier cette mission à des militaires
indispensables à la restructuration de notre armée.
— Peuh ! Vous n’y croyez pas vous-même, Sarky. C’était surtout l’occasion de se débarrasser
de nous tout en satisfaisant à l’accord signé après la guerre.
— Je le sais, grogna Harod en secouant l’autre. Ils nous ont piégés. A nous maintenant de les
duper en menant à bien cette mission. Jouons le jeu sur tous les plans, et si nous réussissons,
les abrutis du Conseil seront forcés de nous recevoir avec les honneurs à notre retour. Tout se

passera bien si nous nous mettons les chiss dans la poche. Donc : modérez votre sale
caractère, s’il vous plaît, au moins devant les bleus.
Wellet ne répliqua pas. Faire contre mauvaise fortune bon cœur, disait la sagesse populaire.
Après tout, l’idée d’un retour en fanfare sur Telmadus, mission accomplie, était assez
séduisante. Sans compter que leurs noms resteraient gravés dans l’histoire galactique : ceux
des hommes qui auront scellé l’alliance entre chiss et telmadiens.
— De plus, avouez que nous n’avons pas à nous plaindre, pour le moment, dit Harod en
lâchant la tunique de son compagnon.
Il se ouvrit un meuble bas qui se révéla être un bar soigneusement garni. Il sourit et se lécha
les babines. Débouchant une bouteille remplie d’un curieux alcool vert, il ajouta :
— Attendons sagement la suite des événements. Et souvenez-vous que nous représentons le
Conseil, et que les mille pauvres bougres qui nous accompagnent comptent sur nous.
Wellet ouvrit l’une de ses malles. Rien n’avait été touché. Les chiss avaient promis une
honnêteté totale envers les telmadiens, et ils semblaient tenir parole. Hélas, on ne pouvait pas
en dire autant du Conseil Jedi…
———————
— Vous devez nous trouver bien différents des autres Jedi qu’il vous a été donné de
rencontrer, Kooram, dit laborieusement Harod en langue chiss.
— Mon expérience des telmadiens ne prétend pas être universelle, conseiller, loin de là.
Cependant, vous ne ressemblez pas à Arkon Spell, en effet.
Kooram, Harod, Wellet et quelques officiers étaient assis autour d’une table et savouraient un
dîner raffiné préparé à terre avant le départ. Des plats chiss, doux-amers, subtilement relevés
d’épices kiatites, le genre de plats auxquels les palais telmadiens n’étaient pas spécialement
habitués, mais d’une saveur agréable. L’atmosphère était détendue dans la salle à manger, et
Harod s’était décidé à jouer franc-jeu avec ses hôtes. C’était le moment idéal.
— Lorsque le Conseil Jedi s’est trouvé contraint de déléguer deux de ses membres afin de
superviser cette opération, commença-t-il, personne ne fut volontaire. Pas même nous.
— Pourquoi nous avouer cela ? dit doucement Kooram.
— Vous avez confiance en nous, vous les chiss. Vous respectez la parole donnée. L’état-major
Jedi, lui, n’a aucune confiance en nous deux. Ils se sont d’abord arrangés pour éloigner Arkon
Spell du théâtre des opérations en lui confiant cet improbable programme d’enseignement des
techniques mentalistes, puis ils se sont débarrassés de nous deux, ainsi que de quelques
autres, qu’ils ont également éloignés de la fédération.
Kooram posa délicatement sa fourchette au bord de son assiette et, s’essuyant les lèvres, se
tourna vers le conseiller.
— Vous éloigner ? Dans quel but ? Vous avez, je crois, autant de pouvoir que n’importe quel
autre conseiller.
Harod, pour se redonner un peu de courage, remplit son verre de vin sullustain et dit :
— C’est vrai, en théorie. Ce qui nous sépare des autres telmadiens, c’est une question
idéologique. Tous les telmadiens que vous avez rencontré lors de la guerre et des pourparlers
de paix — Arkon Spell y compris — sont des Jedi, ils représentaient l’idéologie dominante,
traditionnelle, dirais-je, du peuple telmadien, orientée vers l’efficacité, froide, naturellement
agressive, névrosée. Les militaires Jedi représentent bien ce mode de pensée dénué de
sentiment, et comme les militaires forment l’immense majorité de mes congénères… Cette
mentalité guerrière est le fruit de milliers d’années de conflits et de batailles, et elle est dénuée
de véritable sens, sans aucun objectif spirituel. Je rejette cette attitude.
Kooram mâcha une nouvelle bouchée, profitant de cet instant pour méditer sur les propos de
son compagnon de table. Il avala et dit :

— J’étais loin de me douter qu’il puisse exister de telles disparités idéologiques chez les
telmadiens. Vous ne partagez donc pas celle de la majorité ?
— Wellet et moi, nous sommes ce qu’on appelle des jouisseurs, des hédonistes. C’est une
idéologie qui a fait son apparition voilà deux ou trois siècles sur Telmadus, et qui veut que la vie
soit faite pour en jouir. Une longue vie ouvre la voie à une éternité de plaisirs renouvelés.
Un certain malaise s’abattit brutalement sur les convives alors que Harod mentionnait la
longévité des telmadiens. Les chiss qui se trouvaient là avec eux, tous hommes de confiance de
Kooram, prirent conscience que ces deux individus qui mangeaient à leur table, qui ne
paraissaient avoir guère plus de trente-cinq ans standards, étaient en fait plus âgés que le plus
vieil ancêtre dont ils pouvaient se souvenir. Quand ils seraient oubliés au fond de leurs
tombeaux, si rien ne venait leur ôter la vie, les Jedi vivraient encore, toujours aussi jeunes et
forts. Assurément, tous savaient fort bien que les telmadiens avaient une vie très longue, mais
ils préféraient chasser de leur esprit cette idée humiliante, faire semblant d’ignorer que le plus
vieux d’entre eux n’était qu’un gamin face à un Jedi, que leur vie brève n’était qu’une brume qui
disparaissait aux premiers rayons du soleil. Toucher du doigt cette réalité les terrifiait. Sans se
démonter, Kooram adressa un regard sévère à ses officiers. L’un d’eux retrouva un brin
d’assurance et osa adresser la parole aux deux étrangers :
— Les autres telmadiens vous considèrent-ils comme différents ?
— Oui, avoua Harod. Très différents. Pour tout dire, ils nous détestent, et prennent soin de
nous éloigner des activités importantes de la fédération. Voyez-vous, nous sommes pacifistes,
ce qui est considéré comme une déviation de plus dans une civilisation qui s’est bâtie sur l’art
de la guerre. Un certain nombre de telmadiens érudits partagent notre philosophie. Hal Wellet
est historien, archéologue, philologue. Moi-même, en plus d’être archéologue, je suis médecin,
l’un des très rares telmadien à s’être intéressé à cette discipline ; les médecins ne servent à rien
dans un monde dénué de malades. Ces disciplines scientifiques sans rapport avec la guerre ont
fait de nous des parias au sein même de notre race ; l’immense majorité des telmadiens
n’entend rien à la littérature, à la philosophie, à l’archéologie…
Il se tut, l’esprit apitoyé par le manque de sagesse démontré par ses frères de race. Un
étrange murmure d’incrédulité parcourut la table. Kooram, resta pensif quelques minutes. Plus il
en apprenait sur les telmadiens, plus il les prenait en pitié.
— Pourquoi nous dites-vous tout cela, conseiller ?
— Je l’ai dit : vous avez confiance en nous. Je voulais pour ma part vous parler franchement.
Nous ne sommes pas qualifiés pour cette mission, mais nous allons faire de notre mieux.
D’ailleurs nous sommes convaincus que l’avenir de notre race passe inévitablement par notre
philosophie, ou du moins par quelque chose d’approchant.
— Je vois, dit Kooram. Merci de votre franchise. Seulement, cela ne change rien pour nous.
Vous représentez nos alliés, quelque soit votre idéologie, et nous vous traiterons en alliés et, je
l’espère, en amis.
Harod sourit. Mais nulle joie ne se lisait dans ses yeux gris acier. Seulement une grande
peine. L’amitié était une valeur sûre dans le monde chaotique qui les entourait. Elle avait évité
une guerre totale entre leurs deux races. C’était une carte précieuse qui valait la peine d’être
jouée, songea le conseiller. Il hocha la tête, leva son verre en direction du centre de la large
table et dit d’un ton chaleureux :
— Alors, dans ce cas, à l’amitié.
— A l’amitié, dit Kooram en faisant de même.
— A l’amitié, grommela Wellet entre ses dents.
Le repas se poursuivit en banalités guindées sans aucun intérêt, mais l’ambiance y avait
gagné. L’humilité de Harod avait fait forte impression sur les chiss. Dans leur esprit, l’arrogance
caractéristique des Jedi en avait pris un sérieux coup et leur jugement s’en trouvait nettement
plus nuancé, à présent. Alors que le dessert disparaissait des assiettes, un jeune chiss entra et

se glissa derrière Kooram pour lui chuchoter quelques mots à l’oreille. Dès qu’il se tut, l’autre
repoussa son assiette avec vigueur.
— Messieurs, les événements se précisent. Que chacun regagne son vaisseau et attende mes
instructions. Messieurs les conseillers, je vous invite à me suivre en salle de guerre.
On abandonna la table avec une rapidité déconcertante. Harod achevait à peine son verre
d’alcool qu’un droïde serveur le lui prit des mains et se mit à débarrasser. Une manière de faire
comprendre que l’heure n’était plus aux repas raffinés, mais à l’action…
———————
La salle de guerre du Maghor ressemblait fort à celle de n’importe quel autre croiseur, mais
dans des proportions démesurées. Les chiss affectionnaient les grandes salles, les larges
espaces vides, les plafonds hauts, et la pièce où les deux conseillers pénétrèrent en compagnie
de Kooram ne faisait pas exception. Au centre se trouvait un colossal projecteur holographique
capable de projeter un schéma tactique tridimensionnel ou, au choix, une carte détaillée de la
galaxie. Tous les vaisseaux spatiaux possédaient leurs projecteurs, mais celui du Maghor
dépassait en taille tous ceux qui furent jamais construits. Kooram fit un large geste et tous les
techniciens quittèrent la salle. Il se retrouva seul avec les deux telmadiens devant l’immense
image centrale. On pouvait y voir Wolda, sphère gris-bleu, et, au large, sept points lumineux en
formation serrée représentant les vaisseaux de l’opération Remparts.
— Peut-on savoir ce qui se passe, Kooram ? dit doucement Wellet.
— Un instant, conseiller.
Il manipula quelques commandes, entra des coordonnées sur un clavier et l’image
holographique changea : elle représentait à présent plusieurs systèmes stellaires identifiés en
quelques caractères chiss. Une nuée de petits points lumineux en formation lâche semblait
glisser paresseusement le long d’une ligne colorée.
— Qu’est-ce que ça veut dire ? dit Wellet.
Avant de répondre, Kooram manipula à nouveau le clavier du projecteur et quelques
nouvelles lignes en caractères chiss apparurent, en suspension au-dessus de la plaque écran.
Un réticule tactique tridimensionnel glissa le long de ses graduations et vint se stabiliser au
milieu de la formation.
— Des bâtiments malkites, dit Kooram. Une centaine.
— Autrement dit, du Cercle Rouge, lâcha Wellet avec une pointe de haine dans la voix.
— Nous n’ignorons pas que les malkites possèdent une flotte spatiale. Ce n’est pas un secret
d’état, pas plus que le fait qu’ils soient à la botte du Cercle Rouge. Qu’est-ce qui vous ennuie ?
Le chiss se retourna vers les deux conseillers.
— Ils prennent position en formation dite “filet” dans le secteur de Sersi prime, voilà ce qui
m’ennuie.
— Qu’ils prennent position où ils veulent, dit Wellet, perdant patience. En quoi cela nous
concerne-t-il ?
— Sersi prime, reprit Kooram, est notre destination. Du moins, celle qui figure sur le plan
prévu pour la première phase de l’opération Remparts.
Il coupa un contact et le projecteur revint à son image d’origine. Wolda flottait à nouveau au
dessus de la plaque holographique.
— C’est grave ?
— Pas d’un point de vue militaire, répondit Kooram. Ils ne sont pas assez puissants pour nous
affronter lors d’une bataille spatiale, même à cent contre sept. Toutefois, leur présence dans le
secteur de Sersi prime ruine nos projets de renforcement de cet avant-poste. Même s’ils restent
au-delà des frontières de l’empire, les autorités de Sersi prime seront moins disposées à

collaborer s’ils savent les cercliens sur le pied de guerre à quelques encablures de leur territoire.
Je m’y attendais, cependant.
Il traversa la salle et s’assit devant un terminal de l’ordinateur central du vaisseau. Après qu’il
eut frappé quelques touches sur un clavier vitrifié, un texte s’afficha sur l’écran.
— Lorsque nous avons mis cette opération sur pied, nos états-majors respectifs ont choisi dix
systèmes situés en des points stratégiques, aux frontières de nos deux empires. Dix systèmes
se situant aux croisements de routes hyperspatiales importantes sur lesquels nous voulons
établir nos remparts virtuels pour assurer la protection et la surveillance de nos populations et
de nos territoires. Nous avions choisi Sersi comme premier objectif, arbitrairement, parce qu’en
caractères chiss, ce monde se trouvait le premier dans l’ordre alphabétique. Et voilà, comme
par une surprenant coïncidence, que la flotte malkite manœuvre au large de Sersi avant même
que nous n’ayons prit le départ. Curieux, n’est-ce pas ?
Wellet balaya la question d’un geste large de la main.
— Quelqu’un les a avertis, c’est simple.
— Remarque pertinente, conseiller. Mais fort peu de gens étaient au courant de notre
destination. Korok, moi-même et mon officier en second. Et le Conseil Jedi de Telmadus.
Personne d’autre…
— C’est assez déconcertant, murmura Harod en se frottant le menton.
Il ne pouvait se résoudre à soupçonner le Conseil Jedi d’avoir permis cette fuite. Certes, ils
n’étaient pas spécialement empressés dans la mise au point de cette opération, mais elle
présentait un intérêt évident pour la fédération telmadienne. A moins, songea-t-il avec terreur,
que le conseil ne joue un jeu plus tortueux encore : vendre l’expédition aux cercliens revenait à
s’assurer deux choses. D’une part, du répit du côté de leurs ennemis, et d’autre part la
disparition de ces encombrants alliés chiss.
— Non, dit-il à haute voix. C’est impossible.
— Quoi donc ? dit Wellet.
— Il me vient une idée abominable : le Conseil Jedi jouant double jeu et envoyant notre
expédition au casse-pipe. Nous-mêmes y compris.
— Ainsi que mille soldats fédéraux ? Ils n’oseraient pas.
— Votre ami à raison, conseiller Harod, dit Kooram. Votre conseil est antipathique,
soupçonneux, furieux et humilié de devoir faire cause commune avec des ennemis héréditaires,
mais je ne crois pas à une duplicité de ce genre de sa part. Pris collectivement, les membres du
Conseil Jedi haïssent le Cercle Rouge encore plus que les chiss. Mais il est possible qu’un ou
plusieurs des membres de votre conseil soient en contact avec le Cercle Rouge.
Wellet fit la grimace.
— Pardon ? Et pourquoi pas quelqu’un de chez vous ?
Harod, sentant la tension monter d’un cran, s’interposa entre les deux hommes. Un rien
pouvait suffire à défaire tout ce qu’il s’efforçait de bâtir.
— Vous avez raison, conseiller, dit simplement Kooram avec calme. Cela peut être quelqu’un
de chez nous. Mais peu importe, je vous ai dis que je m’y attendais. J’ai prévu un plan de
rechange.
Le chiss se retourna vers l’écran et, frappant sur le clavier, effaça Sersi prime de la liste.
Wellet, tout surpris de la réaction de Kooram, resta sans voix et encaissa sans broncher la
grimace sévère de Harod.
— Il suffit de changer notre destination, dit le chiss.
— Est-ce possible, à ce point de l’opération ?
— Rien ne s’y oppose. Même si on avertit le Cercle Rouge, et ils le seront sans doute très vite,
ils n’auront pas le temps de nous devancer. Nous pourrions choisir comme objectif de rechange
Ishat, dans l’ancien secteur mandalorien.
Harod se pencha au-dessus de l’épaule du chiss et examina la liste affichée sur l’écran.

