Confessions d'un ventriloque - extrait du dernier chapitre par Microsoft Office User

Serge ULESKI

Confessions d’un ventriloque - Extrait
Halte là ! Et pas de quartier pour cette orange mûre et belle à souhait ! C’est
bientôt le défilé. Sur le bord de la route, à l’heure où les cuisines s’allument pour le
repas, il nous sera simplement demandé d’observer la grande débâcle d’un monde
hostile et froid.
Tête baissée, couvert de honte et de déshonneur, il ne s’est toujours pas
pardonné de s’être dit toute la vérité le monde, cette boule de cristal où tout est
déjà écrit ; et dans un instant, c’est au ciel qu’il ira chercher refuge, accompagné
d’une nuée de colombes et d’anges voltigeurs, mais sans parachute car, il compte
bien ne pas en redescendre, même en chute libre ou bien, par accident, et ce sous
aucun prétexte.
Si les plus si beaux chants sont des chants de revendications, les plus beaux
contes sont les contes que nous conte... l’autre, et... à mont, celui qui nous précède
de peu et d'en haut, dans nos velléités du dimanche matin devant la glace, à nous
raser de près, juste avant l’office.
Alors…
Pitié pour ceux qui ne reverront plus jamais, à l'exception de leurs racines six
pieds sous terre, les arbres qui les ont vu naître et qu'ils ont plantés en cœur, à
battre la campagne au son d’une balade à vous tirer les larmes aux yeux !
Pitié pour le grand âge, avec ses désillusions successives, et le temps qui,
dans sa gourmandise, n’en a jamais fini d‘emporter avec lui nos dernières tentatives
de survie ! Car, tout ce qui pouvait se dire a déjà été dit, dans le brouhaha ou bien
du bout des lèvres ; et tout ce qui pouvait se faire aussi ! sans gêne et sans remords,
l’arme au point, au volant d’un char et dans la détonation.
Colchiques dans les près, c’est déjà la fin des chaleurs caniculaires. Que le
romarin parfume, à jamais, la garrigue brûlée et que fleurisse... éternel, le gentil
coquelicot car, il n’y a pas d’oreilles qui entendent les cris des sourds quand ils sont

muets et que le sang ruisselle.

En automne, quand la feuille tourbillonne, c’est tout l’automne qui
tourbillonne avec elle, et la terre aussi puisque le vent ne fait pas de distinctions : il
emporte tout sur son passage même s’il n’en souffle mot à personne de peur de
lever contre lui une armée de boucliers ; il opère en catimini, sous le chloroforme et
par surprise le vent ; et ce matin, on a pu entendre avant de la voir, une cloche
rageuse voler à tire d’aile dans les plumes de l’angélus qui sonnait le grand
rassemblement. Un boucan d’enfer cet angélus ! Un boucan d’enfer de potence...
cet appel, cette semonce et ces tirs aux missiles dévastateurs, pareils aux bidons de
lait que des laitiers débonnaires, faisaient tinter, jadis, sur leur passage.
Mais... trêve de commentaires !
On stage for the finale
Allez, viens ! Ô toi ! Ô Mal ! Dos... hors de portée et hors pair et comme...
cloué au mur ! Voici venu le moment de quitter le bal et d‘enlever le masque.
Levons alors le voile sur la face cachée d’un monde suspendu par les pieds audessus de son propre vide, avant d’accompagner une dernière fois le convoi des
jours qui traîne la patte comme on tarde à rentrer le soir dans son enclos car, dans
un court instant, le tic-tac de l’horloge du dégel nous crèvera les tympans, après
avoir sonné étrange et doux à nos oreilles.
***
« Ah ! Vous voilà vous ! Long time no see ! Je vous ai reconnu tout de suite. Vous êtes
… mais… comment dit-on déjà ?
- Ne cherchez pas. Ne cherchez plus. En fait, je suis marionnettiste.
- Marionnettiste ?
- Oui. Je suis celui qui tire les ficelles. Je suis celui qui commande toute chose. Je
suis le manipulateur. Je suis aussi, à mes heures perdues, celui qui fait la dernière
passe comme une vieille pute avant de prendre sa retraite. Je suis celui qui vous
donne le dernier coup de pied, comme on donne un dernier petit coup de pouce...
dernier coup de pied au cul, bien évidemment.
- Depuis le début ?
- Oui. Depuis le début, le tout début. J’étais là, tout le temps. J’étais là pendant,
avant et après. Depuis le début c’est moi qui vous conduis et qui vous mène là où il
est important que vous soyez mené. C’est bien moi qui tire les rênes et qui tiens les
ficelles.
- Je comprends mieux maintenant. J’ai toujours le sentiment de subir ma condition,