— Un instant, Kooram. Faites-moi voir cette liste.
A vrai dire, le conseiller n’y connaissait pas grand-chose en galactographie et les noms de ces
mondes ainsi que leurs coordonnées ne lui disaient strictement rien. Tous semblaient se valoir,
ainsi alignés sur un écran. Mais au moins, il aurait son mot à dire.
— Pourquoi choisir Ishat ?
— Pourquoi pas ? dit Kooram. C’est le dernier de la liste, et il est à l’opposé de Sersi. Les
cercliens ne s’attendront sûrement pas à…
— Trop facile, coupa Harod, trop évident. Puisque tous ces objectifs se valent, voyez-vous un
inconvénient à me laisser choisir ?
Kooram haussa les sourcils de surprise. Il n’en quitta pas moins le siège pour laisser la place
au conseiller.
— Vous êtes mes égaux dans cette opération, dit-il. Vous pouvez choisir.
Harod gratifia le chiss d’un large sourire et s’assit devant l’écran. Les touches en caractères
chiss le déconcertèrent un instant, mais il ne se laissa pas démonter. Se remémorant le bizarre
alphabet, il frappa avec hésitation. Des noms défilèrent sur l’écran, exotiques, vaguement
familiers ou complètement inconnus. Soudain, son regard s’accrocha à l’un d’eux en particulier,
sans qu’il sache trop pourquoi, et il ressentit une sorte de picotement au niveau de la nuque. Il
frissonna un peu ; même s’il se revendiquait des hédonistes, Harod restait sensible à la Force,
et celle-ci lui indiquait sans doute quelque chose. C’était ce système-là.
— Là, dit-il en tendant le doigt vers l’écran. Le septième nom : Thessal.
— Thessal ? dit Wellet. Jamais entendu parler.
A peine remis de sa surprise, Kooram reprit sa place devant la console et frappa à nouveau
sur le clavier. Les caractéristiques du système en question s’affichèrent.
— Thessal, dit-il. Planète de classe E, taille : 0,96 du modèle standard, densité 1. C’est un
monde-relais situé en limite du territoire telmadien, en périphérie de la bordure intérieure. La
population locale est restée très isolée et on sait peu de chose de son niveau sur l’échelle de
civilisation. En tout cas, les thessalites n’ont pas la réputation d’être hostiles, au contraire. Ils
désirent surtout qu’on les ignore. Un monde sans histoire.
— Il conviendra pour notre opération ?
— Thessal ou un autre, dit Kooram, ça n’a pas la moindre importance. Cette liste est
alphabétique en langue chiss ; en telmadien classique son ordonnancement serait tout
différent.
— Ce n’est pas cela, dit Harod, en se détournant de l’écran. J’ai un curieux pressentiment. La
Force me souffle peut-être quelque chose, comme dirait les Jedi. Mais ça n’a rien à voir avec
cette superstition, en fait ; Thessal ne m’est pas inconnue, maintenant que j’y songe. J’ai lu le
nom de ce système dans un vieil ouvrage d’archéologie galactique mais je ne parviens pas à me
souvenir à quel propos.
— C’est un très ancien système, en effet, dit Wellet. Il était certainement déjà peuplé lors de
la Grande Conquête.
Harod se mit à arpenter la salle des opérations d’un pas morose. Quelque chose lui échappait
et il avait horreur de ça ! Maintenant qu’il touchait vraiment du doigt les premières manœuvres
de l’opération Remparts, il aurait donné tout ce qu’il possédait pour céder sa place. Jamais il ne
s’était senti aussi peu sûr de lui.
— Thessal me semble être un bon objectif, approuva Kooram. Il suffit d’indiquer à l’ordinateur
principal les modifications de coordonnées, et il établira les trajectoires hyperspatiales qu’il
communiquera aux autres vaisseaux de la flotte.
— On ne vous fera aucun reproche au sujet de cette modification ? dit Wellet, dubitatif.
— Je ne rends de comptes qu’au Seigneur Korok VI. Vous-mêmes, je crois, possédez une
accréditation vous autorisant à prendre toute décision jugée nécessaire au nom de votre
Conseil. Personne ne peut nous faire de reproches.

— Alors le choix est fait, dit Harod. D’ailleurs il est possible que ce voyage se révèle plus
intéressant que prévu.
Kooram se pencha sur le clavier et frappa avec dextérité. Au dessus du projecteur central, le
schéma tactique de la galaxie s’initialisa puis la zone de la Bordure Intérieure s’agrandit jusqu’à
ce qu’une sphère bleue et ocre emplisse toute la projection. C’était un monde océanique
typique, accompagné de deux satellites, situé au bord du vide séparant les spires galactiques,
au croisement de plusieurs routes hyperspatiales.
— Les coordonnées sont intégrées au programme, dit Kooram. L’ordinateur va les
communiquer au système de navigation des autres vaisseaux, et lorsque je donnerai le signal
du départ, notre petite flotte s’ébranlera vers Thessal.
— Que diront vos officiers lorsqu’ils constateront le changement de destination ? dit naïvement
Wellet.
— Ils n’étaient pas au courant de la destination initiale. Cela ne changera rien pour eux. Seul
un agent du Cercle Rouge pourrait manifester quelque surprise, mais il se trahirait du même
coup.
— Alors, dit Harod, se voulant rassurant, tout va pour le mieux.
La gravité de son visage, pourtant, démentait l’optimisme de sa voix. Il se planta devant
l’énorme image holographique de Thessal. Pourquoi Thessal ? Quelque chose lui avait pour ainsi
dire soufflé à l’oreille : “Là !”. Une vieille légende, que sa mère lui racontait des siècles
auparavant, lui revint en mémoire : Gilead aurait déclaré aux Jedi, autrefois : “je suis celui qui
t’indiquera la voie que tu dois suivre. Lorsqu’il te faudra choisir entre la droite et la gauche, tu
entendras ma voix, derrière toi, qui te dira : Voici la voie”. Superstition ! Légende était bien le
mot. Les Jedi ne croyaient plus en rien, surtout pas en cet ancien personnage érigé au rang de
dieu. Ils ne voulaient plus croire. Il restait sur Telmadus une minorité de pieux persuadés qu’un
être suprême, Gilead, avait un dessein concernant leur race, qu’il savait ce qu’il faisait en créant
les Néo-Jedi. Harod n’était pas de ceux-là. L’espérance en un dieu, en une vie meilleure, n’a de
sens que dans l’optique d’un hypothétique au-delà. Cependant, quel au-delà pouvait-il y avoir
pour les Jedi, après avoir vécu une éternité ? L’oubli total, la fusion finale dans la Force Vivante
était une bien meilleure perspective.
Sentant les idées négatives prendre le dessus sur sa philosophie hédoniste, Harod grinça les
dents. Il chassa ces sombres idées et se tourna vers Kooram.
— Vous n’avez rien à boire, par ici ?
— Que fêtons-nous ? dit Wellet.
— Notre opération. Donnez le départ, Kooram, puisque plus rien ne s’y oppose.
Le chiss acquiesça et sourit. Il se leva et, prenant les deux telmadiens par la manche, il les
attira hors de la salle des opérations. Thessal tournait toujours lentement au-dessus du
projecteur holographique.

2b — Le Cercle Rouge
Les quinze individus étaient réunis dans une salle étroite, basse de plafond et faiblement
éclairée par quelques luxithes. Seule la table centrale était entourée d’un halo lumineux dégagé
par le projecteur holographique. Les murs étaient de béton nu, à peine lissé, et ressemblaient à
ceux d’un abri anti-bombardement. Sans doute en était-ce un, autrefois, avant de devenir la
salle de conférence de l’instance dirigeante du Cercle Rouge.
Là, pas de noms, rien que des numéros. Les hommes assis autour de la table rectangulaire
restaient dans la pénombre, bien qu’on puisse clairement discerner qu’ils étaient de plusieurs
espèces différentes. Des malkites, bien sûr, mais aussi un twi’lek vert, un zabrak au teint gris,
un chargrian aux longues cornes, un umbaran aux yeux perçants… La seule femme était une
mirialan. Et celui qui présidait, seulement connu des autres comme N°1, était un homme trapu,
au teint rose et au regard d’acier. Il fumait un gros cigare de tabac itakite qui répandait une
lourde fumée au-dessus de la grande table.
Aucun d’entre eux ne semblait vouloir rompre le silence gêné et lourd. Ce fut le twi’lek qui se
dévoua, sur un signe du doigt, discret mais autoritaire, de N°1.
— L’expédition chiss vient de quitter Wolda, dit-il simplement. Leur destination semble avoir
changé, ils ne vont plus vers Sersi, mais je n’en sais pas plus.
Les mots moururent dans sa bouche. C’était le genre d’aveu d’échec que N°1 détestait.
— Alors où vont-ils ? Nos espions à bord de leur flotte n’ont pas été capables de déterminer leur
destination ?
— Non, avoua le twi-lek. Le nouvel objectif a été choisi par les trois officiers supérieurs et
transmit directement aux navordinateurs des autres destroyers. Personne n’y a eu accès avant
le passage en hyperespace. Nous en saurons plus quand ils réintégreront l’espace normal et
que nos hommes nous en diront plus.
N°1 fit choir à terre la cendre de son cigare. Il paraissait flegmatique, presque absent, mais
ses yeux acier en disaient long sur la dureté de son caractère. Il dit très calmement :
— Nous devons savoir dès que possible où ils sont, c’est vital. Tout cela ne me dit rien qui
vaille. Ils soupçonnent certainement quelque chose.
— Ils ne sont pas fous, ajouta un malkite. Et il y a des telmadiens avec eux, des membres du
Conseil Jedi.
N°1 balaya l’objection d’un revers de main. Des telmadiens, oui, mais des hommes dont on se
débarrassait, simplement, des hédonistes gênant pour les opérations militaires.
— Les telmadiens ne représentent aucun danger, dit N°1. Ce ne sont pas des Jedi, juste des
déviants. Non, ce qui m’inquiète plus, c’est ce chiss, Kooram, à qui nous devons en grande
partie notre échec lors de la guerre.
— Voulez-vous qu’il soit abattu, N°1 ? Hasarda le zabrak en s’avançant un peu dans la lueur
centrale qui baignait la table.
— Certainement pas, répondit l’autre. C’est un homme de confiance du roi de Wolda, le tuer ne
ferait qu’engendrer une foule de difficultés. Laissons-les mener leur misérable opération, ils sont
convaincus de pouvoir barrer la route au Cercle Rouge.
Un sourire sardonique se peignit sur son visage, découvrant ses dents blanches et
soigneusement entretenues. Le cigare malkite dont N°1 était friand ne suffisait pas à jaunir sa
dentition, comme il l’aurait fait avec d’autres. Il tira une bouffée et se tourna vers l’umbaran.
— N°6, où en est le déploiement des armes mentales où vous savez ?
N°6 se racla la gorge et dit d’une voix d’une douceur surprenante :
— Nous avons placé les modules dans des endroits stratégiques là où vous le désiriez, ils sont
surveillés discrètement par des agents armés, et ils fonctionnent tous aussi bien que prévu.
Leur effet ne tardera pas à se faire sentir, et il n’y a pas de mentaliste dans les environs, nous
nous en sommes assuré également.

— Bien, bien, dit simplement N°1. Nous avons échoué avec l’opération sur Telmadus, mais ça
ne signifie rien, nous avions négligé un aspect humain qui n’interviendra pas dans notre
nouvelle opération. L’échelle n’est plus la même. Il est temps d’appliquer notre stratégie non
pas seulement à deux provinces, Telmadus et Wolda, mais à la galaxie entière.
Un malkite se tortilla doucement sur son siège.
— Cela signifie la guerre à l’échelle galactique, n’est-ce pas ?
— Oui, bien entendu, dit N°1, c’est indispensable, et le Cercle Rouge ramassera les morceaux.
Ils ne se rendront même pas compte de ce qu’ils font, qu’ils n’ont aucune raison objective de se
battre, et quand ils en prendront conscience, il sera trop tard.
Changeant brusquement de sujet, N°1 dit simplement :
— Des nouvelles de notre ami Arkon Spell ?
Aucune réponse. N°1 s’en doutait un peu. Spell avait quitté Telmadus en compagnie d’un
anzati, c’est tout ce qu’on savait. Leur destination était, tout comme celle de la flotte chiss,
encore inconnue, mais même un vaisseau de plaisance ne passe pas inaperçu, quelqu’un finirait
bien par le localiser, et l’information parviendrait rapidement à N°1. Il se réjouissait d’avance de
ce qu’il s’apprêtait à faire à Spell. Certes il aurait pu choisir un autre Jedi pour l’expérience,
n’importe lequel, mais Spell représentait l’élite, le dernier de la lignée des Spell désignée par
Gilead pour administrer le Plan. S’attaquer à lui frapperait un coup sérieux chez les Jedi. Il ne
fallait que patienter, tôt où tard, quelqu’un l’apercevrait quelque part. Et alors…
Il resta quelques instants à examiner la fumée grise qui montait du cylindre de tabac kiatite.
Un vice qu’il appréciait d’autant plus qu’il fallait s’en passer en d’autres circonstances. Voilà un
peu pourquoi il faisait durer ces réunions des dirigeants du Cercle. Il pouvait être véritablement
lui-même. Bientôt, il endosserait à nouveau son déguisement et reprendrait son rôle dans les
affaires galactiques, insoupçonné, insoupçonnable. Il en concevait une grande satisfaction, il
aurait rendu fiers tous ceux qui l’avaient précédé, ses ancêtres aujourd’hui disparus.
— Parfait, dit-il en souriant de plus belle. Tout se déroule selon mon plan, très bientôt cette
galaxie sera à feu et à sang, et les efforts de tous ces Jedi prétentieux seront réduits à rien, ni
eux ni leur Plan ne subsisteront. Bientôt le Cercle Rouge étendra sa domination sur tous ces
empires inconscients de ce qui leur arrive, et j’aurai accompli mon destin. J’aurai anéanti les
Jedi une fois pour toutes…

3–Walt Smir
D’un doigt raide, Smir pressa le bouton commandant la montée de l’ascenseur privé.
L’appareil s’ébranla avec un léger grincement puis se mit à glisser le long de ses rails, rampant
à une vitesse vertigineuse sur la façade de l’immeuble. Même à cette vitesse, l’ascension
durerait quelques minutes, mais il avait tout son temps ; une minute de plus ou de moins dans
la vie d’un Jedi n’étaient rien de plus qu’un grain de sable au bord de la mer. Ses yeux se
portèrent sur la cité qui s’étendait sous lui, à travers les parois de verre. Elle luisait des feux
multicolores et brillants communs à la plupart des cités civilisées de la galaxie, et seule une
constante ostentation architecturale rendait celle-ci différente des autres. Combien d’habitants
dans cette cité ? songea Smir, alors que l’ascenseur atteignait une hauteur considérable.
Combien d’humains grouillants, gaspillant leur vie précaire, fragile, en activités futiles,
dépourvues de la moindre racine de sens. Vanité, vacuité d’une existence qui pouvait prendre
fin dans l’heure, pour n’importe quelle raison. Que pouvaient-ils faire, tous ces gens, toutes
espèces confondues ? Combien se souciaient du sort de cette galaxie, si proche d’eux et
pourtant si lointaine ? combien vivaient là, inconscient du danger qui planait au dessus de leurs
têtes ?
L’ascenseur ralentit et s’arrêta. Une sonnerie discrète, un glissement feutré, et Smir quitta la
cabine d’un pas rapide. Il ne perdait jamais de temps. Même l’éternité pouvait être précieuse si
on l’utilisait avec sagesse. Il se trouvait au dernier étage de l’un des hôtels les plus fameux de
la cité, là où il trouverait celui qu’il était venu chercher depuis les confins de la galaxie, et il était
bien décidé à le remettre à sa vraie place. Le long couloir dans lequel débouchait l’ascenseur
était silencieux, recouvert de moquette. Même le bruit de ses pas s’éteignait immédiatement, et
on ne pouvait déceler que le léger grincement de ses bottes en cuir et le froissement doux de
sa tunique officielle, simples chuchotis qui pourtant réussissaient à emplir tout son espace
sonore.
Il s’arrêta devant la porte que le réceptionniste lui avait indiquée ; sur la poignée pendait
l’habituel écriteau “ne pas déranger”. Il allait se gêner, tient ! Ne pas déranger. Ignorant
l’injonction, il effleura le contact de la sonnerie et attendit sans bouger, pas même un
battement de paupière. Walt Smir était un homme patient, très patient. Le plus clair de sa vie, il
l’avait passé à attendre devant des portes, dans des vaisseaux, des véhicules, sur des sièges
dans des salles bondées ou désertes. Patience était son second prénom. C’est ce qu’on
attendait de lui, en tant que secrétaire du Conseil.
Quelques minutes s’écoulèrent sans que rien n’indique que son coup de sonnette eut un effet
quelconque, mais il ne prit pas la peine d’insister ; celui qui résidait là devait bien imaginer que
seule une raison impérieuse pouvait attirer quelqu’un à sa porte à cette heure-ci de la nuit.
Encore quelques minutes de patience, encore quelques grains de sables qui tombent dans le
sablier constamment retourné de sa vie du Jedi, dans le paysage désertique de son existence.
La porte émit un chuintement plaintif et glissa sur ses rails.
— Galaxie ! dit une silhouette échevelée en paraissant sur le seuil. Walt Smir ! Mais qu’est-ce
que vous fabriquez ici ?
Smir ne répondit pas et entra, plus ou moins en force, dans la suite qu’occupait l’autre. Il y
faisait noir et une curieuse odeur moite imprégnait l’atmosphère. Une odeur que Smir
connaissait et qu’il abhorrait. L’autre referma le battant et pressa un contact. La lumière
apparut, douce et chaude.
— Me direz-vous ce qui vous amène, Smir ? Ou dois-je deviner ? Voyons, ce n’est pas une visite
de courtoisie, n’est-ce pas ? Non, certainement pas. Un secrétaire du Conseil ne se déplacerait
pas juste pour prendre un petit déjeuner en ma compagnie…

Smir lui lança un regard sévère, les babines légèrement retroussées dans un mélange de
dégoût et de mépris. Ces émotions-là, il savait bien les exprimer quand c’était nécessaire.
Repliant ses considérations personnelles au second plan, le secrétaire se concentra sur sa
mission.
— Conseiller Freder Wilx ! Êtes-vous conscient de la situation ?
L’intéressé sourit et passa ses doigts dans son épaisse chevelure argentée en désordre. Tirant
Smir par le bras, il le conduisit dans l’immense pièce qui constituait le centre de la suite qu’il
louait à l’année. Il fit un léger geste de la main, et la lumière apparut, tamisée et douce,
révélant un mobilier raffiné, un vaste lit dans lequel se lovaient, assoupies sous les draps
luisants, deux superbes twi’leks.
— Chut, dit Freder. Inutile de les réveiller. Passons plutôt dans mon bureau.
Ce qu’ils firent. L’une des twi’leks ouvrit un œil vitreux, mais le referma aussitôt, décidant que
ce qui pouvait se passer ne méritait pas son attention.
— Je suis flatté, Smir, que le Conseil Jedi délègue le meilleur de ses secrétaires simplement
pour prendre des nouvelles de mon humble personne, dit Freder en remplissant un verre
d’alcool. A moins que ce ne soit autre chose ?
Il vida le verre d’un trait et s’affaissa dans un fauteuil, derrière un bureau encombré.
— Vous n’êtes pas totalement dans l’erreur, conseiller. Nous n’avons plus de nouvelles de vous
depuis près de deux semaines. Pas un Rapport. Pas un appel. Votre bureau à la tribune ne
répond pas non plus.
— Bigre ! Eldor ne vous tient pas au courant de mes activités ? Que fait-il donc ?
— Eldor a disparu de la circulation depuis des jours. Son dernier rapport nous est parvenu voilà
une quinzaine et depuis, plus rien.
— Disparu, hein ? Je ne comprends rien à cette histoire.
— Et que faisiez-vous durant ces deux semaines ?
Le rouge monta presque immédiatement aux joues de Freder. L’humiliation le disputait en lui
à une dantesque colère. La colère l’emporta finalement.
— Mais pour qui vous prenez-vous, secrétaire Smir ? Je n’ai aucun compte à vous rendre. Je
suis ici contre mon gré pour siéger dans cette tribune de plaisantins afin de faire croire que la
puissante fédération telmadienne s’intéresse encore un tant soit peu aux affaires de la galaxie.
Je n’ai ce titre de conseiller que dans le seul but de m’éloigner de Telmadus, comme on l’a fait
avec tous ceux qui partagent mon point de vue. Alors, monsieur Smir, ne me parlez surtout pas
du Conseil, de la loyauté et de toutes ces autres fadaises dont je n’ai strictement rien à faire. Je
vais à la Tribune Galactique deux ou trois fois par mois, pour faire acte de présence ou pour
voter une motion quelconque, mais le reste du temps, c’est Eldor qui s’occupe de tout. Et on n'a
pas eu besoin de mon vote ces dernières semaines.
Smir s’efforça de se calmer. Il reprit son traditionnel regard impassible, se raidit dans sa
stricte tunique noire et dit :
— Qui vous fait demander, lorsque vous êtes… indispensable ?
— Eldor, bien sûr.
— Mais Eldor a disparu, poursuivit Smir. Qu’est-ce qui vous fait croire qu’on n'a pas eu besoin
de vous ?
Freder se redressa, stupéfait. Il venait soudain de réaliser le sens des paroles du secrétaire.
— Disparu… On ne disparaît pas comme ça, Smir. Vous avez cherché ?
Le secrétaire haussa imperceptiblement les épaules et releva le menton. Bien sûr qu’il avait
cherché. C’était même la première chose qu’il avait faite à son arrivée sur Oruséa Prime. Mais
Eldor Maxam restait introuvable. Le dernier rapport provenant du conseiller délégué à la tribune
galactique s’était révélé si laconique et énigmatique que le Conseil avait jugé bon d’envoyer l’un
de ses précieux secrétaires pour enquêter. Eldor n’avait pas reparu aux bureaux de la

délégation telmadienne depuis des jours, et Freder, en dépit de sa notoriété, restait lui aussi
introuvable.
Finalement, un employé un peu indélicat avait indiqué à Smir l’emplacement du nid d’amour
du conseiller où il s’était rendu sur-le-champ.
Freder n’avait plus envie de plaisanter. S’affalant sur son bureau, il fronça les sourcils :
— Curieux. Eldor est un adjoint dévoué depuis des années. Je ne lui ai jamais rien refusé et il
jouissait de nombreux privilèges. Qu’a-t-il pu lui arriver ?
— Voici une copie de son dernier rapport, dit Smir en jetant un holoprojecteur sur le bureau.
Freder pressa sur la surface sensible et un texte apparut, suspendu dans l’air au dessus de
l’appareil ; il y était question de la fermeture des frontières du royaume Guilonite, des menaces
de blocus sur les pièces de rechange des hypermotivateurs, caractéristiques de ces temps
troublés. Un petit paragraphe, à la fin, évoquait d’une manière très incohérente une curieuse
atmosphère qui se répandait à la tribune.
— Eldor ne m’en avait rien dit, avoua Freder. Ce n’était pas dans ses habitudes de parler de ses
sentiments, d’ailleurs. Il était comme vous, Smir : un Jedi dévoué corps et âme à son devoir, à
sa patrie.
Puis il ajouta avec un brin de malice :
— Tout le contraire de moi.
Il éteignit le projecteur et se renversa au fond de son fauteuil.
— Qu’attendez-vous de moi, Smir ? Que j’enquête personnellement sur cette disparition ?
J’admets bien que c’est bizarre. Un Jedi du genre d’Eldor n’agit pas ainsi à moins qu’on ne l’aie
obligé.
D’autant, songea Smir, qu’Eldor appartenait aux services de renseignements Jedi, à l’insu du
conseiller, bien sûr. Ce n’était toutefois pas le moment de révéler cette information.
— Le Conseil attend que vous tiriez cette affaire au clair, évidemment. On ne vous a pas fait de
reproche jusqu’à présent car vous avez réussi à préserver un peu de sérieux dans vos activités
officielles, grâce en soit rendue à Eldor. Mais ces derniers temps, des voix s’élèvent dans les
médias galactiques, et dans les milieux extrémistes : on prétend que Telmadus aurait quitté la
Tribune alors que les difficultés semblent s’accumuler, et les menaces pointent le bout de leur
nez. Il est de votre devoir de vous montrer à la Tribune, afin d’assurer ces politiciens que notre
fédération reste présente sur la scène galactique.
— En clair, dit Freder en clignant de l’œil, on vous envoie pour me tirer l’oreille, hein, Smir ?
Bon. Je vais voir ce que je peux faire. Retrouvons-nous demain à…
— Certes non ! coupa Smir en sifflant légèrement. Je ne vous lâcherais pas d’une semelle,
conseiller. La prochaine séance de la Tribune commence dans un peu plus de trois heures et je
vous y accompagnerai. Nous verrons ensuite ce qu’il convient de décider concernant Eldor.
La politique reprenait le dessus, se dit Freder. Cette tribune galactique n’avait aucun pouvoir
réel. Mise en place à l’initiative des telmadiens voilà des siècles, elle ne servait qu’à alimenter
des discussions stériles et à conclure des accords commerciaux sans intérêt que personne
n’avait la volonté ni le pouvoir de faire respecter. En réalité, elle permettait surtout aux
différentes puissances qui régnaient sur cette galaxie d’avoir les yeux les uns sur les autres, de
s’espionner du coin de l’œil sous prétexte de diplomatie. La Tribune était le garant d’une
certaine paix, ou du moins d’une certaine absence de guerre ouverte entre des gens qui se
détestaient cordialement autour d’une même table. La disparition des délégués telmadiens
durant plus de deux semaines n’était sûrement pas passée inaperçue, même s’ils ne faisaient
habituellement que de la figuration. Même la meilleure des comédies à besoin de ses
hallebardiers.
— Mon pauvre ami ! dit Freder en tapant doucement sur la large épaule du secrétaire. Vous
allez adorer ça, j’en suis sûr !