que tout m’échappe et qu’on décide pour moi.
- Bravo jeune homme ! Ce sentiment que vous éprouvez est bien le reflet de la
réalité car, avec ou sans perruque, sans masque, l’homme reste un singe ; un singe
de grande taille, certes ! mais un singe de la pire espèce ; un singe aux mille facéties ;
un singe facétieux et grimaçant de douleur. Cette douleur, c’est la branche sur
laquelle vous vous balancez depuis la nuit des temps. Sur un plan anatomique, et
comparé aux autres espèces, votre cerveau possède un nombre plus élevé des
cellules nerveuses. La richesse de leurs interconnections font de vous un être de
mémoire, d‘où votre incapacité à faire la paix avec vous-même et avec les autres :
votre mémoire vous étouffe car elle ne cesse de crier vengeance. C‘est de là que
vient ce qu‘on appelle la conscience de soi et puis surtout... la conscience des autres.
L'homme a conscience de l'autre comme les loups ont conscience du troupeau de
moutons qu'ils s’apprêtent à égorger. Vous êtes capable de vous situer dans le
temps et dans l'espace, et de situer vos semblables aussi mais… le plus souvent,
c’est pour mieux vous empresser de les tirer comme des lapins. Pour faire court, je
dirais que vous avez une histoire jalonnée d’horreurs, et une identité à géométrie
variable, aux facettes multiples, avec le meurtre comme trait dominant.
- Je vois.
- Vous mesurez le temps et la durée car la vengeance est un plat qui se savoure à
tête reposée. Vous concevez un commencement et une fin. Et comme vous avez
du temps à perdre, vous vous interrogez sur ce qu'il y avait avant ce
commencement et ce qu'il y aura après cette fin. Omnivore, vous faites nourriture
de tout ce qui se trouve à votre portée, comme on fait feu, l’arme au poing, de
toute chair ; ce sont vos semblables qui vous fournissent la pâtée dont votre
cruauté extrême se nourrit. Pour finir, j’ajouterais que vous possédez les organes les
mieux adaptés à la survie ; et les espèces les mieux adaptées à la survie sont les
espèces les plus cruelles car, ce sont les capacités d’adaptation qui décident de
l’espèce la mieux à même de survivre en donnant la mort.
- Pour ma part, je n’ai été que ce que je suis, tout comme les autres.
- Vous ne croyez pas si bien dire. Si l'instinct est une capacité innée à acquérir un
comportement typique de l’espèce, eh bien, la mort par le meurtre est le plus sûr
instinct de l‘homme, son seul legs et son unique héritage. Nul doute ! L’homme est
un rempart contre la vie. Avec lui, la vie suffoque ; elle étouffe et meurt épuisée car,
pour dompter la mort, l’homme a besoin de faire crever tout ce qui est vivant. Cet
instinct est présent dans ses gènes dès sa naissance. Le milieu et les circonstances
porteront à son plus haut degré d‘expression et d’accomplissement ce savoir-faire.
L’homme étant perfectible, il se perfectionne en apprenant à tuer toujours plus et
toujours mieux, mais sans jamais, pour son malheur, apprendre à mourir ; et c’est
sans état d’âme qu‘il s‘adonne à son passe-temps favori : le meurtre de masse et...
en masse. Contrairement aux animaux, l’homme n’a pas l’excuse de tuer pour se
nourrir puisque, comme chacun sait, l’homme a malheureusement abandonné le
cannibalisme…
- Malheureusement ? Vous dites.
- Oui ! Car ce cannibalisme aurait pu lui fournir une excuse bien utile ; excuse qui