Il quitta son fauteuil et s’engouffra dans la salle de bain. Quelques secondes plus tard, Smir
entendait l’eau couler dans la cabine de douche. Profitant de ces quelques instants, le secrétaire
inspecta le contenu des tiroirs du bureau, ainsi que des quatre bibliothèques qui s’alignaient le
long des murs. Ses gestes étaient secs, précis, dénués de la moindre hésitation, et ses yeux gris
acier ne perdaient rien.
Freder était un de ces amateurs d’art, et plus particulièrement de littérature. On ne trouvait
rien de tel sur Telmadus ; un artiste ne produit ses meilleures œuvres que dans la crainte de la
mort, et les bibliothèques Jedi ne contenaient que peu de romans, et moins encore d’essais
philosophiques.
Smir s’autorisa à hausser les sourcils, pour lui-même. Au fait, que contenaient les
bibliothèques Jedi à part des ouvrages d’histoire et des manuels techniques ? Comment en
étaient-ils arrivés là, à cette société aride, ennuyeuse, vide de tout contenu artistique ? Ses
parents, il s’en souvenait confusément, aimaient encore l’art et les belles lettres. Sa mère lui
lisait des histoires pour l’endormir, des contes, des récits épiques, merveilleux. Mais c’était il y a
des siècles, et il avait oublié les sentiments que ces heures de lecture lui inspiraient. Lorsque
ses parents étaient morts, les livres de contes, devenus inutiles, avaient disparu ;
probablement, jamais il n’aurait de descendance à qui les lire.
Il tira un lourd album d’une étagère et se mit à le feuilleter. C’était un livre à feuilles, à
l’ancienne, largement illustré de photogrammes à plat. Des œuvres d’art, des sculptures, des
édifices. La beauté de ce qu’il voyait le laissait froid. Sec. Ce n’était pour lui que des tas de
pierres arrangés mieux que d’autres, des toiles recouvertes de couleurs, des blocs de pierre
taillés. Seule la matière s’identifiait en lui, et ce que cela représentait avait depuis des siècles
cessé de l’intéresser. Il reposa l’album avec un haussement d’épaules curieusement
démonstratif pour un individu qui se voulait plus froid que l’espace.
Visiblement, le conseiller Freder ne mélangeait pas le travail et le plaisir. Dans les tiroirs et les
rayonnages, Smir ne trouva rien qui fut lié de près ou de loin aux affaires politico-diplomatiques
de la Tribune. Rien que des livres, des carnets emplis de notes griffonnées vides de sens aux
yeux du secrétaire. Dans un tiroir, il mit la main sur une sorte de dossier contenant plusieurs
poèmes en langue kiatite. Ces paysans passaient pour de fameux poètes dans tout le Noyau,
disait-on, mais les rimes et les expressions allégoriques n’éveillaient pas plus d’émotion en Smir
que les sculptures. Alors que Freder sortait de la salle de bain, il abandonna son inspection.
— Vous n’avez pas encore fouillé le meuble bas, dit le conseiller, désignant négligemment de
l’index le meuble en question. Qui sait, j’y cache peut-être des secrets d’état.
Il se mit à rire très fort. Smir se drapa dans sa dignité outrée et détourna le regard.
— Je m’habille et nous y allons, dit Freder.
Dans la chambre, il se mit à secouer doucement l’une des twi’leks endormies par l’épaule.
— Réveillez-vous, jeune fille…
La jeune personne à la peau orange répondit par un grognement pâteux. Alors que Smir
l’observait depuis l’entrée de la suite, Freder, souriant malicieusement, tira vivement le drap qui
recouvrait les deux jeunes filles. Surprises, elles se retournèrent lentement en fronçant les
sourcils et en gémissant, puis elles se blottirent l’une contre l’autre en frissonnant.
— Qu’en dites-vous, Smir ? dit fièrement Freder, en tendant la main vers le lit. Ne sont-elles
pas superbes ?
Le secrétaire considéra les jeunes personnes de son œil gris acier. Des twi’leks. Une de
couleur orangée et l’autre d’un beau bleu pâle. De la chair, pour ne pas dire de la viande, c’est
tout ce que cela inspirait au secrétaire. Simplement. Comme la plupart de ses frères de race, la
beauté féminine avait cessé de l’intéresser le jour où il avait compris qu’il n’aurait aucune
descendance hors de sa propre race, et encore, seulement en passant par les tests de
compatibilité des ordinateurs génétiques, et par l’insémination artificielle. Les telmadiens
s’étaient très vite désintéressés des choses du sexe, et s’ils le pratiquaient encore, parfois, ce

n’était que l’expression séculaire de leur instinct animal, toujours sans passion, sans conviction,
sans sentiments. C’était comme gratter un endroit qui démange ; ça soulage, certes, mais cela
ne pousse pas au plaisir de se gratter pour se gratter, disait-on chez les telmadiens. Après
quelques instants d’observation, toutefois, Smir s’avoua secrètement que Freder savait choisir
ses instruments de grattage. Elles étaient belles et sensuelles.
— Elles ne vous laissent pas indifférent, Smir, n’est-ce pas ? Je sais que vous n’êtes pas un
droïde.
Le secrétaire ne releva pas l’insulte. Son regard se riva sur celui du conseiller.
— Je n’éprouve rien, mentit Smir. Rien de rien.
— Je ne vous crois pas. Les filles sont la seule beauté authentique qui accède encore un peu
au cœur des Jedi. Mais peu importe.
Se tournant vers les deux silhouettes endormies, il les recouvrit à nouveau, avec des gestes
doux et tendres.
— Voyez-vous, Smir, la vue de cette beauté me transporte chaque fois un peu plus. Même
après tant d’années, je ne m’en lasse pas. Sentir la caresse de leur peau sur la mienne
m’électrise, pour ne rien dire de…
— Je n’ai que faire de vos considérations charnelles, conseiller.
Il avait parlé si fort, si durement, que l’une des filles se redressa sur les coudes et ouvrit des
yeux ronds. Freder lui sourit, lui fit un petit signe de la main, et elle se recoucha.
— Comment en êtes-vous arrivé là, Smir ? Comment tous les Jedi en sont-ils arrivés là ?
— Vous êtes une exception, conseiller. Vous étiez comme nous, autrefois. Vous êtes le
déviant.
Freder tira une tunique sombre d’un placard et s’habilla.
— Non, secrétaire, je ne pense pas. Dans notre prime jeunesse, il y a des millénaires, aucun
Jedi n’était insensible et froid. Nous le sommes devenus après des siècles de frustration, de
guerre sans fin, de rancœur, de rage et de névroses. Tout ce que j’ai fait, c’est voir la vérité en
face, accepter tout cela, c’est retrouver ce qu’il y a d’humain en moi, mon véritable héritage,
celui-là même que vous avez enfoui au plus profond de vous-même, tant il vous fait mal.
Le conseiller se rapprocha du secrétaire et scruta son regard glacé. Sans détacher ses yeux
de ceux de Smir, il dit d’une voix intense :
— Écoutez-la vous aussi Smir. Écoutez cette parcelle d’humanité qui demeure en vous, laissezla grandir, vous envahir, vous submerger. Alors seulement vous comprendrez la vérité : tout ce
temps perdu, toutes ces années, ces millénaires passés à se battre, à obéir et à se faire obéir.
La vie vaut la peine d’être vécue, Smir. Ce n’est pas la durée de la vie qui compte, c’est ce
qu’on en fait.
Le secrétaire ne dit rien. Il la sentait toujours brûler en lui, cette parcelle d’humanité, quelque
part, bien enfouie. Rien ne pouvait l’effacer, mais il la haïssait. Il aurait voulu la voir disparaître
à jamais.
— La vie est un fardeau, murmura-t-il.
———————
Le bâtiment qui abritait la tribune galactique ne ressemblait pas du tout à l’idée qu’on aurait
pu s’en faire. On a tendance à penser que plus importante est l’institution, plus imposants
doivent être les locaux qu’elle occupe. Rien n’est plus faux. Les telmadiens, fidèles à leur froide
efficacité, avaient introduits partout où ils avaient mis les pieds leurs notions d’architecture
fonctionnelle. Ainsi le siège de la tribune n’était ni le plus beau ni le plus grand bâtiment de la
cité, mais c’était certainement le mieux conçu. Plus encore, on l’avait voulu humble, si ce mot
avait encore un sens, dénué de toute ostentation ainsi que de toute identité culturelle ou
nationale. La Tribune, institution de l’Empire fondé par Telmadus cinq siècles plus tôt, devait

représenter toute la galaxie habitée, quinze millions de mondes regroupés en une cinquantaine
de puissances plus ou moins importantes, et tous devaient s’y sentir bien. Rien n’était là pour
rappeler à qui que ce soit les traditions ou la culture des autres. C’était un espace neutre, sans
démesure, parfaitement fonctionnel, laid. Il était telmadien, disait les commentaires satiriques.
Le système Telmadien fonctionnait plutôt bien, dans l’absolu : l’Empire, dirigé par un
empereur soigneusement désigné, régnait sur les provinces, elles-mêmes composées d’un
grand nombre d’entités politiques, petits royaumes, démocraties, systèmes divers. Seuls
échappaient encore à cette entité les royaumes indépendants de la Bordure Extérieure et de la
Frange, mais les relations étaient en général sinon cordiales, du moins dénuées d’animosité.
Quant aux Telmadiens, ils coordonnaient l’ensemble. Ils laissaient les discussions politiques se
dérouler et n’intervenaient que lorsque les tensions devenaient trop fortes. Ça marchait ainsi
depuis cinq siècles.
Lorsque Freder et Smir franchirent la large porte menant aux bureaux, ils ressentirent
immédiatement l’atmosphère particulière de l’endroit, pesante, glaciale. Un huissier, raide, salua
le conseiller alors qu’il passait devant le bureau d’accueil, et les deux hommes échangèrent
quelques mots à voix basse. Freder revint vers le secrétaire.
— On dirait que ça va mal. Pas un instant à perdre.
Ils gravirent plusieurs escaliers, longèrent une série de longs couloirs sobrement éclairés et
entrèrent enfin dans la salle des séances plénières. C’était dans ce vaste hémicycle que
s’entassaient les diplomates délégués par les puissances galactiques, chaque délégation dans
son balcon particulier. Quand un des délégués s’exprimait, un droïde sphérique venait flotter
devant son balcon et l’image était transmise au projecteur holographique qui affichait le visage
du délégué en question, immensément agrandie, au-dessus de l’hémicycle. Le maître de séance
siégeait face aux balcons, sur une large estrade entourée de bureaux occupés par des huissiers
et des droïdes de protocole. Habituellement, l’ambiance durant ces séances plénières était
plutôt calme, studieuse, voire franchement soporifique. Cette fois-ci, on aurait pu la qualifier
d’explosive.
Alors que les deux telmadiens rejoignaient le balcon de leur délégation, des cris fusèrent un
peu partout. Une bataille verbale était en cours entre le président de séance et un délégué
devaronien, en uniforme vert, perché à mi-hauteur de l’amphi. Le système d’amplification s’était
adapté automatiquement au volume des voix, si bien les hurlements, étouffés, semblaient
provenir d’une autre pièce. Furieux de ne pas se faire mieux entendre, le délégué cornu en vert
agitait un poing rageur.
— Bigre, dit Freder. C’est encore pire que je ne le croyais. De quoi peuvent-ils bien discuter ?
— Parce que vous appelez ça discuter ? dit le secrétaire.
Quelques mots dans un jargon de la Bordure Moyenne jaillirent sur la gauche des telmadiens.
Certainement pas des compliments. Freder toucha la manche de son voisin, par delà le bord du
balcon, un grand tholotien basané à l’accent provincial.
— Dites…
Ce ne fut pas du goût de l’autre. Il retira son bras vivement et, jetant un regard terrible au
conseiller, il dit :
— Vous n’aviez qu’à être là à l’ouverture, telmadien.
Une folle envie de botter les fesses de son voisin s’imposa dans l’esprit de Freder. Ses sourcils
se plissèrent et un rictus dévoila ses crocs.
— Mais pour qui vous prenez-vous ?
Smir tira son compagnon par la manche.
— Qu’est-ce que tout cela signifie, conseiller ?
— Je n’en ai pas la moindre idée, secrétaire, dit l’autre imitant le même ton guindé.
En effet, la joute verbale qu’ils avaient prise en cours tournait à présent à l’émeute. D’autres
se mêlaient à la querelle, levant le ton eux aussi. La “discussion” semblait porter sur un

embargo appliqué aux livraisons de minerai provenant de Ryloth, déclaré contre l’avis des
tribuns. On fabriquait essentiellement des coques de vaisseau avec des alliages issus de ces
métaux, et l’absence de minerai mettait en péril l’économie de plusieurs mondes industriels. La
lourde loi de l’économie galactique.
Alors que Freder tentait d’en savoir un peu plus en branchant son écran vidéo, quelque chose
passa juste au dessus de sa tête en sifflant. Quelqu’un venait de lancer un objet, un datapad,
semblait-il, qui alla s’écraser en mille morceaux non loin du pupitre du président. Celui-ci se
dressa sur son fauteuil et se mit à vociférer dans sa langue maternelle. Le droïde traducteur
jugea bon de ne pas interpréter ses cris.
— C’est un trigon, assura Freder avec une grimace. Ceux-là, je ne peux pas les sentir.
Toujours en train de râler, alors qu’il n’a aucun pouvoir dans cette tribune.
Et, se dressant sur son siège, le conseiller se mit à crier à son tour, ajoutant au tintamarre
ambiant :
— Un peu de silence ! On ne s’entend plus !
Smir, sans mot dire, laissa courir son regard sur la foule des délégués. Ils provenaient des
quatre coins de la galaxie et amenaient avec eux ce qu’ils avaient de pire : leurs vêtements,
leurs langues, leurs particularités physiques parfois déroutantes et leurs odeurs. Le Jedi se
sentit envahit de dégoût. Il examina leurs regards. Un délégué d’un petit royaume sous
juridiction bothan s’agitait furieusement sur son siège en proie à une étrange crise de nerfs.
Trois grands gaillards chauves au teint mat et aux grandes oreilles, sans doute des yamatites,
parlaient entre eux avec anxiété. Les plus bruyants étaient les malkites, laquais du Cercle
Rouge, dont la présence était unanimement désapprouvée ; leur empire étant le premier
constructeur galactique de vaisseaux spatiaux, ils étaient les plus lésés par l’embargo sur le
minerai de Ryloth. A l’autre bout de l’amphi trônait la délégation de la fédération de Trigon, cinq
types bouffis et transpirant à grosses gouttes, dont l’embonpoint ne rivalisait qu’avec leur ego
surdimensionné. Ils avaient tous quelque chose en commun, songea Smir. Tous. La haine se
lisait dans leurs regards, ardente pour certains, silencieuse pour d’autres, mais toujours
présente. Comment pouvait-on haïr à ce point ?
A une exception près, ceci dit, remarqua le secrétaire. Les chiss. Au nombre de quatre, ils
restaient assis sans mot dire, très calmes, immobiles. Ils avaient certes l'air inquiet et sombre,
mais ils ne participaient pas à la haine ambiante. Surprenant, songea Smir.
Le système d’amplification de l’hémicycle donna soudain quelques signes de faiblesse, et un
terrible sifflement vrilla les oreilles des assistants. Submergés, les droïdes de protocole
traducteurs commençaient à donner des signes de défaillance, eux aussi. Le silence se fit un
instant, le système avait dû disjoncter. Un semblant de calme emplit la salle, le temps que tout
le monde reprenne ses esprits et qu’on réarme le système, et la querelle reprit, plus
distinctement, cette fois-ci. Smir saisit quelques phrases :
— Je demande la parole, hurlait un vieux rodien chenu en robe noire.
— C’est inacceptable, dit un autre en guise de réponse. Je n’admets pas qu’un reptile me
prenne mon temps de parole. Je n’ai pas fini.
— Les reptiles vous méprisent ! hurla le rodien en robe. Vous nous payerez cela !
Tant que les amplificateurs limitaient le flux sonore, on pouvait au moins s’entendre, mais il
n’était plus possible d’échanger le moindre mot sans hurler.
— J’aimerais un peu de calme, messieurs ! dit une voix plus puissante que les autres.
C’était Freder. Il s’était levé, tendant un bras dans un geste d’apaisement. Le silence tomba
dans la salle durant quelques instants, le temps que les assistants réalisent qui avait parlé, mais
le conseiller n’avait pas baissé le bras que les cris reprenaient de plus belle.
— Les Jedi sont revenus ! hurla quelqu’un.
— Ils vont pouvoir nous expliquer pourquoi leur flotte de guerre manœuvre au large de Carduel
Prime.

L’attaque fut rude pour le conseiller. Il n’était pas au courant des mouvements de la flotte,
bien entendu. Se tournant vers Smir, il fit une grimace à laquelle le secrétaire répondit par un
geste d’incompétence. Non pas qu’il ne sache pas ce que les croiseurs lourds faisaient au large
de Carduel, mais parce qu’il se refusait à toute ingérence. Freder secoua la tête et reprit :
— Je suis certain qu’il existe une bonne raison à ces mouvements de vaisseaux. On ne m’en a
pas informé et ainsi…
— Pas plus qu’on ne vous a mis au courant de la situation sur Andara 6, je suppose ? coupa la
voix flûtée d’un duro.
Bientôt, Freder se retrouva noyé sous un flot d’injures, d’accusations, d’avertissements sans
frais auxquels il n’entendait rien. Il était impossible que la situation galactique se soit troublée à
ce point en à peine deux semaines, songea-t-il. La colère le gagna et il se leva à nouveau :
— Pauvres imbéciles ! Pour qui vous prenez-vous ? Vous n’êtes tous que des enfants
indisciplinés et il est temps qu’on vous remette à votre vraie place !
Des hululements outrés s’élevèrent dans la salle. Smir, abasourdi, laissa échapper un petit cri
de surprise. Loin de calmer le jeu, Freder venait d’attiser la haine. Smir se dressa et saisit le
conseiller par le col de sa tunique :
— Mais qu’est-ce qui vous prends ? Vous êtes marteau ?
Freder était hagard. Les mots s’étaient échappés de sa bouche sans qu’il puisse les contrôler,
poussés par l’écœurement et l’aversion que lui inspiraient les autres délégués. Devant le regard
sévère de Smir, il sembla redevenir lui-même.
— Je… Je ne comprends pas… Qu’est-ce qui m’arrive ?
Les cris qui emplissaient la salle se firent plus assourdissants encore. On vociférait de tous les
cotés à l’adresse des telmadiens.
— Maudits dégénérés ! dit quelqu’un. Nous trouverons bien un jour le moyen d’en finir avec
vous.
— Qui traitez-vous de dégénéré ? dit un bothan.
La situation devint surréaliste. Celui qui venait de lancer cette insulte lourde de menaces
contre les telmadien récolta un flot d’injure de la part d’une dizaine d’autres qui n’étaient
pourtant pas les moins virulents contre les telmadiens. Smir nota avec intérêt que la haine
ambiante ne semblait pas se cristalliser sur quelqu’un en particulier, mais se tournait vers tout
ce qui bougeait et parlait quelle que soit sa langue, sans aucune logique. Le secrétaire lâcha la
tunique du conseiller qui, privé de ce support, retomba dans son fauteuil comme une poupée
cassée.
Smir connaissait quelques rudiments des techniques mentalistes, et il parvint à s’isoler
mentalement du brouhaha dans lequel il baignait depuis seulement quelques minutes.
Retrouvant son calme proverbial, il scruta de nouveau la salle, à la recherche de quelque chose
de précis : les chiss. Ils ne disaient toujours rien. Ils ne bougeaient pas. Parfois, ils
échangeaient quelques mots à voix basse, avec des hochements de tête et des mimiques
propres à leur langage. Alors que quelques-uns les attaquaient verbalement et les inondaient
sous les insultes racistes, les chiss ne réagissaient pas. Un représentant de la Fédération itakite
brandissait la menace d’une guerre sans merci, mais cela les laissait froids. Ils étaient comme
enfermés dans une bulle de calme, isolés de la folie ambiante, parfaitement calmes alors qu’on
s’étripait autour d’eux. Cela ne pouvait signifier qu’une chose, songea Smir. Il fourra la main
dans la poche intérieure de sa tunique. Il en tira un petit boîtier circulaire brillant qu’il manipula
quelques secondes.
— Nous vous réduirons en poussière cosmique, pauvres macaques !
C’était Freder, à nouveau. Il s’était brusquement repris et s’était dressé comme un diable hors
de sa boite, lançant des invectives à la cantonade. Smir le tira rudement par le bras et glissa le
petit boîtier brillant dans la poche de sa veste. Aussi soudainement qu’il avait commencé, le

conseiller perdit le fil de sa diatribe, bredouilla quelques secondes puis se tut, interdit. Ses bras
retombèrent le long de son corps, et il resta quelques instants là, dressé, sans savoir où il était.
— Mais qu’est-ce que je raconte, moi ? dit-il enfin en se tournant vers le secrétaire.
Smir le fit asseoir doucement et lui dit à l’oreille :
— Vous n’étiez plus vous-même, conseiller. Une arme mentale.
— Pardon ? Une arme mentale à la Tribune galactique ? c’est impossible.
— Pas tant que cela, conseiller. Personne ne contrôle absolument tout, et personne ne sais à
quoi peut bien ressembler une arme mentale s’il n’en a jamais vu. Quelqu’un en a introduit une
quelque part dans ce bâtiment.
— Mais comment pouvez-vous…
Il ne termina pas. Smir le tira par la manche et le força à se lever.
— Plus tard. Nous ne pouvons pas rester ici. Tous ces gens ne sont pas responsables de ce
qu’ils font et disent. Ils sont sous l’influence de cette arme et leurs réactions sont imprévisibles.
Ils quittèrent l’hémicycle sous une nouvelle déferlante d’insultes et de moqueries. Le large
couloir qui jouxtait la salle était désert, et l’ambiance y semblait déjà très différente. Smir tira
un appareil compliqué de sa poche et régla plusieurs curseurs. Un écran holographique apparut,
en suspension au dessus du boîtier.
— Qu’est-ce que c’est ?
Pour toute réponse, Smir ajusta quelques contacts et des lignes de texte et de chiffres
apparurent. Le secrétaire désactiva l’appareil avec un hochement de tête satisfait.
— Les ingénieurs telmadiens n’ont pas chômé ces deux derniers mois, finit-il par dire. Ce
détecteur de rayonnement mentalique, construit avec les technologies chiss, n’est qu’un
prototype mais il fonctionne parfaitement.
— Alors ?
— Il y a des armes mentales dans ce bâtiment.
— Je ne peux pas le croire.
— Alors, aboya Smir, comment expliquez-vous votre comportement de tout à l’heure ? Et celui
des autres ? Une arme mentale, sans doute d’un type nouveau, distille de la haine, ou quelque
chose du genre, plus particulièrement dans la salle des séances.
— Et vous n’êtes pas affecté, bien sûr ?
— Je porte ceci.
Smir exhiba une rondelle métallique cousue sur le revers de son col de veste.
— C’est un brouilleur chiss. Encore au stade expérimental, lui aussi, mais efficace contre les
émissions des armes mentaliques. Il capte les signaux des armes et émet un champ de
brouillage équivalent. J’en ai glissé un dans votre poche de veste alors que vous menaciez la
galaxie d’anéantissement.
— Grande Nébuleuse !
— Vous jurerez plus tard conseiller. Nous devons trouver cette arme et la détruire.
Il pianota sur le petit clavier de son détecteur ; les variations du champ mentalique
s’affichaient sous forme de zones de couleur vive, couvrant tout le spectre. Il se figea lorsque la
barre indicatrice fut dans le rouge.
— Par là !
Traînant le conseiller derrière lui, Smir descendit une volée de marche et s’enfonça dans les
sous-sols du bâtiment. Toute cité, même vouée à la paix galactique, doit avoir ses coulisses,
son envers. Le bâtiment de la Tribune n’échappait pas à la règle. Les niveaux inférieurs
réservés au personnel technique étaient sombres et mal éclairés, sales et encombrés. C’était un
dédale de couloirs et de salles où seuls les agents d’entretien savaient s’orienter avec précision.
Peu importait pour Smir. Se fiant à son instinct et à son détecteur, il enfila au pas de course
une longue suite de corridors humides. Freder, citadin peu habitué à ce genre d’exercices,
suivait tant bien que mal en soufflant comme un bœuf. Après quelques dizaines de minutes

d’errance à travers les niveaux souterrains, Smir s’arrêta devant une lourde porte métallique.
Dans tout le secteur où se trouvaient à présent les deux telmadiens, l’air même semblait
bourdonner doucement, révélant la présence d’une centrale énergétique à proximité. Le
secrétaire scruta son détecteur et dit, sans trace de la moindre hésitation :
— C’est là. Nous sommes à la verticale de l’hémicycle.
Smir poussa doucement la porte et les deux hommes entrèrent dans ce qui était, selon toute
vraisemblance, un local de ventilation. De larges gaines métalliques traversaient la pièce en
tous sens et des moteurs ronronnaient doucement en faisant vibrer les caissons qui les
enfermaient. Au fond, quelques voyants clignotaient sur un grand tableau de commande. Rien
de suspect, à première vue, se dit Smir, mais dés qu’il entra plus avant dans le local, son
détecteur s’affola et se mit à biper furieusement. Malgré le brouilleur qu’il portait, le secrétaire
sentit son esprit envahi de curieuses poussées de haine. Se raidissant comme face à un vent
violent, il se contrôla et reprit l’inspection des installations techniques. Son détecteur, à ce
stade, ne lui était plus d’aucune utilité, et il devait maintenant se fier à ses yeux et à sa
perspicacité. Alors qu’il ressentait les pulsions de haine plus vivement que jamais, il regarda
autour de lui et dit :
— Là !
C’était une trappe de visite dont l’un des écrous manquait. Elle donnait à l’intérieur d’un gros
conduit de climatisation. Smir dévissa les écrous restants, retira le panneau et se figea. Il y
avait là, posé dans le conduit, un curieux appareil, visiblement artisanal, qui vrombissait par
pulsions saccadées.
— C’est une arme mentale ?
— Oui, dit Smir. Ces conduits conditionnent l’air de la salle des séances. C’est le meilleur endroit
pour placer cet engin.
— Ce n’est guère impressionnant, dit Freder un peu déçu. Je m’attendais à quelque chose de
plus… A autre chose.
— Ce n’est qu’un simple dispositif électronique, conseiller. Les impulsions qu’il émet utilisent la
Force comme une onde porteuse, correspondant à celles du cerveau humain, et modifient la
chimie des connexions synaptiques. Plus on est exposé à ces émissions, plus le schéma de
pensée se modifie, et ça marche avec toutes les espèces. Après quelques temps, ce type
d’arme laisse sur le cerveau une empreinte permanente et elle devient inutile. Imaginez ce qui
se passera lorsque ces diplomates rejoindront leurs mondes d’origine la tête remplie de toutes
ces idées haineuses. La galaxie court à la guerre totale.
— C’est du lavage de cerveau ! dit Freder. Et j’y ai été exposé !
— Pas assez longtemps pour laisser des traces permanentes. En tout cas, il faut se débarrasser
de cet engin.
Alors que le secrétaire tendait la main vers ce qui ressemblait à un petit tableau de
commande encastré dans l’arme, une voix s’éleva derrière les telmadiens.
— Surtout, évitez d’y toucher, Jedi. Elle est entourée d’un champ de dispersion statique. Vous y
laisseriez vos doigts, et ce serait certainement douloureux, même pour vous.
Un homme était entré derrière eux. Le ronronnement des systèmes de ventilation avait
étouffé le bruit de ses pas. Smir maudit intérieurement son inattention. L’arme mentale avait
occupé totalement son esprit, et il n’avait pas remarqué la présence de quelqu’un d’autre. Trois
hommes, en fait. Celui qui s’était adressé à eux tenait à la main un singulier appareil qui,
d’après la façon dont il était braqué vers les telmadiens, devait certainement être une arme.
L’homme souriait.
— Qui êtes-vous ? dit Smir sans se départir de son sang-froid.
— Ça n’a aucune importance, en vérité. Appelez-moi Eldred, si vous le souhaitez, mais surtout,
écartez-vous de cette gaine de ventilation.