nous aurait épargné ce constat affligeant : l’homme est une machine de guerre
hypnotique et sidérante d’une efficacité diabolique. Tuer toujours de monde car,
plus on tue, plus on vit longtemps. Tenez ! Je vais vous dire encore une chose :
moins on tient à la vie, plus on est pacifiste ; et plus on est pacifiste, plus on meurt
tôt ! Par conséquent, il existe une inégalité naturelle face à certaines options de
l’existence ; et cette inégalité fera de vous un agneau ou bien un génocideur
impénitent.
- Mais alors... quand le jour se lève comme ce matin, et que nous voyons que tout
est gâché, que tout est sens dessus dessous, saccagé, et que l’air que l’on respire
nous brûle les poumons, et que les hommes se sont entretués, et que les victimes et
les bourreaux agonisent dans le même bain de sang que toute l’eau de la mer ne
saurait blanchir, qu’est-ce qu’il nous est donné à comprendre ?
- Il n’y a rien à comprendre. Il n’y a que de mauvaises questions, des constats
fallacieux à la suite d‘observations et de conclusions erronées. Un homme, ça ne se
tolère pas, ça s'évite. L’homme dégoûte de l’humanité comme le poulet froid
mayonnaise et les fourmis dégoûtent des pique-niques. A la seule pensée d’une
humanité humainement humaine et solidaire, l’homme se rétracte comme un
escargot dans sa coquille tant l'homme inspire de l'horreur à son semblable. Plus
éloignés les uns des autres, vous ne trouverez pas ! Tout ce qui existe de grand et de
noble le gêne. Avec l'homme, il faut lui tendre une main à la fois, et garder l'autre
dans sa poche revolver et se tenir prêt à dégainer à tout moment. Alors, méfionsnous les uns des autres ! Méfions-nous des uns et... de tous les autres !
- Mais... où allons-nous ?
- Et pourquoi y allons-nous ? Et puis, y allons-nous tous ensemble ou séparément ?
C’est ça ? Et quoi encore ?! Sachez une chose jeune homme : être, est la seule
raison d’être de l‘homme qui, après avoir été, meurt sans autre raison et sans autre
but que de renouveler ce cycle… ce cirque qui se suffit à lui-même.
- N’empêche ! Il doit bien y avoir une raison à tout ce gâchis.
- On peut dire que l’humanité est en mouvement. Elle marche, elle court... cette
garce d’humanité, excepté lorsqu’elle éternue : d’éternuer jusqu’à l'épuisement, c’est
bien là tout le malheur qu’on peut lui souhaiter ! Car, dans l’éternuement, notre
humanité se fige, absorbée par le choc sismique de ce spasme, son cœur cesse de
battre et son cerveau perd toutes ses fonctions. L’éternuement, c’est le court-circuit
et la panne. L’éternuement, c’est la sidération. Mais quel repos ! Quel repos mes
aïeux lorsque l’homme éternue…
- A vos souhaits !
- Cela dit, l’humanité suit sa pente, mais en la descendant, même si tout porte à
croire qu’il s’agit d’une ascension. C’est un leurre, voyez-vous ! Elle avance, cette
humanité… mais… à reculons, en traînant les pieds et ses savates, récalcitrante, car
nous connaissons trop bien ce mal qui est en nous et qui façonne notre stature,
même s’il y a fort à parier que l’homme n’a pas la force d’entreprendre tout le mal
qui l’habite et qui le nourrit comme on nourrit un fauve : son ambition est telle,
qu’il meurt exténué avant même d‘avoir épuisé toutes les potentialités dévastatrices
de son instinct de tueur.