Ils s’écartèrent doucement et échangèrent un regard. Smir semblait toujours aussi sûr de lui
alors que Freder nageait dans la stupeur la plus totale. Il avait mal à la tête depuis quelques
secondes, et des bribes de haine farouche flottaient aux extrêmes limites de sa perception.
Les deux hommes qui accompagnaient Eldred portaient des blasters classiques, mais l’arme
de l’autre était d’un modèle inconnu. Alors que les deux hommes remettaient en place le
panneau métallique, Smir fit un léger signe de tête vers l’arme qui le menaçait.
— Qu’est-ce que c’est ?
Sans cesser de sourire, Eldred haussa les sourcils et tendit un peu plus la main qui tenait
l’arme.
— Vraiment ? Vous l’ignorez ? C’est un nouveau jouet : une arme mentale portable, bien sûr.
— Je n’en crois rien, dit Smir, sans manifester pourtant la moindre espèce de surprise. Il
cherchait surtout à gagner du temps.
— Je vais vous renseigner, monsieur Smir. Je suis celui qui a placé là cet émetteur, et je suis
chargé de veiller sur lui, autrement dit d’empêcher que des curieux comme vous ne le trouvent.
Je suis assez surpris, d’ailleurs, de votre résistance aux émissions de cet appareil, bien qu’en ce
qui concerne les Jedi, plus rien ne me surprenne vraiment. Vous êtes pleins de ressources.
— Merci, dit Smir, s’autorisant un sourire.
La trappe de visite était remise en place et les deux hommes revinrent se planter derrière
Eldred.
— Bien. Maintenant que voilà réglé ce petit problème, nous allons pouvoir nous quitter,
messieurs. Enfin, vous allez quitter ce monde.
Freder avait repris son sang-froid. Serrant les poings, il fit mine de se rapprocher de
l’individu.
— Pauvre fou ! Ne savez-vous pas que…
— Vous êtes des Jedi, je sais. Vous avez la vie dure. Mais cette arme mentale vous neutralisera
assez longtemps pour que nous puissions vous jeter dans l’espace où ne retrouvera jamais vos
corps.
Avec un rictus, Eldred se mit à rire. Il fit sauter dans sa main le boîtier de métal noir. L’arme
paraissait légère, inoffensive, mais Eldred était si sûr de lui…
— Allez, je ne résiste pas au plaisir de vous parler de cette arme révolutionnaire. C’est la
dernière création du Cercle Rouge. Cela fonctionne comme les autres armes mentales, mais à
un niveau bien supérieur. Elle émet non pas un champ mentalique mais un faisceau concentré
qui détruit les connexions neuronales. En d’autres termes, ce joujou grille le cerveau.
Il se remit à rire. Ainsi, songea Smir, c’était un cerclien. Ils s’étaient infiltrés jusqu’au cœur de
la Tribune galactique et y avaient introduit des armes mentales. Il semblait impossible
d’échapper aux tentacules de cette organisation, même dans les endroits les mieux protégés.
— Je suppose que vous n’auriez rien dit si vous n’étiez pas sûr de nous éliminer, dit Smir, sans
manifester la moindre émotion à cette idée.
— Vous êtes perspicace, dit Eldred. Bien entendu, cette arme ne vous sera pas fatale, mais
comme je vous l’ai dit, elle vous neutralisera un bon bout de temps. L’arme qui tuera les Jedi
viendra en son temps.
Smir se tourna vers Freder et ils échangèrent un regard. A l’insu d’Eldred, les lèvres de Smir
formèrent un mot, un seul, dans l’ancien langage de guerre telmadien, suffisamment simple et
bref pour que le conseiller en saisisse le sens. Il ne s’était pas encore retourné qu’une violente
douleur s’empara de son crâne, une souffrance indescriptible qui s’attaquait à chacune de ses
fibres nerveuses. Eldred venait de presser le bouton d’activation de son arme, braquée droit sur
les deux telmadiens. Il ne se produisit pas de bruit, à proprement parler, juste une sorte de
vibration qui emplit l’atmosphère et baigna le corps des deux hommes. Alors qu’il tentait de
résister, Freder laissa échapper un halètement rauque, puis il s’affaissa. Smir résista une

seconde de plus mais finit par succomber, lui aussi, le visage crispé dans un horrible masque
douloureux. Le secrétaire s’effondra à son tour sur le sol, et Eldred lâcha le contact.
Considérant les deux corps étendus, Eldred rit une fois de plus.
— Parfait ! Cette arme est d’une efficacité remarquable. Le temps qu’ils reviennent à eux, nous
les aurons largués en orbite où ils resteront pour l’éternité des satellites d’Oruséa Prime.
— Monsieur, dit l’un des hommes de main, ils bougent encore.
— Ce n’est rien. Simple réaction nerveuse. Les autres ont eu la même réaction. Ils sont
inoffensifs.
Eldred se tourna vers l’un des hommes.
— Ne quittez pas cet endroit. Veillez à ce que personne n’entre, sous aucun prétexte. Dés que
j’aurais trouvé de l’aide, nous les transporterons à bord de mon vaisseau.
L’autre acquiesça et serra un peu plus fort la crosse de son blaster. Eldred quitta la pièce et
l’homme resté seul s’approcha timidement des deux telmadiens étendus. Du bout du pied, il
poussa doucement Smir ; le corps du secrétaire était mou, anéanti, agité de brefs soubresauts,
mais ne réagit pas. Visiblement rassuré, l’homme sourit, hocha la tête et rejoignit l’entrée du
local de ventilation sans plus prêter attention aux deux autres.
———————
Le cerclien n’avait pas encore atteint la porte que, déjà, le secrétaire était sur ses pieds et
fondait sur son adversaire comme un rapace sur sa proie. Impitoyable. L’autre dût l’entendre
car il esquissa un mouvement pour faire face au Jedi, en vain. Smir avait allumé son sabre
laser, que les autres n’avaient même pas pris la peine de lui prendre. Avant même que le
cerclien n’ai eut le temps de hurler, le sabre laser traversa sa poitrine dans un grésillement de
chair brûlée. Un cri mourut dans la gorge du malheureux et son corps désarticulé s’effondra aux
pieds du Jedi. Une bonne vieille technique, songea Smir avec satisfaction, un reste de son
séjour à l’Académie à potasser le manuel Jedi. Il ramassa le blaster, encore serré dans les
phalanges blanchies du cerclien.
— Grande galaxie ! J’ai le crâne en miettes !
Freder se relevait péniblement en se frottant le cuir chevelu du bout des doigts. Il vacilla,
faillit tomber, mais Smir le retint par le bras.
— Restez calme, conseiller. Vous retrouverez votre équilibre dans quelques instants, dés que
l’effet de l’arme sera passé.
— Jamais je n’ai ressenti une pareille douleur, avoua Freder en s’appuyant contre un mur.
Même un disrupteur neuronique ne fait pas ça.
— Et encore, dit Smir en se massant les avant-bras, les brouilleurs nous ont protégé. Ils ne sont
pas parfaitement au point, bien sûr, et c’est pour cela que nous avons été exposés au rayon
une fraction de seconde, le temps que le brouilleur accroche l’émission et émette un champ de
protection. Vous avez bien joué votre rôle.
— Vous m’avez dit de simuler… Ça n’a pas été bien difficile, je dois l’avouer.
Smir se tourna vers la gaine de ventilation ou se trouvait toujours l’émetteur mentalique.
Même le faisceau d’un blaster est inefficace contre un champ de dispersion statique. Il aurait pu
le détruire d’un coup de sabre laser mais il se ravisa. Il serait facile au Cercle Rouge de la
remplacer dans l’heure, inutile de s’acharner. A contrecœur, Smir dût se résoudre à laisser
l’arme en place. Le plus urgent était de fuir car Eldred, qui qu’il soit en réalité, n’allait pas tarder
à revenir avec des renforts.
— Ne moisissons pas ici, conseiller.
— Vous proposez quoi ?
— D’abord : quitter les bâtiments de la Tribune. Je suis venu avec un vaisseau léger avec lequel
nous pourrons rejoindre Telmadus, puis nous mettrons le Conseil au courant.

Il tira Freder par le bras, l’obligea à se lever, après quoi ils sortirent dans le couloir désert.
— Allons-y, conseiller. Ne me perdez pas, surtout, je n’ai aucune envie de rebrousser chemin
pour vous récupérer.
Le conseiller fit la moue mais dût reconnaître le bien fondé de la remarque. Alors que Smir
s’éloignait, il lui emboîta le pas du mieux qu’il put. Se remettant à transpirer comme un trigon, il
maudit ces années de sédentarité, de bonne chère, de plaisirs de la vie qui l’avait empâté au
point ne pouvoir courir cent coudées sans cracher ses poumons. Après l’épreuve qu’il venait de
subir, une course de fond le mettait à la torture, mais, songeant à la terrible décharge de l’arme
mentale, il estima qu’il était préférable de mettre le plus de distance possible entre lui et cet
Eldred, quel qu’en soit le prix. Il accéléra et rattrapa Smir, retrouvant peu à peu son énergie
d’autrefois.
Alors qu’ils couraient le long des couloirs, croisant parfois quelques personnes médusées,
Freder se prit à méditer sur les conséquences de sa philosophie ; seul, il aurait été incapable de
faire quoi que ce soit. C’était les réflexes aiguisés de Smir, son entraînement de soldat qui les
avait sauvés tous les deux. Ignorant ses sentiments, méprisant la douleur, Smir pouvait tout
affronter avec un calme absolu, à toute épreuve, une détermination sans faille, et faire face à
n’importe quel adversaire sans une once d’inquiétude. Du point de vue de la stricte institution
militaire Jedi, Smir était parfait, solide comme un roc, inébranlable dans son mental et
physiquement souple comme un félin.
Après une course de plusieurs minutes, ils finirent par déboucher, par une sortie de secours,
dans une large rue qui jouxtait les bâtiments. Le jour n’était pas encore levé à cette époque de
l’année, mais les amas d’étoiles des régions centrales baignaient le paysage dans une lueur
blafarde rendant inutile l’éclairage public. Glissant lourdement sur son champ de répulsion, une
voiture passa tranquillement à côté d’eux, sans faire mine de s’arrêter.
— L’alerte n’a pas été donnée semble-t-il, dit Freder.
— Je doute qu’elle ne le soit jamais. Je suis prêt à admettre que des cercliens aient infiltré les
institutions galactiques, mais de là à imaginer que les autorités de cette planète soient dans la
conspiration, il y a un fossé.
— Je n’en jurerais pas, ajouta le conseiller. Dans le doute, pressons-nous et quittons cet
endroit.
Ils sautèrent dans un taxi qui attendait sur la place, devant la tribune, et ils n’en descendirent
que lorsqu’ils furent sur la piste d’envol de l’astroport sud, au pied de la rampe d’accès de
l’Archéos, le petit vaisseau de Walt Smir. Là encore, tout était d’un calme paisible. Pas une
sirène, pas un cri. Smir n’en fut pas rassuré pour autant. Leur fuite avait été trop facile, trop
évidente. Ils ne seraient en sécurité que sur Telmadus.
A bord de l’Archéos, Smir conduisit le conseiller dans une cabine où il le fit étendre. Freder
s’effondra dans une couchette et s’endormit aussitôt. Même la résistance d’un telmadien à ses
limites. Jedi, certes, ils n’en restaient pas moins des êtres humains, avec toutes les faiblesses
qui caractérisent la race intelligente la plus répandue de la galaxie. Jedi, mais pas invulnérables.
Une fois certain du bien-être du conseiller, il s’assit aux commandes du petit vaisseau et
initialisa les vérifications d’usage avant les manœuvres d’envol. L’ordinateur de bord confirma le
bon état de tous les systèmes et les moteurs hyperspatiaux se mirent à ronronner, en mode de
préchauffage. Les deux telmadiens allaient devoir déguerpir d’Oruséa Prime au plus vite, aussi
vite que l’autoriserait la prudence et les moteurs de l’Archéos.
Après quelques minutes, alors que Smir calculait à la hâte une trajectoire vers Telmadus, une
voix se fit entendre sur le canal radio d’urgence :
— Yacht Archéos ! Veuillez stopper sur-le-champ vos manœuvres d’envol. Vous n’avez pas

l’autorisation de quitter l’astroport.

Smir connecta son microphone et répondit avec emphase :
— Précisez les raisons de cette interdiction, s’il vous plaît.

Pas de réponse. Smir l’aurait parié. A travers les hublots de la cabine de pilotage il aperçut
plusieurs véhicules des forces de sécurité qui prenaient place autour du vaisseau. Finalement,
songeât-il, l’alerte a été donnée, et ils n’ont pas perdu de temps. Voilà qui établissait sans
équivoque un lien entre le Cercle Rouge et les autorités d’Oruséa, qui se voulaient pourtant les
plus neutres et intègres de la galaxie. Tout se perdait, décidément.
— Yacht Archéos ! répéta la voix du contrôleur aérien. Coupez immédiatement vos propulseurs.

L’équipage de ce navire est en état d’arrestation et toute résistance sera considérée comme de
la rébellion.

Lourd de menace, songeât Smir, qui n’en poursuivait pas moins ses préparatifs de départ. Il
s’apprêtait à prendre l’air quand Freder, paniqué, entra dans la salle de pilotage.
— J’ai entendu, Smir. Ça se gâte ! Donnez-moi le micro.
Le conseiller lui arracha l’objet des mains et dit d’un ton péremptoire :
— Je suis le conseiller Freder, délégué telmadien à la Tribune Galactique. En vertu de mon
immunité diplomatique, je refuse d’obtempérer à vos ordres.
— Voilà qui est envoyé, dit Smir en souriant du coin des lèvres.
Mais l’euphorie ne dura pas bien longtemps. Le yacht spatial quittait à peine l’asphalte de la
piste que la voix du contrôleur aérien reprit, péremptoire :
— Obtempérez ou nous vous abattons.
Freder faillit s’étouffer de surprise. Smir lui reprit le micro des mains et, visiblement agacé par
cette conversation inepte, coupa la communication en secouant la tête. Inutile de discuter plus
avant.
— Attachez-vous, conseiller. Ça risque de secouer un peu.
— Non mais vous avez entendu, Smir ? Vous comprenez ce que ça signifie ?
— Du bluff pour nous impressionner et nous forcer à rester sur Oruséa. Voyez-vous, conseiller,
je ne suis pas simplement un secrétaire du Conseil. Je suis aussi membre des services de
renseignement Jedi.
— Vous, un espion ?
— Conception romanesque, certes, mais fort judicieuse. On peut voir les choses ainsi. D’autre
part, ces cercliens ne semblent pas connaître le droit et les procédures telmadiennes : le sceau
d’un conseiller est loin de suffire pour lever l’immunité diplomatique d’un autre. L’unanimité du
Conseil au terme d’une réunion plénière est indispensable. Voilà pourquoi je penche pour un
bluff monumental.
— Dans ce cas, il faut les confondre, dit Freder. Redescendez, Smir !
Le secrétaire poussa à fond une manette du tableau de commande, et le petit vaisseau
étincelant fit un bond en avant. Freder, qui avait négligé les injonctions, perdit l’équilibre et
roula contre le mur métallique de la cabine en geignant.
— Il me semble vous avoir demandé de vous attacher, dit Smir, l’œil rivé sur ses cadrans.
L’autre se releva et ne tarda pas à se sangler dans l’un des fauteuils qui s’alignaient le long
des consoles de pilotage. Smir venait de faire descendre le lourd blindage devant la verrière, si
bien que seuls les instruments de bord permettaient la navigation. Le secrétaire menait le yacht
comme il faisait tout le reste : avec sang-froid, précision et rigueur, sans un geste superflu,
sans que la moindre trace d’émotion ne marque son visage indéchiffrable. Freder se prit
soudain à l’envier.
— Qu’est-ce que c’est ?
Un choc sourd venait de se produire, et une vibration se transmettait dans toute la coque du
vaisseau.
— Un coup de semonce, dit Smir. La patrouille de protection de l’astroport nous a pris en
chasse et ils semblent bien décidés à nous descendre.
— Qu’attendez-vous pour riposter ?

Smir tourna son visage étrange vers son compagnon et fronça les sourcils. Décidément, les
situations d’urgence ne réussissaient pas aux hédonistes. Ils perdaient toute logique.
— Nous sommes à bord d’un yacht, un navire de plaisance minuscule et désarmé. Comment
voulez-vous que je riposte ? Il est déjà beau que j’aie fait installer un bouclier de protection au
mépris de la réglementation spatiale.
Un second coup ébranla la coque de l’Archéos. Quelques voyants rouges se mirent à clignoter
furieusement sur plusieurs tableaux de contrôle mais Smir sembla les ignorer. Aucune panique
ne l’habitait. Il pilotait avec autant de sérénité que s’il traversait le vide absolu séparant les bras
galactiques. Voyant qu’on ne pouvait pas en dire autant du conseiller, il se voulut rassurant :
— Ne craignez rien. Le bouclier nous protège parfaitement et nous n’aurons bientôt plus rien à
craindre de la patrouille de protection rapprochée ; nous quittons déjà l’atmosphère d’Oruséa.
Au mépris de toutes les règles de navigations atmosphériques, l’Archéos montait en
chandelle, presque verticalement, à toute vitesse. Par bonheur, aucun autre appareil spatial ne
se trouvait directement dans sa trajectoire et, quelques minutes seulement après avoir quitté le
sol de l’astroport, le yacht se trouvait en orbite basse. Là, Smir coupa les moteurs
conventionnels et se lança dans un rapide calcul de mécanique hyperspatiale. Comme Freder
faisait mine de se détacher, il dit :
— A votre place, je m’abstiendrais de bouger. Nous n’en avons pas encore terminé avec les
secousses car je crains fort que les vaisseaux de la protection planétaire ne tentent de nous
barrer la route.
Freder blêmit. Que pouvait faire un simple yacht, même équipé d’un bouclier de protection,
contre des corvettes de conception malkite équipées de canons Hewlett ? A priori, rien. Mais
Smir ne se défaisait pas de son calme, ce qui était plutôt bon signe. Il préparait quelque chose.
Sur un écran tactique s’affichait la situation de l’Archéos. On pouvait voir deux corvettes
manœuvrer en trajectoire d’interception dans deux directions opposées, très vite. Trop vite au
goût du conseiller. Smir étudia l’écran du coin de l’œil et hocha la tête avec une visible
satisfaction. Tout se passait exactement comme il l’avait supposé : d’abord la chasse
rapprochée, puis les vaisseaux de protection planétaire. Quelqu’un, sur Oruséa, était bien
décidé à les retenir par tous les moyens. Il pianota méticuleusement sur un clavier et entra
dans l’ordinateur les composantes du saut hyperspatial.
— Nous ne nous en sortirons pas, Smir ! dit Freder la mort dans l’âme. Nous sommes trop près
d’Oruséa pour sauter en hyperespace ! Et ils nous talonnent !
— Restez calme. Notre bouclier tiendra suffisamment pour que nous atteignions la limite.
— Quelle limite ?
— La “limite de Smir”. Je vous expliquerais lorsque nous serons loin d’ici.
Il pianota à nouveau plusieurs suites d’instructions puis revint vers l’écran tactique. L’Archéos
s’éloignait d’Oruséa de toute la vitesse de ses propulseurs spatiaux, mais pas assez vite, hélas,
pour distancer les vaisseaux de guerre qui le prenait en chasse. Ce yacht n’avait pas été conçu
pour la course, et sa coque commençait à gémir et à grincer de façon inquiétante sous l’effet de
la poussée grandissante. Toute une rangée de voyants rouges s’alluma et une alarme stridente
retentit dans la cabine ; il fallait ralentir immédiatement sans quoi ils épargneraient du travail
aux corvettes. Smir tira la manette des propulseurs et l’alarme se tût presque aussitôt. Sur
l’écran, les corvettes semblèrent se ruer sur eux.
— Nous sommes perdus, dit Freder.
Une voix un rien grésillante se fit entendre sur la fréquence subspatiale d’urgence :
— Archéos ! Ici le commandant Otoma, de la défense planétaire. Nous allons vous arraisonner.

Baissez vos boucliers et coupez vos propulseurs.

Smir débrancha la radio, y compris les fréquences d’urgence ; on lui ficherait enfin la paix !
L’écran tactique signalait que les corvettes prenaient position à portée de tir, mais le secrétaire

n’y prêtait pas attention. Le front dégoulinant de sueur, Freder voyait avec horreur les chiffres
décroître sur le cadran indiquant la distance critique.
— Je vous suggère de tenter quelque chose, monsieur Smir.
— Nous y sommes. Tenez-vous bien, conseiller.
Il posa la main sur la manette de commande des motivateurs de saut hyperspatial. Pour la
première fois depuis le début de leur fuite, il marqua une certaine hésitation, puis saisit la
manette d’une main ferme.
— Mais… Que faites-vous ?
Smir baissa brutalement la manette et aussitôt, l’Archéos plongea dans cette dimension
subtile et inexplicable qu’on appelait l’hyperespace. Des générations entières de physiciens
s’étaient penchés sur le problème et avaient tenté d’expliquer pourquoi et comment le passage
en hyperespace était possible, en vain, si bien qu’on ne se posait plus la question. Cela
fonctionnait, voilà tout, et cela transportait de la matière d’un point à un autre de la galaxie,
selon des trajectoires très précises.
Lorsque l’Archéos plongea en hyperespace, Freder eut un haut-le-corps. La première corvette
venait de faire feu, et le rayon de particules protoniques passa précisément par l’endroit occupé
par le yacht, quelques secondes auparavant…
———————
— Ils ont fait quoi ?
— ils ont effectué un saut, monsieur.
— Vous divaguez, Zanian, c’est parfaitement impossible.
Eldred examina nerveusement l’écran holographique qui occupait le centre de la salle de
contrôle de la défense planétaire. Modifiant les réglages, il cherchait toujours en vain la trace
du yacht.
— C’est une nouvelle ruse de leur part, dit-il. Ils sont forcément quelque part dans le secteur.
Trouvez-les !
Zanian se pencha sur sa console et scruta les indicateurs de masses orbitales. Les seuls échos
renvoyés par l’appareil étaient ceux des corvettes d’interception de la défense orbitale.
— Ils nous ont échappé, monsieur, dit-il.
Au fond de la salle de contrôle, un homme éclata de rire. Un homme trapu, en uniforme noir,
mollement assit dans un grand fauteuil tournant qu’il avait fait apporter de la salle des invités. Il
mâchonnait un cigare itakite.
— Vous n’êtes vraiment qu’un bon à rien, Eldred. Il ne s’agissait que de deux telmadiens à bord
d’un yacht désarmé, vous aviez toute une flotte de combat à votre disposition, et vous avez
échoué. Splendide démonstration d’incompétence.
— Mais ils ont effectué un saut, monsieur ! C’est…
— Je connais les lois de la physique, Eldred. Un saut est considéré comme dangereux à moins
d’une unité stellaire d’une planète de taille 1. Ils ont sauté à moins de 0,2 unités d’une planète
de taille 1,3. La logique veut que leur vaisseau soit parti en morceaux à cause du champ
gravitationnel. Mais vous oubliez à qui vous aviez affaire. Je suis convaincu qu’ils savaient ce
qu’ils faisaient.
Eldred Shulze, chef de la sécurité de la Tribune Galactique, et accessoirement agent de liaison
du Cercle Rouge, se tourna vers l’homme en noir, son chef de réseau, l’un des grands pontes
de l’organisation secrète dans les régions centrales.
— Personne ne peut survivre à un saut si proche d’une masse planétaire. La distorsion
gravimétrique est suffisante pour les réduire à néant.

— Vous parlez comme un imbécile, Eldred. C’est à se demander comment quelqu’un de si
incompétent est parvenu si haut dans la hiérarchie de notre mouvement. Ces deux individus
sont des Jedi, Eldred. Tout ce qui compte, c’est que leur vaisseau s’en sorte à peu près intact.
Le chef de réseau quitta le fauteuil. Bien que d’une tête plus petit qu’Eldred, il semblait le
toiser et savourait doucement la terreur qu’il lui inspirait. Lorsqu’il ne fut plus qu’à deux pas de
lui, il dit :
— Qu’avez-vous à dire concernant la… Capture de ces deux telmadiens dans les sous-sols de la
Tribune ?
— J’ai agis exactement comme vous le demandiez, monsieur. J’ai tiré sur eux avec l’arme et ils
se sont écroulés comme vous me l’aviez dit. Mais dès que j’ai quitté la pièce, ils se sont relevés
et ont neutralisé la sentinelle. Vous m’aviez assuré que cette arme serait efficace.
Le chef de réseau tendit la main et Eldred lui remit le boîtier noir de l’arme mentale. Il la fit
sauter dans sa main et dit :
— Ils devaient porter l’un de ces brouilleurs que les ingénieurs chiss ont mis au point. Il leur a
suffit de simuler pour abuser votre confiance. Mais ce n’est pas si grave, au fond.
— Pas si grave ?
— Même s’ils ont survécu à leur audacieux saut hyperspatial, ils n’ont fait que nous échapper.
Le facteur d’incertitude d’une trajectoire, tout comme la gravité, croît en raison inverse du carré
des distances. Ils peuvent être n’importe où, à présent, mais certainement pas là où ils le
souhaitaient. Peut-être même en dehors de la galaxie. Et avant qu’ils ne retrouvent leur chemin
vers Telmadus, nous aurons largement le temps de passer à la phase suivante de notre grande
opération. Le Cercle Rouge régnera bientôt sur quinze millions de mondes habités, Eldred.
Le N°1 du Cercle Rouge posa sa grande main sur l’épaule d’Eldred dans un geste paternaliste,
presque amical. Mais point d’amitié dans le regard de l’homme vêtu de noir, point d’affection,
ou quoi que ce soit d’approchant dans ce visage de marbre. Rien qu’un profond mépris.
— Je pars immédiatement rejoindre le réseau telmadien. Avec de la chance, j’y serais avant ces
deux imbéciles, avant que les informations qu’ils détiennent ne puissent changer le cours des
évènements. Voilà pourquoi je disais que ce n’était pas si grave. Je prends d’autres dispositions.
Il pivota sur ses talons et, tournant le dos à Eldred, il fit mine de quitter la salle de contrôle. A
l’instant de franchir le seuil, il se retourna vivement et leva la main. Il serrait dans sa paume le
boîtier noir de l’arme mentale.
— Voilà l’une de ces nouvelles dispositions.
Il pressa le bouton d’activation de l’arme et, sans un bruit, un invisible train d’ondes frappa
Eldred de plein fouet. Pas une seule cellule de son système nerveux n’échappa au processus de
modification chimique des neurotransmetteurs provoqué par l’arme. Il s’effondra dans un bruit
mou sur le sol métallique.
Zanian, l’adjoint du contrôleur des opérations, ne fit pas un geste, n’ouvrit pas la bouche.
Tremblant de tous ses membres, il décida qu’il n’avait rien vu, rien entendu, et se remit à
manipuler avec détachement quelque clavier de commande. Le chef du Cercle Rouge esquissa
un sourire approbateur, empocha l’arme mentale et quitta la salle de contrôle.
———————
— Réveillez-vous ! Allez !
Freder sentit une chaleur piquante lui envahir la joue. Peu importe, songeât-il. Je suis bien.
Une autre gifle sur l’autre joue le convainquit de sortir de son coma. Il ouvrit douloureusement
les yeux, sans réaliser encore ni où, ni même qui il était. Une désagréable sensation l’inondait :
des picotements lui brûlaient toutes les jointures alors qu’il tentait de rassembler tous ses
morceaux.
— Tout de même ! aboya Walt Smir.

Le conseiller examina la pièce autour de lui : il n’avait pas quitté la salle de pilotage, mais il
reposait à présent vaguement plié contre l’une des cloisons du fond. Tout son corps était
douloureux lorsqu’il essayait de remuer un peu.
— Que s’est-il passé ? demanda-t-il d’une voix pâteuse.
Alors que Smir s’apprêtait à lui répondre, il leva la main. Il venait de comprendre.
— Non, finalement, ne dites rien. Je crois que je sais. Ce que j’aimerais savoir, c’est comment
nous avons pu nous en tirer à si bon compte.
— Je vous ai parlé de la limite de Smir, je crois. C’est un savant calcul auquel je me suis livré
voilà des siècles à l’Académie spatiale : c’est le point au-delà duquel un vaisseau peut sauter
alors qu’il se trouve près d’une masse planétaire sans risquer d’être réduit en pièces.
— Bravo, dit Freder. Vous aurez votre doctorat.
— Cette limite, poursuivit Smir qui, à l’occasion, ne détestait pas s’écouter parler, ne concerne
bien sûr que le vaisseau. Celle qui s’attache à d’éventuels passagers n’est pas du tout la même.
Nous ne devons d’être en vie qu’à notre nature telmadienne.
Freder détestait cela. Il avait horreur qu’on lui rappelle qu’il était l’un de ces telmadiens
solides comme des rocs, haïs, maudits par la moitié des habitants de la galaxie, mais si
fascinants pour l’autre moitié. “Mange ta soupe”, disait-on aux enfants indisciplinés dans
certaines régions reculées de la Bordure extérieure, “mange ta soupe ou les Jedi viendront te
prendre !”
Que s’était-il passé alors que le vaisseau se glissait dans l’hyperespace ? Pas la moindre
douleur, non, mais un vague choc suivi d’un puits sans fond d’inconscience totale, une chute
d’une durée indéterminée. La non-existence, durant quelques instants. Puis les mécanismes
auto-réparateurs inscrits dans le singulier ADN des Néo-Jedi se mirent à l’œuvre, réparant le
corps et l’esprit à l’identique, ou presque. Suivait l’inconscience douillette du coma, le flottement
aux rives du réel, et enfin le réveil, douloureux et désagréable. Le corps qu’il habitait n’était
plus tout à fait le même ; la majeure partie de ses cellules avaient été recyclées, remplacées,
remises en état aussi vite que possible, et le complexe programme mental “Freder” s’est
réinitialisé. A nouveau. Encore. Toujours. Contrairement à toutes les autres espèces de la
galaxie, les Jedi pouvaient goûter à la mort, et l’expérience était si déplaisante qu’en fin de
compte elle n’attirait plus. Surtout pas un hédoniste.
Freder réussit à grand-peine à se relever et fit quelques mouvements d’assouplissement ; son
corps le gênait aux entournures, comme un vêtement neuf. Bientôt les picotements disparurent
et le conseiller se sentit de nouveau à peu près normal, si ce mot avait encore un sens. Smir
était occupé à ses consoles de navigation. Il ne perdait pas de temps.
— J’imagine, dit Freder, que nous sommes bien loin d’Oruséa. Quelle est notre position ?
Smir fit claquer sa langue, signe d’agacement évident. Abandonnant sa console, il se tourna
vers son compagnon.
— Les ordinateurs tentent de le savoir depuis près de trois jours, conseiller. Même si nous y
naviguons depuis des millénaires et qu’elle nous semble petite et familière, cette galaxie n’en
est pas moins gigantesque, et le volume que nous en connaissons vraiment se résume à une
portion dérisoire.
— Pourtant, risqua Freder, nous avons des cartes.
— Il est facile de peindre une zone spatiographique et de l’inclure dans tel ou tel territoire.
Cela ne signifie pas pour autant qu’elle soit parfaitement explorée et connue. Nous sommes
sortis des routes hyperspatiales connues et il faudra du temps pour définir notre position.
Le conseiller préféra abandonner Smir à ses calculs et il quitta la salle en secouant la tête. Il
avait faim, tout à coup. La restauration de son corps après les dégâts qu’il avait subi l’avait
privé de toute son énergie, et c’est avec joie qu’il se dirigea vers la salle de détente et brancha
le synthétiseur proto-alimentaire. Sa joie fut de courte durée lorsqu’il découvrit que celui-ci ne

fonctionnait pas. C’était l’un des sacrifices consentit pour pouvoir doter le vaisseau d’un bouclier
protecteur. On dut entendre son juron à l’autre bout de la Bordure Extérieure !