- C’est sans doute la raison pour laquelle nous sommes, vous et moi, encore là pour
en parler, j’imagine.
- Quand l’homme sera capable de projeter son ombre sur Mars, alors là ! il sera
vraiment temps d’aller nous réfugier dans un abri, car l’homme s’élève pour mieux
déchoir. Plus il monte, plus nous descendons. Plus il progresse et plus nous
régressons. Nous sommes les victimes d’une illusion d’optique d’une fausseté
incommensurable. Cette civilisation illusionnée fera crever de faim celui qui, en
cultivant la terre, nourrit ses semblables, et mourir de soif celui qui, en creusant un
puits, apporte l’eau.
- Mais... Dieu ?! Dieu dans tout cela ?
- Dieu ? Lui ? Qui ? Celui des bourreaux ou bien celui des victimes ? N'oubliez pas
que les bourreaux ont leur Dieu, eux aussi, et ils ne se privent pas de Lui adresser
leurs prières. Où croyez-vous qu’ils trouvent la force de mener à bien leurs projets ?
Et votre Dieu ne se contente pas de les écouter, Il exauce avec empressement leurs
vœux les plus sanguinaires, car avec Dieu, c‘est celui qui prie le premier qui a
raison. Avec Lui, le premier qui prie, rafle la mise. Et les bourreaux sont toujours
les premiers à prier. Quant à la prière des victimes, elle Lui arrive toujours trop
tard. Dieu aurait fait le monde en six jours, nous dit-on. Dans un tel lapse de temps
que voulez-vous faire de bon ? Il a bâclé le travail. Dieu est un gougnafier. Voilà la
vérité ! Un gougnafier.
- Ainsi soit-il. Mais dites-moi, vous avez changé ; votre jugement à notre égard n’est
plus le même, semble-t-il. Nous ne sommes donc plus les victimes d'une
organisation de l'existence qui a fait de nous des êtres sans devenir propre ?
- Ecoutez ! J'ai longtemps cherché. Mais je n'ai pas trouvé. Que voulez-vous, ça
finit toujours comme ça. Alors, faut bien s'en prendre à quelqu'un. Et ce quelqu'un,
où voulez-vous que j'aille le chercher ? Et puis, si les crimes des victimes surpassent
ceux de leurs bourreaux, alors... il faudra inventer pour eux tous, un autre monde
dans lequel ils pourront s'étriper à loisir. A quand des charters pour les victimes de
demain et leurs bourreaux... à titre préventif ?
- N'empêche. Quel pessimiste vous faites !
- Ce concept d'humanité est un concept surhumain. Nous sommes des Don
Quichotte d’êtres humains. Alors, soyons hommes et pas davantage. Sachez que
l’honneur, l’amour et la justice... nous ne l’imposerons pas et nous ne sortirons de
notre échec et de notre déception que pour mourir. C'est la nature qui nous
commande, voyez-vous ! Le règne animal et le règne humain se chevauchent dans
une continuité et dans un chevauchement tragique et inhumain parce que... animal
par essence, animal de nature... ce chevauchement. Ne cherchez plus : nous
sommes des écologistes. Voilà ce que nous sommes !
- Des écologistes ?
- Oui ! Des écologistes car, c'est bien la nature qui nous commande. Et quand on
s’éloigne de cette nature pour pénétrer dans la sphère de l'homme libre et instruit,
eh bien, c’est pour mieux nous y replonger.
- Il doit bien rester encore un espoir.
- Où ça ?