4 — Cilia
Cilia n’était pas le système le plus accueillant de la galaxie, loin s’en faut. Un large astroport,
conçu pour les énormes cargos chargés de céréales ou d’épices, flanqué des habituels
bâtiments bas de l’administration et des hangars de maintenance, dans lesquels on pouvait
facilement faire entre un petit escorteur. Au loin à quelques distances de l’astroport, une cité
s’étendait dans la vallée, bordée de montagnes rouges et déchiquetées, écrasée par le soleil de
plomb. Un calme des plus ennuyeux régnait sur l’immense aire de stationnement des vaisseaux
où seuls quelques techniciens et droïdes de maintenance déambulaient çà et là.
Dans un coin reposait le Starbolt, étincelante flèche argentée sous l’éclat du soleil. Et à son
bord, Arkon Spell se morfondait sur la perte de temps qui résultait de leur escale forcée. Certes,
on était plutôt confortablement installé à bord du yacht, rien n’y manquait et la température y
était agréable, mais pour un Jedi, la notion même de ce qui est agréable revêt un caractère
agaçant dès qu’elle dure un peu trop longtemps.
— Combien de temps encore ? grogna doucement Spell. Ça n’en finit pas.
— Une journée pour démonter l’ordinateur, dit Yonel sur un ton neutre, une journée pour le
reprogrammer avec les définitions des routes hyperspatiales, et une journée pour le remonter.
Ils nous l’ont expliqué. Alors inutile de maugréer, ça ne fait pas passer le temps plus vite.
Même si techniquement il était un subordonné, Yonel se permettait souvent de remettre son
supérieur en place quand c’était nécessaire. Encore une spécialité Jedi. Spell ne se formalisa
pas, il avait raison, dans le fond, de lui rappeler les choses. Et il était bien plus âgé que lui.
— Profitez-en pour faire quelques exercices, Arkon, dit amicalement Darmor. Un peu de
méditation ne vous fera pas de mal.
— J’ai la désagréable impression de ne plus faire que cela, grommela Spell.
— Vous avez décidé de m’accompagner dans ce but, trancha Darmor, je ne vous laisserai pas
vous reposer sur vos lauriers. Allez !
A contrecœur, Spell s’assit à même le sol au milieu de la cabine. Il se concentra et ouvrit son
esprit à la Force. Mentalement, il pouvait en discerner les lignes, semblables à des lignes de
force magnétique, qui traversaient tout, baignaient tout, non seulement eux-mêmes mais aussi
le vaisseau, l’astroport, la planète entière. Spell n’en était pas encore à ressentir si loin, mais
qui sait, un jour… la Force se nouait lorsqu’elle rencontrait un être vivant, semblable à un point
de concentration du champ cosmique, ce qui permettait au mentaliste de détecter la présence
de quelqu’un. Généralement, les Jedi ne retenaient pas la présence de personnes non sensibles,
qui ne produisaient que d’infimes rides dans la Force, elles s’effaçaient de leur champ de
perception. Mais les mentalistes, eux, devaient s’habituer à toutes ces présences s’ils voulaient
être capables de les influencer subtilement. La subtilité n’était pas un mot du langage Jedi, et
l’apprendre, dans ce domaine, demandait des efforts à Spell. Alors qu’il étendait doucement ses
perceptions, il sentit quelque chose. Il tressaillit et cessa sa concentration.
Darmor avait perçu le trouble de son élève, mais pas la cause de celui-là.
— Un problème, Arkon ?
Spell hésita. Il n’était pas encore bien habitué à ressentir au-delà du vaisseau, à bord duquel
il avait appris les rudiments du mentalisme Anzati. Mais là, sur Cilia, d’autres présences
s’entrechoquaient à proximité, des techniciens, des fonctionnaires, des douaniers. Il pouvait
même, dans une certaine mesure, sentir les droïdes, mais plus confusément. Et plus loin, vers
la cité, une foule. C’était là que…
— J’ai senti une étrange pression sur mon esprit, dit finalement Spell, lorsque je me suis
approché de la cité. Ce n’était pas douloureux, juste une pression subite, comme je n’en ai
jamais ressenti. Je n’ai pas osé baisser mes défenses pour l’analyser.
Darmor fronça les sourcils. Spell était un bon élève, qui progressait bien plus vite qu’il ne
l’avait imaginé. L’anzati ouvrit également son esprit, et se mit à l’unisson de la Force. Les

pouvoirs des anzati différaient de ceux des Jedi. Ils ne provenaient pas d’une manipulation
génétique, comme c’était le cas pour les telmadiens, mais d’une symbiose avec des créatures
microscopiques qui vivaient dans leurs cellules et qu’ils appelaient faute de mieux les Interfaces.
Elles étaient liées à la Force et cette symbiose permettaient aux anzati de la percevoir,
exactement comme les antiques Jedi d’avant l’Ère des Ténèbres. Il fallait aux anzati un long
entraînement, des années de discipline, pour apprendre à utiliser la Force et maîtriser leurs
capacités mentales. Spell y réussissait en seulement quelques semaines, ses prédispositions
génétiques au mentalisme étaient remarquables.
Darmor sentit également une pression, en orientant ses perceptions vers la cité qui jouxtait
l’astroport. Non seulement la Force se nouait mais elle renvoyait quelque chose, elle servait de
support à une émission. Contrairement à Spell, Darmor en identifia immédiatement la nature.
Cessant lui aussi de se concentrer, il dit simplement :
— Je vois…
— Que voyez-vous ? Dit Spell
— Ce que vous avez perçu, Arkon, ce sont les émissions d’une arme mentale.
Spell bondit sur ses pieds. Pour la première fois depuis qu’il apprenait les techniques Anzati, il
était confronté à un émetteur mentalique. C’était donc ainsi qu’on les percevait… Yonel, qui
n’avait pas dit grand-chose jusque-là, risqua :
— Des armes mentales, ici, sur ce système sans importance ? Quel est l’intérêt ? Cet astroport
est la plus grande cité de la planète, à part celle-ci il n’y a que des villages de paysans. C’est
peut-être une cache, un endroit où les armes sont stockées.
— Non, dit Darmor. Certainement pas. Celle que nous détectons est active, elle émet, sans
encore que je puisse bien définir quoi, je pense que nous ne sommes pas à portée. Un stock
d’armes serait totalement inactif.
Yonel fit pivoter son siège et alluma l’écran holographique. Le plan de la région s’afficha,
suspendu dans le vide au-dessus de l’émetteur. L’astroport était immense, il pouvait accueillir
des croiseurs et des super-cargos. Dans un des angles se trouvait une large zone réservée aux
petits appareils de plaisance, que le Starbolt avait évité à dessein par discrétion d’une part, et
pour être plus prêt des ateliers de maintenance. Vers l’est, on pouvait voir une route à plusieurs
voies, aménagée pour les speeders, qui menait de l’astroport à la cité qui portait le même nom
que le système lui-même, Cilia. Une grande cité, la capitale de ce système. Mais rien d’autre.
Au-delà s’étendaient des zones cultivées sur des centaines de stades. Yonel dézooma
doucement et la cité devint minuscule, toujours entourée de champs à perte de vue.
— Je en remarque rien de suspect, dit Yonel en faisant la moue.
— C’est à l’intérieur de la cité, affirma Darmor.
— Allons voir, alors, dit Spell. L’une de nos missions est de lutter contre ce fléau, n’est-ce pas ?
Darmor leva la main pour l’arrêter et secoua la tête.
— Pas vous, Arkon. Vous êtes un visage connu, vous ne passerez pas inaperçu. Je vais aller aux
renseignements, d’abord au bureau de maintenance, puis nous aviserons.
Spell fit la grimace. Oh oui, il était un visage connu par beaucoup. Et on l’identifiait tout de
suite à un Jedi, ce qui ne faisait pas de lui le bienvenu dans ce secteur. Darmor passerait bien
plus inaperçu, et ses pouvoirs pouvaient même lui permettre de masquer les perceptions, de
manière à ne pas être remarqué s’il ne le désirait pas.
Avant de descendre du vaisseau, il fit face à Spell et lui recommanda fermement :
— Vous restez à bord. Vous ne sortez sous aucun prétexte. Ne craignez pas pour ma vie, Yonel
m’accompagnera, avec son capuchon rabattu et une petite pression mentale de ma part,
personne ne le remarquera. C’est clair ?
Spell acquiesça d’un hochement de tête, même si ça ne lui plaisait pas.
— Nous restons en communication, en tout cas, dit-il avant que Darmor et Yonel ne descendent
la rampe d’accès.

Yonel fit un signe de la main, avec un léger sourire rassurant, et tapota le communicateur
qu’il avait dans sa poche intérieure. La porte se referma, et Spell se trouva à nouveau enfermé
dans la carlingue.
Sur le tarmac, Darmor s’orienta et se dirigea, suivi de près par Yonel, vers le bureau de
maintenance. Une fois à l’intérieur, il affecta de passer pour un touriste impatient mais courtois
envers le réceptionniste klatoonien, qui lisait un datapad derrière la vitre de son comptoir.
— Où en sont les réparations de mon ordinateur, dit Darmor d’une voix douce, en exerçant une
pression apaisante sur le cerveau du klatoonien.
— L’est pas prêt, dit l’humanoïde à la peau ridée et aux yeux brillants. C’est un truc pas
courant, vot’navordinateur, y faudra encore des heures pour le reprogrammer. Revenez
demain.
C’était sans appel. Tâtant son esprit, Darmor conclut qu’il était sincère, ce n’était pas de la
mauvaise volonté de sa part, simplement la vérité exprimée désagréablement. L’anzati accorda
un sourire reconnaissant au réceptionniste.
— Il y a de l’animation en ville ? s’ensuit-il ensuite. Je veux dire, on peut s’y amuser, manger,
ou… autre chose ?
Le klatoonien compris immédiatement ce qu’il entendait par “autre chose”, tant la suggestion
mentale de Darmor était claire. D’une voix un peu plus guillerette, il dit :
— A la cité ? Bien entendu. C’est une cité de jeu, vous savez.
— une cité de jeu ?
— Oui, expliqua le réceptionniste qui semblait plus dans son élément lorsqu’il parlait de la ville
que lorsqu’il s’agissait d’un ordinateur. Pour attirer les touristes de passage, nous avons édifié
des casinos, des salles de jeu, des cabarets où vous pouvez rencontrer des filles, et même des
arènes de gladiateurs, en ville. C’est géré par des malkites, je crois, et ça rapporte un beau
paquet de crédits à tout le monde, surtout d’ailleurs aux malkites. Allez-y, vous pouvez louer un
speeder au droïde à l’extérieur. Mais je ne vous garantis pas que vous reviendrez les poches
pleines.
Darmor remercia le klatoonien et lui glissa quelques crédits pour le renseignement. Puis,
toujours flanqué de Yonel, il sortit du bureau. Là, il prit quelques instants pour réfléchir à ces
dernières informations.
— Des salles de jeux, des cabarets, des arènes, des malkites…
— Ça sent le Cercle Rouge à plein nez, monsieur, dit Yonel. Ils contrôlent la plupart des
établissements de jeu et des maisons closes des systèmes indépendants. Si on additionne deux
plus deux, des armes mentales et le Cercle Rouge… Il faut enquêter.
— Nous ne sommes pas ici pour ça, Yonel, finit par dire Darmor. Toutefois…
Il se sentait titillé par le désir d’aller y faire un tour, pour cerner un peu mieux comment les
armes mentales pouvaient être utilisées dans une ville de jeu. Jusque là, ces machines n’avaient
servi que pour la guerre, pour instiller la haine ou le désespoir chez des populations. Il s’agissait
là de quelque chose de nouveau. L’anzati pressentait un danger, confus, indiscernable, et tout
son bon sens lui disait de passer son chemin. Yonel, lui, n’avait qu’une idée en tête : aller
étudier ça de près.
Darmor finit par dire :
— Allons y faire un tour. Si ça devient dangereux, nous reviendrons sur nos pas. Je suis tout de
même curieux de savoir ce qu’ils font dans cette cité avec des armes mentales.
Il ne fallait pas le dire deux fois à Yonel. Tirant le communicateur de sa poche, il appela Spell
et dit rapidement :
— Darmor et moi allons faire un tour en ville, histoire d’en savoir plus. Nous restons en contact
toutes les deux heures.
— Reçu, répondit simplement Spell en remâchant sa mauvaise humeur.