- Quelque chose me...
- Quoi ?
- Je ne sais pas mais... quelque chose me dit que...
- L’homme est un charlatan retors et aveugle. S’il voyait clair, il ne verrait que le
meurtre. Alors, béni soit l’homme aveugle ! Moins il voit, plus les chances de survie
de son voisin de palier sont grandes !
- Que dire ? Se taire alors ?!
- Non plus. Non plus. L’erreur des autistes, c’est de croire qu’ils réfléchiront mieux
en se taisant car, ce qu’on a à dire, c’est en le gueulant qu’on le découvre. Il est
temps d‘ouvrir notre gueule, de l’ouvrir toute grande et d‘hurler : le mal est sans
espoir et le monde est seulement supportable parce que les victimes sont sûres de le
quitter un jour.
- Soit ! Mais... que faites-vous de l'Histoire ? L'Histoire et ses multiples
enseignements multiples et salutaires ?
Vous pouvez toujours la lui enseigner, l'homme ne se souvient que de son dernier
massacre, oscillant constamment entre son dernier et son prochain pugilat.
L’homme revient toujours sur ses pas, comme un criminel sur les lieux de son
crime, un rien nostalgique et en manque. Il se sert et se ressert toujours les mêmes
plats. Sa curiosité culinaire est pratiquement nulle. Vous pouvez toujours proposer
de nouvelles recettes, en une génération il les aura toutes oubliées. L’homme n’a
pas dans son action quotidienne l’âge de toutes les générations passées, mais il a le
temps d’une génération, l’âge de son extrait de naissance que chacun de nous peut
consulter en mairie si sa mémoire lui fait défaut.
- Apprendre ! Enseigner ! C’est pas rien quand même !
- Pour apprendre, il faut être de bonne foi et être capable de recevoir des leçons
car, on n’apprend jamais que ce que l‘on est disposé à comprendre et à assimiler.
Pensez jeune homme que ceux qui enseignent l'Histoire ne sont pas ceux qui la
font ; et ceux qui la font n'ont pas le temps d'écouter ceux qui l'enseignent ; ils ne
se croisent jamais ! Même dans les couloirs, près de la machine à café, pendant la
pause. D'ailleurs, ceux qui font l'Histoire ne font jamais de pause. Ils sont trop
occupés. Et puis je vais vous dire : en ce qui concerne l’histoire, on devrait opposer
aux mensonges des vainqueurs, les mensonges des vaincus ; des mensonges de l’un
et de l’autre devra émerger la vérité, toute la vérité.
- Donner naissance ! Engendrer ! C'est pas rien de donner la vie !
- La naissance est une fatalité pour quiconque… naît ; la première des fatalités ;
l'horreur absolue. Donner la vie, c’est déjà donner une énième impulsion à cette
horreur. Naître, c’est blasphémer ce concept de dupes qu’est l’humanité. Dans le
Mal, l’homme est un héros car, en faisant le bien, il frôle la catastrophe, le
déshonneur et le parjure ; il renie ses origines et blasphème sa nature. L’homme est
respectable le jour de sa naissance et le jour de sa mort. Un point c'est tout. Mais
alors... quand les femmes cesseront-elles d’enfanter ? Quand donc ?
- Tenez ! Pensez à tous ceux qui sacrifient leur vie pour les autres ? Quand même,
c’est pas rien non plus.
- Ceux qui sacrifient leur vie en soulageant la misère de leurs semblables, ceux-là

reçoivent beaucoup plus qu’ils ne donnent. Après leur départ, que reste-il de leur
action, une fois clôturée la cérémonie de la remise des prix médiatiques, couronnes
de laurier et médailles d’or ? Hommes, femmes, enfants… entre les mains d’un
arbitraire qui tire au sort, chaque matin, sa nouvelle victime ; une bête féroce qui se
sert au passage et qui s‘en fout plein la lampe et le froc... la braguette béante. On
peut affirmer deux choses : l’altruiste, au pire, est un égoïste intelligent, mais
cynique et pervers : un fin politique, quoi ! Au mieux, un homme égaré qui ne sait
pas quoi faire de lui-même ; c'est la raison pour laquelle l’altruiste n’a jamais rien
d’important et de durable à dire et à offrir à qui que ce soit, parce qu‘il ne sait rien
de lui-même et des autres. Alors je vous le dis : seuls les monstres devraient être
autorisés à prendre la parole. Car nul ne se connaît tant qu’il n’a pas été une victime
sur le point de succéder à son bourreau.

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